Tiffany hatte vor 48 Stunden, während ich in der Bank saß und den Erlös aus dem Grundstücksverkauf überwies, heimlich einen Nachtrag in den Cateringvertrag eingefügt. Sie hatte sechs Magnumflaschen eines importierten Jahrgangschampagners von einem kleinen Champagnerhaus aus Reims bestellt, die 1950 Dollar pro Flasche kosteten. Fast 12.000 Dollar für zwölf Minuten Sekt.
Als Marcus mich am Freitagmorgen völlig geschockt anrief, um die Genehmigung zu bestätigen, spürte ich, wie etwas in mir zerbrach – ein dünner, spröder Draht der Ausdauer, der meine Zunge sechs quälende Monate lang gehalten hatte.
„Entferne es“, hatte ich Marcus gesagt. „Streiche es sofort von der Liste.“
*„Mrs. Bennett, Miss Vance hat angedeutet, dass dies für den Toast ihres Vaters unerlässlich sei“,* hatte Marcus gewarnt.
„Sofern Arthur Vance nicht vor 17 Uhr mit 12.000 Dollar in bar in Ihr Büro kommt“, hatte ich geantwortet, „dann lautet die Antwort ein klares und uneingeschränktes Nein.“
Arthur hatte kein Bargeld dabei. Arthur hatte kein Scheckheft dabei. Arthur hatte nicht einmal eine Kreditkarte dabei, die nicht wegen Überziehungsgebühren abgelehnt werden würde.
Drüben im überfüllten, glitzernden Ballsaal sah ich, wie der Barkeeper energisch den Kopf schüttelte. Ich sah, wie sich Arthur Vances Brust vor Empörung hob. Er wandte sich von der Bar ab, seine Augen suchten den Raum wie ein Falke auf der Suche nach einer Maus ab, bis sein Blick auf seiner Tochter ruhte.
Tiffany hörte gerade einer ihrer Brautjungfern zu, als ihr Vater zu ihr kam. Er beugte sich zu ihr hinunter, sein Mund verzog sich zu einem Lächeln, als er ihr ins Ohr flüsterte.
Ich beobachtete die Verwandlung in Echtzeit. Tiffanys geübtes, porzellanartiges Lächeln verschwand. Ihr Kinn hob sich. Ihr Rücken versteifte sich unter der französischen Spitze. Ihr Blick huschte über das Meer aus Chiffon und Dinnerjackets, bis er mich fand, der still am Seitenausgang stand.
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Sie ging nicht über die Tanzfläche. Sie marschierte.
