**TEIL 2 – Sie ließen mich mit einem One-Way-Ticket zurück und niemand wartete auf der anderen Seite auf mich**
—Gehe ich auch mit?
—Ich habe schließlich gefragt.
Gerardo trank Wasser.
Meine Mutter legte die Gabel hin.
—Du hast eine Schule.
—Es sind Osterferien.
Schweigen.
—Warum gehe ich dann nicht?
Gerardo ergriff als Erster das Wort.
—Weil ich diese Reise mache, um Zeit mit meinen Kindern zu verbringen.
Ich sah ihn an.
—Und meine Mutter?
—Deine Mutter ist meine Frau.
Ich spürte, wie sich meine Brust verhärtete.
—Sie ist auch meine Mutter.
Marisol seufzte.
—Camila, bitte.
Wo werde ich übernachten?
—Bei deiner Tante Beatriz.
—Er wohnt in Mérida.
-Genau.
—Ich habe sie seit drei Jahren nicht mehr gesehen.
—Nun, sie werden die Möglichkeit haben, zusammenzuleben.
Zwei Tage vor der Reise fragte ich, wann sie mir mein Rückflugticket kaufen würden.
Meine Mutter antwortete:
—Das schauen wir uns später an.
Ich dachte, es wäre eine Redewendung.
Das war es nicht.
Er weckte mich am Samstag um 4:20 Uhr.
Mein Koffer war unten.
Ich konnte mich nicht erinnern, es zubereitet zu haben.
Meine Mutter hatte Kleidung für mich aufbewahrt.
Auf dem Weg zum Flughafen sprach Regina davon, sich in Madrid eine Tasche zu kaufen.
Emiliano überprüfte
Stadionvideos.
Ich klebte am Fenster.
Bei unserer Ankunft brachte Gerardo sechs große Koffer herunter.
Dann holte er einen kleinen heraus.
Meins.
Meine Mutter führte mich zu einem anderen Schalter.
—Ihr Flug startet um 9:10 Uhr.
—Mein Flug?
Er holte einen Umschlag heraus.
Darin befanden sich 3.800 Pesos.
Eine Reservierung für Guadalajara-Mérida.
Nur Ida.
Und eine beglaubigte Kopie meiner Geburtsurkunde.
—Tante Beatriz holt dich ab.
Ich habe mir den Fahrschein angesehen.
—Und wann komme ich zurück?
—Wir werden sehen, wenn wir zurück sind.
-Mutter…
—Fang bloß nicht damit an.
—Du schickst mich ganz allein ans andere Ende des Landes!
Mehrere Leute schauten uns an.
Sie senkte die Stimme.
—Du bist sechzehn Jahre alt. Es gibt Teenager, die arbeiten, studieren und zu Hause helfen. Du kannst in ein Flugzeug steigen.
Weiß Beatriz, dass ich komme?
-Natürlich.
—Ich rufe ihn an.
Meine Mutter streckte ihre Hand aus.
—Camila.
-Das?
—Verdirb mir nicht meine Reise.
Das hat mich mehr verletzt als der Strafzettel.
Gerardo tauchte hinter ihr auf.
—Marisol, wir müssen jetzt durch die Sicherheitskontrolle.
Meine Mutter
Er gab mir einen schnellen Kuss auf die Stirn.
—Schreib mir, wenn du ankommst.
-Das ist alles?
—Mach keine Szene.
Und sie gingen.
Ich sah ihnen nach, wie sie weggingen, bis sie in der Menge untergingen.
Ich wartete zehn Minuten.
Dann rief ich meine Tante Beatriz an.
Er antwortete mit dem Geräusch einer Straße.
-Moschee?
—Tante… wann holst du mich ab?
Schweigen.
—Wohin?
Ich spürte, wie meine Hände kalt wurden.
—Zum Flughafen Mérida.
—Camila, ich bin geschäftlich in Campeche.
—Mama sagte, ich würde neunzehn Tage bei dir bleiben.
-Das?
Ich setzte mich.
—Wusstest du das nicht?
—Nein. Deine Mutter hat mich vor etwa einem Monat gefragt, ob ich in der Karwoche in Mérida sein würde. Ich habe ihr gesagt, wahrscheinlich nicht.
Ich schloss meine Augen.
—Dann habe ich keine Unterkunft mehr.
—Steig in kein Flugzeug, bevor ich mit ihr gesprochen habe.
Ich habe aufgelegt.
Ich habe Mama angerufen.
Er antwortete nicht.
Wieder.
Nichts.
Dann kam eine Nachricht an.
„Wir steigen gleich ein. Ich kann nicht sprechen.“
Unten:
„Beatriz wird das regeln. Du auch.“
Du kannst es lösen.“
Ich habe mir die 3.800 Dollar angesehen.
Dann meine Schallplatte.
Und zum ersten Mal habe ich es komplett gelesen.
Geburtsdatum.
Krankenhaus.
Der Name meiner Mutter.
Und darunter befand sich eine Leitung, die den gesamten Lärm des Flughafens zum Schweigen brachte.
Vater: Daniel Villaseñor Lozano.
Villaseñor.
Der Nachname des versteckten Dokuments.
Der Mann, der mich laut meiner Mutter nie kennenlernen wollte.
Ich holte mein Handy heraus.
Ich habe ihren Namen aufgeschrieben.
Und das Erste, was auf dem Bildschirm erschien, ließ mich verstehen, warum Gerardo diesen Nachnamen mit Angst ausgesprochen hatte.
Daniel Villaseñor Lozano war kein Prominenter, aber sein Name tauchte in genügend Geschäftsunterlagen auf, sodass ich in weniger als fünf Minuten verstand, dass ich nicht nach einem Mann suchte, der unmöglich zu finden war.
Er war der Gründer eines mexikanischen Kühltransport- und Logistikunternehmens namens NorteVía mit Vertriebszentren in Jalisco, Querétaro, Nuevo León und dem Bundesstaat Mexiko.
Es gab Interviews, Fotos von Amtseinführungen und sogar eine Konferenz, auf der er über Lebensmittelexporte sprach.
Ich habe ein aktuelles Bild geöffnet.
Er war Anfang fünfzig, hatte graue Haare an den Schläfen und eine kleine Narbe neben der linken Augenbraue.
Ich starrte ihr in die Augen.
Sie gehörten mir.
Nicht ähnlich.
Die gleichen.
Ich habe die Telefonnummer der Firmenzentrale gefunden und angerufen, bevor ich es mir anders überlegen konnte.
Eine Frau antwortete:
—NorteVía, Geschäftsführung.
—Ich suche Herrn Daniel Villaseñor.
—Von wem?
Ich habe in meine Akte geschaut.
—Camila Robles Medina.
Es entstand eine Pause.
—Können Sie Ihren Namen wiederholen?
Ich tat es.
