Die Verlobte des Mafia-Bosses befahl mir, den alten Fahrer seines Vaters vor ihrem Verlobungsessen nach Hause zu schicken – doch als ich ihn mit seiner Uniform in einem Pappkarton in den Speisesaal führte, hielt Luca Moretti die gesamte Gesellschaft an.

Luca wartete nicht auf Vanessas Antwort.

Er beachtete die dreißig wohlhabenden Gäste nicht, die in seinem Speisesaal saßen.

Er drehte sich einfach um und ging auf die große Treppe zu.

„Emma“, sagte er mit harter Stimme. „Bring Sals Mantel.“

Ich habe nicht gezögert.

Ich nahm den dunklen Wollfahrermantel aus dem Pappkarton.

Vanessa packte meinen Arm, als ich an ihr vorbeiging.

Ihre Finger gruben sich in meine Haut.

„Wenn Sie mit ihnen gehen, sind Sie gefeuert“, zischte sie.

Ich blickte auf ihre Hand hinunter.

Dann fiel ihr Blick auf ihre perfekt manikürten Nägel.

„Ich wurde von Herrn Moretti eingestellt“, sagte ich leise. „Nicht von Ihnen.“

Ich zog meinen Arm weg und folgte Luca.

Zehn Minuten später saßen wir hinten in der schwarzen Limousine.

Sal saß am Steuer.

Niemand sprach.

Der Chicagoer Regen prasselte in schweren, rhythmischen Strömen auf die Windschutzscheibe.

Luca saß neben mir, die Kiefer zusammengebissen, und starrte aus dem Fenster.

Er hielt den winzigen roten Fäustling noch immer in der Hand.

Sein Daumen rieb über die billige Wolle.

Ein milliardenschwerer Mafia-Boss, ein Mann, der die Hälfte der Häfen der Stadt kontrollierte, hielt den Handschuh eines Kleinkindes in der Hand, als wäre er aus Glas.

„Hier abbiegen“, sagte Sal leise.

Das Auto bremste ab.

Wir bogen in die West Addison ein, eine Straße mit schmalen, verblassten Backsteinhäusern.

Sal parkte vor Hausnummer 412.

Das Haus war völlig dunkel.

Keine Verandabeleuchtung. Keine Lampen in den Fenstern.

Luca stieg aus, noch bevor das Auto zum Stehen kam.

Ich folgte ihm den rissigen Betonweg hinauf, der Regen durchnässte meine dünne Uniform.

Luca hat nicht geklopft.

Er trat gegen die Haustür.

Das Schloss knackte wie ein trockener Zweig.

Die Tür schwang auf und führte in stockfinstere Dunkelheit.

Luca griff in sein maßgeschneidertes Sakko und zog eine elegante, schwarze Schusswaffe heraus.

Mir stockte der Atem.

Ich hatte zehn Monate lang in seinem Haus gearbeitet, aber ich hatte ihn noch nie eine Waffe halten sehen.

„Bleib hinter mir“, flüsterte er.

Wir traten ein.

Das Haus roch nach feuchtem Teppich und billigen Vanillekerzen.

Es herrschte Stille.

Luca fand einen Lichtschalter und schaltete ihn ein.

Das Wohnzimmer war leer.

Aber es stand noch nicht lange leer.

Auf dem Couchtisch stand eine halb aufgegessene Schüssel Makkaroni mit Käse.

Der Fernseher war noch warm.

In der kleinen Küche wurden die Schubladen aufgerissen, ihr Inhalt ergoss sich auf den Linoleumboden.

Wer auch immer hier gewohnt hatte, war in Panik geflohen.

Luca ging den schmalen Flur entlang.

Er stieß die erste Tür auf.

Ein Kinderzimmer.

Ein kleines Einzelbett mit einer Superhelden-Decke.

Überall lagen Kleidungsstücke verstreut, zurückgelassen in der Eile beim Packen.

Luca stand im Türrahmen, seine breiten Schultern hoben und senkten sich schwerfällig.

Ich ging an ihm vorbei und hob ein Stück Papier vom Boden auf.

Es war eine Kinderzeichnung.

Wachsmalstift auf Tonpapier.

Eine Frau mit blonden Haaren, die ein rotes Kleid trägt.

Vanessa.

Neben ihr saß ein kleiner Junge mit dunklen Haaren.

Doch es waren die in krakeligen, kindlichen Buchstaben geschriebenen Worte ganz oben, die mir einen kalten Schauer über den Rücken jagten.

Mama und Onkel Leo.

Ich starrte auf das Papier.

Lucas jüngerer Bruder hieß Leo.

Er war vor vier Jahren bei einem Autounfall ums Leben gekommen.

Vor seinem Tod war Leo mit einer Frau verlobt gewesen, die er im College kennengelernt hatte.

Eine Frau, die in der Familie niemand mochte.

Eine Frau mit blonden Haaren.

Vanessa.

Ich blickte zu Luca auf.

Er starrte auf ein gerahmtes Foto, das auf dem Nachttisch des Kindes stand.

Er hob es auf.

Seine Hand begann zu zittern.

Ich ging hinüber.

Es war ein Foto von Vanessa, jünger, mit zurückgebundenen Haaren.

Sie hielt ein Neugeborenes in einem Krankenhausbett im Arm.

Neben ihr stand Leo Moretti und blickte voller Liebe auf das Kind herab.

Lucas toter Bruder.

Luca senkte das Foto.

„Sie hat kein Kind heimlich bekommen“, flüsterte er mit brüchiger Stimme. „Sie hat den Sohn meines Bruders bekommen.“

Er sah mich an.

„Sie versteckt meinen Neffen seit vier Jahren.“

Die Haustür knallte zu.

Luca wirbelte herum und hob seine Waffe.

Schwere Schritte hallten im Flur wider.

Sal erschien atemlos in der Tür.

„Herr Moretti“, keuchte der alte Mann.

“Was ist das?”

Sal streckte seine Hand aus.

In seiner Handfläche hielt er eine schwere, silberne Taschenuhr.

Das Glas war gesprungen.

„Ich habe das auf der Veranda gefunden“, sagte Sal.

Luca verharrte vollkommen still.

Die Pistole sank langsam an seine Seite.

„Das ist unmöglich“, sagte Luca.

„Ich weiß“, flüsterte Sal.

Ich schaute auf die Uhr.

„Wem gehört es?“, fragte ich.

Luca nahm Sal die Uhr aus der zitternden Hand.

Er drehte es um.

Auf der Rückseite waren drei Initialen eingraviert.

AVM

Antonio Vincenzo Moretti.

Lucas Vater.

„Ich habe ihn vor fünf Jahren mit dieser Uhr begraben“, sagte Luca leise.

Er klappte die Uhr auf.