Dante atmete nicht.

Das weiße Foto blickte vom Teppich nach oben.

Es war Leo.

Sein jüngerer Bruder.

Leos Körper lag an der Steinmauer von Pier 4.

Vor drei Jahren hatte der Gerichtsmediziner den Tod noch als Unfalltod durch Ertrinken bezeichnet.

Sie sagten, Leo sei nach ein paar Drinks in den eiskalten Hafen gerutscht.

Sie sagten, das stumpfe Trauma stamme von den hölzernen Pylonen.

Das Foto in Gemmas Hand erzählte eine andere Geschichte.

Ein dünner, dunkler Einstich markierte den Halsansatz von Leo.

Eine Stilettklinge.

Der Markenrechtsverstoß der persönlichen Vollstrecker der Familie Falcone.

Dantes Hand schloss sich um den Rand der Kommode.

Das Mahagoniholz ​​ächzte unter seinem Griff.

Ein feiner Riss zog sich durch das polierte Holz.

„Wer hat dir das gegeben?“, fragte Dante.

Seine Stimme war erschreckend leise.

Es herrschte Stille vor dem Artillerieangriff.

Gemmas Zähne klapperten.

Sie presste das blutgetränkte Handtuch fester gegen ihre Seite.

Purpurrot sickerte durch den weißen Frotteestoff und färbte ihre blassen Finger.

„Ich bin zum Anwesen der Falcones gefahren“, flüsterte sie.

Jedes Wort kostete sie den Atem.

„Der Sitzplan. Bianca hat nach dem letzten Kurierumschlag gefragt.“

Dante kniete näher.

Seine Knie schlugen lautlos auf den Dielenboden.

„Sieh mich an, Gemma.“

Sie blickte auf.

Ihre haselnussbraunen Augen waren vor Schreck glasig, aber ihre Intelligenz blieb erhalten.

„Bianca war nicht im Salon“, flüsterte Gemma.

Ein Tropfen kalter Schweiß rann ihr über die Schläfe.

„Ihr Arbeitszimmer war offen.“

„Ich habe sie mit Salvatore sprechen hören.“

Salvatore Falcone.

Der Pate.

Dantes zukünftiger Schwiegervater.

„Was hat er gesagt?“, fragte Dante.

Sein Daumen streifte die kalte Haut ihrer Wange.

Ihre Haut war klamm.

Der Schock setzte ein.

„Salvatore sagte ihr, das Gift habe vor drei Jahren bei Leo gewirkt.“

Gemma schluckte schwer.

Ihre Kehle knackte.

„Er sagte, morgen werde Dante Lombardi am Altar knien.“

„Und wenn du niederknietest, rissen dir ihre Männer die Kehle durch.“

Ein heftiger Schauer durchfuhr ihren zierlichen Körper.

„Sie haben mich gesehen, Dante.“

Sie hatte ihn in fünf Jahren nie Dante genannt.

Es war immer Herr Lombardi.

Immer förmlich.

Innerhalb der Grenze zwischen Arbeitgeber und Arbeitnehmer ist man stets sicher.

Als er seinen Namen von ihren blassen Lippen hörte, traf ihn das wie ein Blitz.

„Biancas Handlanger hat mich im Hof ​​erwischt“, hauchte sie.

„Er hatte ein Messer.“

„Ich hatte Ihren Ersatzschlüssel für die Limousine in meiner Tasche.“

„Ich bin durch ihre Umzäunung gefahren.“

Dante griff nach dem Handtuch und hob es von ihren Rippen weg.

Der Schnitt war drei Zoll breit.

Tief.

Dunkles Blut ergoss sich über den zerrissenen Stoff ihrer Bluse.

„Sie sind mit dieser Wunde drei Meilen gefahren?“

„Ich musste Ihnen die Akte bringen“, sagte sie.

Ihre Finger umfassten das Revers seines Mantels.

Ihr Griff war überraschend fest.

Verzweifelt.

„Du kannst sie nicht morgen heiraten, Dante.“

„Das ist keine Hochzeit.“

„Es ist eine Hinrichtung.“

Draußen vor dem Schlafzimmerfenster waren Schritte auf der Feuertreppe zu hören.

Weich.

Geübt.

Ein Schatten huschte über das nasse Glas.

Dante zögerte nicht.

Er zog seine maßgefertigte Sig Sauer aus seinem Schulterholster.

Mit einer fließenden Bewegung zog er Gemma hinter sich her.

Das Schlafzimmerfenster zersplitterte nach innen.

Glassplitter spritzten wie Hagel über den Hartholzboden.

Ein maskierter Mann in taktischer schwarzer Kleidung schwang sich durchs Bild.

Der Lauf einer schallgedämpften Maschinenpistole kam zum Vorschein.

Dante feuerte zweimal.

Der Doppelschuss traf den Eindringling durch Kehle und Brust.

Der Mann stürzte über das Fensterbrett, tot, noch bevor er den Teppich berührte.

Draußen in der Gasse unten wurden im strömenden Regen vier Autotüren aufgeschlagen.

Dante drückte auf sein Radio.

„Enzo.“

Durch den Ohrhörer drang ein statisches Rauschen.

Da drang Enzos dringliche Stimme durch das Gehörte.

„Dante! Wo bist du?“

„Ihre Wohnung“, sagte Dante.

Seine Augen verließen nie das zerbrochene Fenster.

„Bringt den schweren Konvoi.“

„Die Stadt abriegeln.“

„Die Hochzeit ist abgesagt.“

Im Flur roch es nach Cordit und Kupfer.

Regen peitschte durch das zerbrochene Fenster und durchnässte die Stiefel des toten Attentäters.

Gemma zuckte zusammen, als sie in der Ferne Sirenen hörte.

„Es kommen noch mehr“, flüsterte sie.

Ihre Hand glitt von seinem Revers.

Ihre Augenlider flatterten.

„Bleib wach“, befahl Dante.

Er streifte seinen schweren Wollmantel ab.

Er legte es ihr fest um die Schultern und zog den Stoff straff über ihre Wunde.

„Druck auf die Rippen, Gemma. Halt durch.“

Sie drückte mit zitternden Handflächen nach unten.

Ein leiser, qualvoller Laut entfuhr ihren Lippen.

Dante lud seine Waffe nach, ohne auf seine Hände zu schauen.

Fünf Jahre lang habe ich ihr dabei zugesehen, wie sie sein Imperium leitete.

Sie hatte die Logistik für jeden Hafen von Maine bis Rhode Island geprüft.

Sie hatte feindseligen Capos in gläsernen Sitzungssälen die Stirn geboten, ohne mit der Wimper zu zucken.

Nun lag sie blutend auf dem Boden ihres Schlafzimmers, weil sie versucht hatte, sein Leben zu retten.

Die Wohnungstür am Ende des Flurs zersplitterte.

Schwere Stiefel überschritten die Schwelle.

„Räumt die Räume!“, bellte eine raue Stimme auf Italienisch.