Falcone-Soldaten.

Sie waren nicht gekommen, um zu verhandeln.

Sie waren gekommen, um jede Spur der gestohlenen Datei zu vernichten.

Dante erhob sich.

Sein Schatten spannte sich über das zerbrochene Glas.

Er betrat den dunklen Flur der Wohnung.

Der erste Schütze bog um die Ecke in der Nähe der Küche.

Der Lichtstrahl seiner Taschenlampe durchbrach die Dunkelheit.

Es erleuchtete Dantes Augen.

Der Schütze erstarrte für einen Sekundenbruchteil.

Das war alles, was Dante brauchte.

Dante feuerte drei schnelle Schüsse ab.

Der Schütze sank gegen den Kühlschrank, seine Waffe klirrte über die Fliesen.

Der zweite Mann feuerte blindlings den Flur entlang.

Die Kugeln durchschlugen die Gipskartonwände und bespritzten Dantes Schultern mit weißem Gips.

Dantes Absturz war heftig.

Er glitt über das Hartholzparkett und umrundete die Kücheninsel.

Er gelangte unter die Deckung des Schützen.

Dantes linke Hand packte den Lauf des Gewehrs und drückte ihn nach oben in die Decke.

Mit der rechten Hand rammte er dem Mann den Griff seiner Pistole in den Kiefer.

Knochenbruch.

Der Mann taumelte zurück.

Dante feuerte einmal durch sein Brustbein.

Stille kehrte in die Wohnung zurück.

Rauch strömte durch die engen Räume.

Dante überprüfte die Magazine der gefallenen Waffen.

Er nahm zwei Ersatzclips und ging zurück ins Schlafzimmer.

Gemma lehnte erschöpft gegen den Kleiderschrank.

Ihr Gesicht war durchscheinend.

Die Mappe war noch immer unter ihrem Unterarm eingeklemmt.

Dante beugte sich hinunter.

Er schob seine Arme unter ihre Knie und zurück.

Er hob sie hoch und drückte sie an seine Brust.

Sie wog fast nichts.

Ihr Kopf sank gegen seine Schulter, ihr Atem flach an seinem Hals.

„Die Akte…“, murmelte sie.

„Ich hab’s“, sagte Dante.

Er stieß den toten Attentäter am Fenster beiseite.

Die Feuertreppe führte in die hintere Gasse.

Unten erhellten Scheinwerfer die nassen Ziegelwände.

Drei schwarze, gepanzerte Suburbans rasten in die schmale Gasse, die Reifen spritzten Wasser gegen die Müllcontainer.

Enzo sprang aus dem Führungsfahrzeug, ein Sturmgewehr im Anschlag.

Hinter ihm fächerten sich sechs Lombardi-Soldaten mit taktischen Schilden auf.

Enzo blickte auf und sah Dante mit Gemma im Arm auf der Feuertreppe.

Enzos Augen weiteten sich.

„Deckt das Dach ab!“, rief Enzo seinen Männern zu.

Dante trug Gemma die eiserne Treppe hinunter.

Der kalte Regen durchnässte sein Hemd.

Gemmas Blut breitete sich warm auf seiner Brust aus.

Enzo traf ihn am Fuß der Leiter.

„Falcones Männer haben unseren Kontrollpunkt an der Perimeter-Strecke am Storrow Drive angegriffen“, meldete Enzo schnell.

„Sie wussten, dass wir umziehen würden.“

Dante stieg in den hinteren Teil des gepanzerten Suburban ein.

Er legte Gemma quer über den Ledersitz.

Er kletterte neben sie und zog ihren Kopf in seinen Schoß.

„Rufen Sie Dr. Rossi ins Penthouse“, befahl Dante.

„Sag ihm, wenn sie stirbt, brenne ich Boston bis auf die Grundmauern nieder.“

Enzo knallte die schwere Tür zu.

Der Konvoi beschleunigte in den Sturm hinein.

Dante blickte auf Gemmas blasses Gesicht hinab.

Er nahm ihre kalte, blutbefleckte Hand in seine.

„Du bist jetzt in Sicherheit“, flüsterte er ihr an die Schläfe.

„Ich werde dafür sorgen, dass sie jeden einzelnen Tropfen bezahlen.“

Das Penthouse im Lombardi Tower war wie ein Bunker abgeriegelt.

Stahl-Sprengstoffrollläden versiegelten die Panorama-Glasfenster.

Entlang der privaten Korridore standen alle zehn Schritte bewaffnete Wachen.

In der Master-Suite tauchten OP-Lampen das Bett in grelles, steriles weißes Licht.

Dr. Rossi zog die letzte Naht fest.

Er durchtrennte den Faden mit einer Edelstahlschere.

Das Tablett neben ihm war mit roter Gaze und silbernen Klammern gefüllt.

„Die Klinge verfehlte ihre Leber um weniger als einen Zoll“, sagte Rossi und zog seine Gummihandschuhe aus.

Er wischte sich den Schweiß von der Stirn.

„Sie hat Blut verloren. Eine beträchtliche Menge Blut.“

„Wird sie wieder gesund?“, fragte Dante.

Er stand am Fußende des Bettes.

Er hatte sich das Blut nicht von den Händen gewaschen.

Er hatte sein ruiniertes Hemd nicht gewechselt.

„Sie ist jung. Sie ist stark“, antwortete Rossi vorsichtig.

„Sie braucht 48 Stunden absolute Ruhe.“

„Sie bleibt hier“, sagte Dante.

Rossi nickte, packte seine Instrumente ein und trat unter den wachsamen Augen zweier Wachen hinaus.

Es wurde still im Raum.

Nur das rhythmische Piepen des Herzmonitors erfüllte den Raum.

Gemma lag zwischen den dunklen Leinenlaken.

Ihre dunklen Locken lagen verstreut auf den Kissen.

Ihre Haut war blass, aber ihre Atmung hatte sich beruhigt.

Dante ging zum Nachttisch.

Er nahm den ledergebundenen Falcone-Ordner in die Hand.

Er setzte sich in den Sessel neben sie.

Er öffnete es.

Der Inhalt war monströs.

Überweisungen, die vier Jahre zurückreichen.

Zahlungen an Hafeninspektoren.

Transcripts of encrypted calls between Salvatore Falcone and crooked port captains.

And the autopsy photograph of Leo.

Beneath the photo lay a handwritten letter in Bianca Falcone’s elegant script.

A letter to her father.

Dante read the words.

Leo Lombardi was too curious about the southern berths.

The poison looked like salt water in his lungs.

Dante suspects nothing.

Once the ring is on his finger, we take the northern terminals.