I dialed the number.
A woman answered and asked for my name.
I told her I was Margaret Whitmore, Thomas Whitmore’s widow.
There was a brief silence.
Then she transferred the call.
A man’s voice came through the receiver.
« Madame Whitmore ? »
“Oui.”
“Je m’appelle Richard Bennett.”
J’ai pressé ma main contre ma poitrine.
« Mon mari m’a donné votre carte avant de mourir. »
“Je sais.”
Sa réponse m’a surpris.
« Tu savais ? »
« Thomas et moi avons évoqué la possibilité que vous me contactiez. »
J’ai regardé la petite clé en laiton posée sur la table de nuit du motel.
«Il m’a aussi donné une clé.»
L’avocat resta silencieux.
Puis il posa une question qui rendit la pièce soudainement plus froide.
« Margaret, votre fils et votre belle-fille vous ont-ils demandé de signer quoi que ce soit concernant la maison ? »
J’ai agrippé le téléphone.
“Oui.”
« Avez-vous signé ? »
“Non.”
Je l’ai entendu expirer.
“Dieu merci.”
« Monsieur Bennett, que se passe-t-il ? »
Sa voix devint grave.
«Votre mari craignait précisément que cette situation ne se produise.»
J’ai fixé le mur.
« Comment aurait-il pu le savoir ? »
L’avocat marqua une pause.
Puis il prononça les mots qui allaient tout changer.
« Parce que trois mois avant le décès de votre mari, quelqu’un est venu à mon bureau pour me demander comment vous déposséder de la propriété de votre propre maison. »
