Le dîner de fiançailles était un chef-d’œuvre d’orchestration parfaite, baigné d’une luminosité aérienne et éclatante qui contrastait avec la réalité brutale des hommes attablés. Des lustres en cristal pendaient du plafond vertigineux du manoir Ellsworth, diffusant une douce et élégante lumière dorée sur les panneaux muraux en ivoire sculpté et les moulures dorées finement travaillées du plafond. La pièce semblait d’une fraîcheur absolue, une illusion soigneusement cultivée d’une richesse inaccessible. De hautes bougies en ivoire brûlaient régulièrement dans de lourds candélabres en argent, leurs flammes vacillantes se reflétant sur les tables en noyer poli, les assiettes en porcelaine à bord doré et les verres en cristal étincelants. L’air était imprégné du parfum des roses blanches et des conversations feutrées des familles mafieuses blanches les plus dangereuses de la côte est américaine.
Au centre de cette atmosphère rayonnante se tenait Ronan Ellsworth. À quarante-quatre ans, le parrain de la mafia possédait une virilité digne d’une star de cinéma qui imposait le respect à toute l’assemblée. Ses larges épaules puissantes tendaient le tissu d’un costume trois-pièces sombre à la coupe impeccable. Son visage anguleux, son nez aquilin et sa mâchoire carrée étaient soulignés par une barbe de trois jours extrêmement courte et soignée. Ses cheveux épais, légèrement ondulés, étaient coiffés en arrière, quelques mèches rebelles retombant nonchalamment sur son front. Son regard froid et perçant ne laissait rien passer. Des tatouages artistiques et raffinés ornaient ses mains et ses doigts, espacés généreusement, tandis qu’un petit tatouage complexe se devinait au-dessus de son col blanc immaculé. Une imposante chevalière familiale brillait à sa main, captant la lumière dorée, à l’instar de ses chaussures en cuir ciré.
À ses côtés se tenait Beatrice Sloan, sa fiancée de trente-deux ans. Elle était l’incarnation de la perfection sculptée, vêtue d’une robe de soirée en satin qui épousait à merveille sa peau claire et rosée. Des boucles d’oreilles en diamants, délicatement suspendues à ses lobes, captaient la lumière du lustre, s’harmonisant parfaitement avec l’imposante bague de fiançailles à son annulaire gauche. Elle adressa un sourire courtois et convenu à un sous-chef de passage, mais sous cette façade impeccable se cachait un besoin impatient et obsessionnel de contrôler chaque aspect de la maison Ellsworth.
« La soirée est un véritable triomphe, chéri », murmura Béatrice en adressant son sourire à Ronan, son accent américain impeccable et raffiné. « Nos invités sont absolument ravis des nouveaux aménagements. Tout semble tellement plus léger maintenant, tu ne trouves pas ? »
Le regard froid de Ronan glissa des tables bondées à la salle à manger au visage parfait de sa fiancée. Il ne sourit pas. Sa voix, lorsqu’il parla, était grave, calme et d’une gravité terrifiante.
« Crois-tu que quelques roses blanches puissent changer les fondements de cette maison, Béatrice ? »
Son discours se composait exclusivement de questions, une habitude tenace qui déstabilisait même ses lieutenants les plus aguerris. Elle obligeait l’interlocuteur à se défendre constamment.
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« Ils donnent assurément le ton pour l’avenir », répondit Béatrice, son sourire se crispant légèrement. « Nous avançons, Ronan. Un nouveau départ exige une nouvelle esthétique. Nous devons absolument veiller à ce que chacun comprenne sa place. »
« Un nouveau départ, est-ce synonyme d’obéissance forcée ? » demanda Ronan, son regard se détournant lentement d’elle. Il se tourna vers son fils de six ans, Micah, assis tranquillement dans son fauteuil de velours champagne, paraissant petit et fragile dans son smoking et sa chemise blanche. La peau claire et rosée du garçon était pâle, ses yeux grands ouverts, empreints d’un traumatisme silencieux et persistant. La mâchoire de Ronan se crispa imperceptiblement tandis que la lumière dorée révélait le profond chagrin inexprimé qui hantait encore son héritier.
