Della Hart stellte den Wasserkrug vorsichtig mit beiden Händen ab, doch als ihre Manschette zurückrutschte, wurde ein dunkler Bluterguss an ihrem Handgelenk sichtbar.

Im großen Speisesaal herrschte absolute Stille, eine erdrückende Leere, die die sanfte, elegante Wärme der Kristalllüster aufnahm. Die hohen elfenbeinfarbenen Kerzen brannten unermüdlich weiter, ihr Spiegelbild schimmerte in den vergoldeten Deckenleisten.

Beatrice umklammerte die Kante des polierten Walnusstisches, ihre Knöchel traten weiß hervor. Ihr wurde klar, dass ein Streit gegen die sichtbare Angst des Dienstmädchens sinnlos war, also versuchte sie, ihre Strategie zu ändern und ihre Autorität als zukünftige Matriarchin des Haushalts auszuspielen.

„Ronan, das ist höchst unangebracht“, sagte Beatrice mit scharfem amerikanischen Akzent. „Wir können die Disziplinarmaßnahmen gegenüber den Angestellten unter vier Augen besprechen. Wir haben Gäste. Wir müssen unsere Würde wahren.“

„Sind meine Gäste etwa beleidigt, wenn in meinem eigenen Haus nach der Wahrheit gesucht wird?“, fragte Ronan in den stillen Raum. Kein einziger Mann, keine einzige Frau rührte sich oder brachte ein Wort als Antwort hervor.

Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem kleinen Jungen zu, der neben ihm saß.

Der Kamerawinkel wechselte zu einer Nahaufnahme von Micah.

Der sechsjährige Junge saß steif in seinem champagnerfarbenen Samtsessel. Er blickte durch den dunklen Stoff des maßgeschneiderten Anzugs seines Vaters hindurch direkt zu Beatrice. Seine hellen, rosigen Wangen waren kreidebleich. Monatelang hatte Beatrice ihn in Angst und Schrecken versetzt, seit dem Tag, an dem er mit ansehen musste, wie seine Mutter die große Marmortreppe hinunterstürzte, hatte sie ihn im Schatten des Herrenhauses bedroht. Beatrice hatte alle davon überzeugt, es sei ein Unfall gewesen, doch der kleine Junge kannte die schreckliche Wahrheit.

Micah spürte die schwere, beruhigende Präsenz seines Vaters, der wie ein Schutzschild zwischen ihm und dem Monster am anderen Ende des Tisches stand, und verspürte dabei einen plötzlichen, verzweifelten Anflug von Mut. Er blickte Della an, das Hausmädchen, das ihm stets nur sanfte Freundlichkeit entgegengebracht hatte, und wusste, dass er sie beschützen musste.

Seine Schultern zogen sich schützend nach innen. Er atmete zitternd ein.

„Du hast Mama auch geschubst.“

Micah sprach leise. Seine Stimme war schwach und unglaublich verängstigt, doch der amerikanische Akzent verlieh den Worten eine absolute, erschütternde Klarheit. Sie hallten zwischen den elfenbeingetäfelten Wänden und vergoldeten Spiegeln wider, unmissverständlich.

Die absolute, erschreckende Tragweite der Worte des Kindes hallte durch den Speisesaal. Beatrice hatte nicht nur eine Dienerin angegriffen; sie hatte die Frau des Mafia-Bosses ermordet und den Mord als tragischen Unfall inszeniert, um ihren Weg zum Thron freizumachen.

Ein kollektives, entsetztes Aufatmen ging durch die Reihen der Gäste. In der gewalttätigen, unberechenbaren Welt der amerikanischen Mafia war Gewalt ein gängiges Mittel, doch die Ermordung der Frau eines Bosses durch einen vermeintlichen Freund der Familie galt als Hochverrat und verlangte nach einer apokalyptischen Reaktion.

Beatrices helle, rosige Haut verlor jegliche Farbe. Ihre Augen weiteten sich vor purer Panik. Sie blickte wild umher und suchte verzweifelt nach einem einzigen Verbündeten unter den Dutzenden mächtigen Syndikatsmitgliedern, doch die Gesichter, die sie anstarrten, waren steinern und unerbittlich. Die leuchtenden Farben des Verlobungsessens waren durch die Enthüllung solch berechnender, psychopathischer Grausamkeit für immer befleckt.