Das Sunset Motel lag an einem kargen Straßenabschnitt zwischen Lake Forest und Waukegan, eingeklemmt zwischen einer 24-Stunden-Raststätte und einem verlassenen Holzlager. Das Neonschild summte mit einem nervigen, tieffrequenten Brummen, das durch den rissigen Asphalt des Parkplatzes vibrierte.

Um vier Uhr am Donnerstagnachmittag hielten ein unmarkierter Streifenwagen der Staatspolizei und zwei örtliche Streifenwagen vor Zimmer 108.

Ich saß auf dem Beifahrersitz von Mark Vances Limousine gegenüber und beobachtete die Szene unter einem bleifarbenen Himmel.

Detective Alvarez trat zur Tür des Motelzimmers, begleitet von zwei uniformierten Polizisten, deren Hände lässig neben ihren Dienstwaffen ruhten. Alvarez klopfte dreimal – scharfe, autoritäre Schläge, die den billigen Aluminiumrahmen erzittern ließen.

Die Tür öffnete sich vier Zoll an einem Kettenverschluss.

Arthurs Gesicht erschien in der Lücke. Er trug ein Unterhemd, das seine Form verloren hatte, sein Haar war auf einer Seite verfilzt, und seine Augen waren von zweiundsiebzig Stunden schlafloser Angst rot umrandet.

“Was willst du?” krächzte Arthur. “Wir haben dem Anwalt gesagt, dass wir an einer Einigung arbeiten—”

“Arthur Miller, treten Sie von der Tür zurück”, befahl Detective Alvarez und zeigte einen Haftbefehl durch den Spalt. “Ich habe einen Haftbefehl vom neunzehnten Gerichtsbezirk gegen Sie und gegen Diane Miller wegen schwerem Diebstahl, Fälschung und schwerem Diebstahl der Klasse 1 erlassen.”

Ein schriller, animalischer Schrei hallte aus dem Inneren des Raumes.

Die Kette klapperte heftig, als Arthur versuchte, die Tür zuzuschlagen. Detective Alvarez stellte seinen Stiefel gegen den Fuß des Holzes und drückte seine Schulter gegen den Rahmen. Der Messingverschluss riss sich mit einem scharfen Knall aus der verrotteten Kiefer, und die Tür schwang weit auf.

Durch die Windschutzscheibe gegenüber sah ich das Tableau ihres Untergangs.

Diane stand in der Mitte des beengten Raumes und hielt eine offene Flasche Pinot Grigio wie eine Waffe am Hals. Das Bett hinter ihr war vollgestapelt mit billigen Koffern, halb aufgegessenen Fast-Food-Kartons und ungewaschener Wäsche. Ihr Designermantel lag zerknittert auf dem schmutzigen Linoleumboden nahe der Badezimmertür.

“Raus hier! Verschwindet hier!” schrie sie und stürzte sich auf die Beamten zu. “Arthur! Ruf Callahan an! Ruf den Gouverneur! Du kannst mich nicht anfassen! Ich bin ein Müller! Mein Vater war Staatssenator!”

Die beiden uniformierten Beamten bewegten sich mit klinischer Effizienz.

Einer packte ihr Handgelenk, drehte die Weinflasche aus ihrem Griff und knallte sie auf die Kommode, während die andere sie zur Wand drehte und ihre Arme hinter den Rücken zog.

Das metallische Klicken, wie die Handschellen zuklappten, hallte durch das kleine Motelzimmer.

“Diane Miller, Sie sind verhaftet”, rezitierte der Polizist, seine Stimme flach und routinemäßig. “Du hast das Recht zu schweigen. Alles, was Sie sagen, kann und wird vor Gericht gegen Sie verwendet werden…”

Arthur sank auf den Rand der Matratze, vergrub sein Gesicht in zitternden Händen und weinte leise wie ein gebrochenes Kind, als der zweite Polizist ihm Handschellen anlegte.

Als sie Diane auf den Betonweg führten, ihre Absätze über den Asphalt schleifend, entdeckte sie Marks Auto, das auf der anderen Seite der zweispurigen Straße geparkt war.

Sie sah mich am Fenster sitzen.

Sie blieb stehen, ihr Gesicht verzog sich zu einem Ausdruck reiner, ungefilterter Giftigkeit. Sie warf den Kopf zurück und schrie über die Autobahn, ihre Stimme riss durch den Nachmittagsverkehr:

“Du unnatürliche, undankbare Schlampe! Ich habe dir das Leben geschenkt! Ich habe dir alles gegeben! Du hast ein Waisenkind von der Straße genommen und deine eigene Familie für sie zerstört! Gott wird dich dafür bestrafen! Hörst du mich, Sarah?! Gott wird dich bestrafen!”

Ich habe mein Fenster zwei Zoll heruntergedreht.

Der kalte Wind traf mein Gesicht und trug den Geruch von Diesel und feuchter Erde mit sich.

“Emma war keine Waise, Diane”, rief ich zurück, meine Stimme ruhig, klar und fest genug, um das Grollen eines leerstehenden achtzehnrädrigen Lastwagens zu übertönen. “Sie war Davids Tochter. Und heute nimmt sie den Namen ihrer Mutter zurück.”

Dianes Knie gaben nach.

Die beiden Polizisten packten sie an den Achseln, halb tragend, halb zogen sie nach hinten im Streifenwagen. Sie falteten sie in den harten Plastiksitz, schlugen die Tür zu, und der Streifenwagen fuhr auf die Route 41 hinaus, seine rot-blauen Blitze blitzten gegen die hereinbrechende Dämmerung.

Mark Vance drehte den Zündschlüssel, der Motor summte zum Leben. Er sah mich mit tiefem, stillem Respekt an.

“Wohin jetzt, Sarah?” fragte er.

“Nach Glenview”, sagte ich. “Es ist Zeit, Rachels Kündigung zu überbringen.”