“Después del accidente, no tendrá más remedio que depender de mí.”
La voz de Isabella volvió a salir de los altavoces del portátil, más débil la segunda vez, como si el propio salón de baile se la hubiera tragado en parte.
Nadie aplaudió. Nadie siquiera alzó una copa de champán.
Me quedé de pie junto al retrato destrozado, con el hacha de bombero a mis pies. Un invitado a la boda me había envuelto el hombro con su servilleta, pero la sangre ya empapaba. Sentía el tobillo izquierdo el doble de grande, y cada vez que cambiaba de postura, me ardían los músculos desgarrados de la espalda. No dejaba de mirar a Alessandro Moretti. Siete meses atrás, había salido de casa en un coche normal, con la intención de volver para desayunar. Ahora estaba sentado en una silla de ruedas, escuchando la grabación de la predicción de su nueva esposa: que se volvería dependiente de ella.
“Repítela”, dijo.
Marco, el jefe de seguridad, dudó. “Jefe, hay mucha gente aquí”.
“Por eso quiero que la vuelvan a poner.”
Marco pulsó la tecla. La voz de Isabella llenó la habitación. Observé su rostro mientras terminaba de hablar. No miraba a Alessandro. Miraba a su padre, Vincent Romano, que estaba de pie junto a la mesa principal con una mano apoyada en el bolsillo de su chaqueta.
“Una grabación editada no prueba nada”, dijo Vincent.
—Entonces no te opondrás a una investigación —respondió Alessandro.
Su voz no era fuerte. No hacía falta que lo fuera.
Isabella dio un paso al frente con su vestido de satén, con cuidado de no tocar los cristales rotos. «Alessandro, sabes cuántos enemigos tienes. Alguien ha orquestado esto para arruinar nuestro matrimonio. A esa criada la pillaron destrozando las cosas de tu madre, ¿y ahora todo el mundo le cree?».
“No me he fiado de su palabra”, dijo. “Estoy viendo la tarjeta que me trajo arriesgando su seguridad”.
“Rosa quiere dinero”, dijo Isabella.
La acusación me afectó casi más que la del gabinete. Mi hija Lily tenía tres años. El invierno pasado conté monedas para comprarle jarabe para la tos. Necesitaba dinero. Pero jamás había tomado ni siquiera un gemelo extraviado de la herencia.
—¿Entonces por qué no le vendió la tarjeta a alguien? —preguntó Alessandro—. ¿Por qué vino aquí?
Isabella no respondió.
Detrás de ella, la asistente de David Collins, una joven llamada June, se levantó lentamente de su silla. Su expresión denotaba temor, pero habló con claridad: «Señor Moretti, se suponía que David estaría aquí cuando se develara el retrato. No me ha contestado desde esta tarde».
Recordé que Vincent llevó a David por el pasillo oeste.
“Marco,” Alessandro said. “Find him. And ask the guests to remain until the authorities have statements from anyone who saw what happened.”
Vincent gave a humorless laugh. “You plan to hold thirty people hostage because a servant smashed a photograph?”
“No,” Alessandro said. “The doors are open. But I hope everyone understands why witnesses matter.”
Two people immediately moved toward the exit. Neither was stopped. I noticed the difference between the fear Alessandro inspired and the orders Vincent expected people to obey. One was dangerous enough. The other seemed to enjoy fear for its own sake.
Mrs. Alvarez, the head housekeeper, arrived with the estate’s emergency kit. She knelt beside me, checked my shoulder dressing, and touched my swollen ankle with practiced care.
“You should have come to me,” she whispered.
“I tried. The ceremony had started.”
“Then we would have interrupted it together.” Her voice cracked. “Don’t make me find you bleeding in a ballroom again.”
Alessandro heard her. “There will be no second time.”
He asked her to call an ambulance. I protested because hospitals cost money and Lily was spending the evening with my neighbor, Teresa. Alessandro shook his head.
“You are hurt. The estate will pay for treatment. That doesn’t buy your silence or your gratitude. It’s what should have happened an hour ago.”
Something in those words made me believe I might still have a job tomorrow. I wasn’t sure why that mattered as much as it did.
Marco turned the computer toward Alessandro. The garage clip had been copied in two formats, and the second contained several seconds that the first hadn’t shown. On the screen, after Vincent and Isabella walked away, the man with the tool case reappeared alone. He crouched beside the front of Alessandro’s sedan. His face turned toward the security camera. A scar ran from his left temple into his hairline.
“Can you identify him?” Alessandro asked Vincent.
“I don’t recognize him.”
“Then you won’t mind if I ask the mechanic who used to service my cars.”
“The garage manager resigned months ago,” Marco said quietly.
I saw Alessandro absorb that detail without speaking.
