Me senté en mi antigua habitación, que no había cambiado en 3 años, incluso los libros en la estantería, y llamé a un número al que no había llamado en 36 meses.
“Dafne.”
Un instante de silencio.
Luego, “Clara”.
Su voz era cálida y precisa a partes iguales.
Daphne Laauo dirigió Northern Star Capital para mí desde que cumplí 25 años. Era la mejor estratega financiera que jamás había conocido y no hacía preguntas innecesarias.
“Necesito que se active el protocolo de purga”, dije. “Objetivo de alcance total: Maxwell Halt. Halt Ventures. Todas las operaciones de Bay Street. Vancouver Holdings.”
“¿Todo al mismo nivel?”
“Máximo.”
Un breve suspiro, que fue lo más cerca que Daphne estuvo jamás de expresar sorpresa.
“¿Cronología?”
“72 horas.”
—Entendido —dijo, y su voz se tornó clara y decidida—.

Se hará.
Lo que Maxwell Halt desconocía, lo que jamás se le había ocurrido investigar, porque ¿para qué? Era simplemente su esposa. Una mujer sin familia ni antecedentes que había tenido la suerte de llamar su atención.
¿Acaso Northern Star Capital era la arquitectura invisible que sustentaba la mitad de su éxito?
Las inversiones que llegaron en el momento justo, las aprobaciones regulatorias que se obtuvieron sin problemas, la presentación a la alianza con TD que hizo posible su primer gran acuerdo de desarrollo.
Todo aquello había fluido invisiblemente desde mí.
Él había construido su imperio sobre los cimientos que yo había colocado discretamente bajo él.
Ahora iba a sacar hasta la última piedra.
Tres días después, la gala de otoño en el Museo Canadiense de la Naturaleza en Ottawa fue el evento de la temporada.


Escena 6: El enfrentamiento de gala
Vestimenta formal, solo con invitación, el tipo de sala donde el poder se vestía con lana discreta, bebía whisky de malta y no necesitaba anunciarse.
Mi abuelo asistía a eventos como este de la misma manera que las montañas asisten a los paisajes, simplemente estando allí y haciendo que todo lo demás parezca un poco más pequeño en comparación.
Vestía de negro, de forma sencilla y precisa; solo llevaba los pequeños pendientes de diamantes que me había dejado mi abuela.
Me senté cerca del fondo del salón principal con mi abuelo y no busqué a nadie.
Maxwell me encontró.
Había pasado tres días en un estado de pánico controlado del que me habían informado con todo lujo de detalles. Los investigadores contratados para localizarme.

Las tarjetas de crédito adicionales fueron canceladas en un arrebato de mezquindad que hizo reír a Daphne cuando me lo contó.
Había venido a Ottawa porque la gala era el lugar donde se reunían las personas poderosas.
Y Maxwell, incluso en tiempos de crisis, era constitucionalmente incapaz de mantenerse alejada de las personas poderosas.
Noel estaba del brazo de él.
Tenía la expresión que ponen las mujeres cuando se esfuerzan mucho por parecer que ya han ganado.
Me vio al otro lado de la habitación y algo complejo se reflejó en su rostro.
Cruzó el pasillo hacia mí con la velocidad de un hombre que ha estado ensayando lo que quiere decir.
“Clara.”
Su voz era controlada, casi cálida.
“He estado preocupado por ti.”
Lo miré sin responder.
“Desapareciste. Me tenías aterrorizado.”


Extendió la mano hacia la mía.
“Sea lo que sea que creas haber oído en la clínica. Estabas asustado. No estabas pensando con claridad.”
—No estaba medicado —dije—. La aguja no llegó lo suficientemente lejos.
Se detuvo.
Noel se inclinó hacia ella con la sonrisa que reservaba para las personas que ya había decidido que estaban por debajo de ella.
“Maxwell, ¿quién es este?”
—Su esposa —dije amablemente—. Debes ser la mujer que ha estado guardando en reserva.
—Deberías tener cuidado —dijo Maxwell, bajando el tono de voz al que usaba cuando quería dejar claro que hablaba en serio—. Estás armando un escándalo. No tienes ni idea de lo que estás haciendo.
La subasta en vivo comenzó poco después.
La pieza central del lote era un boceto al óleo de Tom Thompson, autentificado, el tipo de obra que aparece una vez en una generación.
Se inauguró con 400.000 espectadores.
Oferta de Maxwell.
Por supuesto que sí.
Me miró mientras levantaba su remo, con la mandíbula apretada por la tranquila satisfacción de un hombre que usa el dinero como signo de puntuación.
800.000.
1,2 millones.
Volvió a levantar su remo.
1.8.
La sala quedó en silencio, como suele ocurrir cuando un resultado supera las expectativas.
“2,5 millones”, dije.
No levanté el remo.
Se lo dije al hombre que estaba a mi lado: “Mi abuelo”, quien se lo transmitió al funcionario de la subasta que estaba detrás de nosotros, porque así es como puja la familia Ashford.
“No necesitan realizar el gesto.”
El remo de Maxwell permaneció levantado por un instante y luego descendió lentamente.