Meine tote Schwester schrie aus ihrem Sarg, und der Erste, der versuchte, mich aufzuhalten, war der Mann, der ihre Beerdigung organisiert hatte.
„Weg damit!“, rief der Bestatter.
Ich schwang erneut den Messingarm, den ich vom Kronleuchter der Kapelle abgerissen hatte. Beim dritten Schlag splitterte das Holz. Jemand packte mich an der Schulter, doch ich stemmte meinen Ellbogen nach hinten und riss so lange an dem zerbrochenen Deckel, bis ein Scharnier abbrach.
Elise war drinnen.
Siebenundzwanzig Jahre alt. Am Leben. Ein grauer Klebebandstreifen bedeckte ihren Mund, und Kabelbinder schnitten in ihre Handgelenke. Ihre Brust hob und senkte sich heftig, während sie nach Luft rang. Violette Striemen umgaben ihren Hals.
„Rufen Sie den Notruf!“, schrie ich. „Sie atmet!“
Tante Vivian ließ ihr Gebetbuch fallen. Meine Mutter stieß einen Laut aus, den ich noch nie von einem Menschen gehört hatte.
Ich riss Elise das Klebeband vom Mund. Sie schnappte nach Luft, hustete und klammerte sich an meinen Ärmel.
„Wer hat das getan?“, flüsterte ich.
Sie brachte kein Wort heraus. Ihr zitternder Finger glitt über meine Schulter und blieb auf Tante Vivian stehen.
Vivians Handtasche klingelte. Ich schnappte mir ein Handy in einer zerbrochenen blauen Hülle. Elises Handy.
Auf dem Bildschirm, unter einem Foto eines Segelboots, stand ein einziges Wort: PAPA.
Unser Vater, Daniel Hale, war sechzehn Jahre zuvor bei einem Brand ums Leben gekommen. Ich hatte zugesehen, wie Männer seinen Sarg zu demselben Friedhof trugen, auf dem wir heute Elise beerdigen sollten.
Vivian sah den Bildschirm in meiner Hand. Ihr Gesicht erbleichte.
„Antworte nicht“, flüsterte sie. „Wenn er ihr Atmen hört, weiß er, dass er euch beide töten muss.“
Ich habe trotzdem geantwortet.
Zuerst war nur Rauschen zu hören. Dann sprach ein Mann mit einer Stimme, die ich besser kannte als meine eigene.
„Nora“, sagte er leise. „Du warst immer die Schwierige.“
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Die Leitung war tot. Hinter mir griff der Bestatter unter seine Jacke.
Und ich sah den schwarzen Griff einer Pistole.
„Alle runter!“, schrie ich.
Owen Pike, der Bestatter, erstarrte mit der Hand im Mantel. Eine Frau in der zweiten Kirchenbank schrie auf. Ich warf mich über Elise, während ein Mann im dunkelblauen Anzug Pike in die Blumenständer rammte.
Die Pistole rutschte über den Kapellenboden.
„Ich bin Rettungssanitäter!“, rief der Mann. „Holt mir jemand eine Schere!“
Sein Name war Luis Torres. Er löste Elises Fesseln und prüfte ihren Puls. Ihre Augen folgten jeder Bewegung Pikes. Selbst im Halbschlaf hatte sie panische Angst vor ihm.
„Die Atemwege sind beeinträchtigt“, sagte Luis. „Wir brauchen sofort einen Krankenwagen.“
Ich hörte eine Sirene näherkommen, aber Pike lächelte bei dem Geräusch.
„Nein“, sagte er unter dem Mann hervor, der ihn festhielt. „Dafür ist es noch zu früh.“
Ich starrte ihn an. „Zu früh wofür?“
Er hörte auf zu lächeln.
Mutter taumelte zum Sarg. Ruth Hale hatte in dieser Kapelle bereits einen geliebten Menschen beerdigt. Der Anblick ihrer jüngsten Tochter, die zwischen den Satinkissen saß, rührte sie fast zu Tränen.
„Elise? Schatz?“
„Mama“, krächzte Elise. Das Wort kam kaum über die Lippen.
Zwei uniformierte Männer traten durch den Haupteingang ein. Einer von ihnen verkündete, dass hinter der Kapelle ein Krankenwagen warte. Luis blickte durch das Buntglasfenster und dann zu den Männern.
„Warum steht keine Sanitätsnummer auf dem Transporter?“, fragte er.
Einer der Uniformierten griff nach seinem Funkgerät. Pike wandte den Blick zu Boden.
Luis beugte sich zu meinem Ohr. „Das sind nicht die Sanitäter, die ich gerufen habe. Bring deine Schwester durch die Sakristei.“
Wir bewegten uns schnell. Luis hob Elise hoch, und ich hielt ihre Hand fest. Mama folgte ihm und stolperte dabei über den Saum ihres schwarzen Kleides. Vivian blieb neben dem Sarg stehen und beobachtete uns mit dem Blick einer Person, die die Sekunden vor einer Katastrophe zählte.
Am Hinterausgang blickte ich über die Schulter.
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Vivian formte mit den Lippen zwei Worte: Vertraue niemandem.
Dann zerriss ein Schuss die Kapelle.
Der Schuss zersplitterte eine Buntglasscheibe, keinen Menschen. Das wusste ich nur, weil Luis es rief, während er uns in den Regen schob.
Sein richtiger Krankenwagen stand hinter dem Friedhofstor. Wir rannten los, Elise hustete an seiner Schulter. Mama stieg ein, und ich hielt die Tür fest, als der Motor ansprang.
Ein weißer Lieferwagen bog in die hintere Auffahrt ein. Seine Scheinwerfer streiften die Grabsteine. Jemand im Inneren beobachtete uns beim Wegfahren.
Im Mercy General untersuchte Dr. Amita Patel Elise hinter einem Vorhang, während zwei Beamte den Korridor bewachten. Sie fand in Elises Blut Spuren eines starken Beruhigungsmittels, Blutergüsse durch die Fesselung und gefährliche Anzeichen von Sauerstoffmangel.
„Noch ein paar Minuten“, sagte sie zu mir, „und wir würden vielleicht ein ganz anderes Gespräch führen.“
Ich sah das blasse Gesicht meiner Schwester an. „Wird sie wieder gesund?“
„Ihr Zustand ist stabil. Aber sie braucht Überwachung und sollte nicht unter Druck gesetzt werden, Antworten zu liefern.“
Elise ergriff meine Hand, als der Arzt wegging.
„Papa“, flüsterte sie.
Mir wurde ganz flau im Magen. „Ich habe seine Stimme gehört. Sag mir, wo er ist.“
Ihre Finger zitterten. Sie deutete auf das Krankenhausarmband, das ihr jemand angelegt hatte. Unter ihrem Namen standen ihr Geburtsdatum, ein Notfallkontakt und der Name ihres Arztes: Dr. Harold Wynn.
„Das ist der Mann, der Sie für tot erklärt hat?“, fragte ich.
Elise nickte einmal und drückte dann meine Hand fester.
„Das ist nicht sein richtiger Name“, krächzte sie. „Er hat keine Approbation als Arzt.“
Bevor ich noch etwas fragen konnte, trat Detective Mara Ellis ein. Ihre Jacke war durchnässt, ihre Augen waren müde, und sie hatte keinerlei Geduld mit den beiden Beamten, die versuchten, sie draußen zu halten.
„Pike ist durch die Osttür geflohen“, sagte sie. „Und die Männer in dem Lieferwagen waren keine Polizisten.“
Elise begann zu zittern.
Mara hielt ein Klemmbrett hoch. „Jemand hat gerade einen Verlegungsantrag für Ihre Schwester in eine private Einrichtung eingereicht.“
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Die Unterschrift unten war die meiner Mutter.
Mama starrte es an und flüsterte: „Das habe ich nie unterschrieben.“
