La salle de bal du St. Regis était vaste, mais à cet instant, elle ressemblait à une salle d’interrogatoire avec quatre-vingt-dix-huit spectateurs silencieux pressés contre la vitre.

Les mains de Daniel tremblaient. Il ne saisit pas le dossier. Il ne pouvait pas. C’était comme si le carton avait été chauffé à mille degrés. Son regard se tourna frénétiquement vers la table d’honneur, où Arthur Sterling posait lentement sa serviette.

« Jennifer, s’il te plaît », murmura Daniel, l’arrogance totalement débarrassée de sa voix, remplacée par un cri pathétique et désespéré. « Pas ici. Si tu es contrarié par le budget—si c’est à propos des rénovations— »

« Ouvre-le », répétai-je.

Quand il resta paralysé, sa mère, Eleanor, ricana à voix basse. Eleanor avait passé cinq ans à me rappeler que son fils s’était « contenté » d’une femme issue d’un milieu ouvrier, insinuant sans cesse que mon salaire dans le marketing d’entreprise n’était que de la monnaie comparée à la famille Henderson.

« C’est absurde », déclara Eleanor en se penchant par-dessus la table et en attrapant le dossier. « Vous humiliez mon fils devant son cabinet ! Tu souffres de dépression post-partum depuis le jour où cet enfant est arrivé, Jennifer, et nous t’avons assez indulgée— »

« Lis la page quatre, Eleanor », l’interrompis-je d’un ton propre. « Lis-le à voix haute. Puisque tu étais tellement préoccupé par le fait que nous ne puissions pas nous permettre la clinique pédiatrique privée que tu as recommandée. »

Eleanor ouvrit le dossier d’un claquement. Ses traits aristocratiques et acérés étaient déformés en une expression de dégoût indigné. Mais alors que ses yeux parcouraient le document du haut, ce dégoût se transforma en une perplexité absolue.

La première page n’était pas une accusation. C’était un tableau Excel, compilé avec une précision froide et mathématique.

« Qu’est-ce que c’est ? » murmura Eleanor, sa voix perdant son acier. « Virements bancaires ? Du compte conjoint de la Première Nation ? »

« Seize mille quatre cents dollars », dis-je, m’adressant non seulement à Eleanor, mais aussi aux tables environnantes où les collègues les plus proches de Daniel étaient assis à portée d’oreille. « Envoyé en six versements entre octobre et janvier. Transféré directement au Pavillon des Femmes St. Jude à Chicago. Sous le dossier patient de Chloe Vance. »

Richard Henderson, le père de Daniel, fronça profondément les sourcils. « Chloe ? Comme dans… ton ami de fac ? »

« Le premier amour de Daniel », ai-je précisé. « La femme qu’il m’a dit a déménagé à Denver il y a trois ans. La femme avec qui il passait tous les deux mardis en prétendant auditer des succursales régionales. »

« C’est un mensonge ! » Daniel explosa, retrouvant enfin sa voix, bien qu’elle se brisait comme celle d’un adolescent effrayé. Il se jeta en avant, attrapant les papiers dans les mains de sa mère, mais Eleanor les retira, les yeux rivés sur les photographies couleur haute résolution brillantes imprimées sous les états financiers.

Ce n’étaient pas des photos scandaleuses de chambre. Ce sont des choses bon marché, et les choses bon marché peuvent s’expliquer.

Ceux-ci étaient bien plus accablants.

Il s’agissait d’images haute résolution des dossiers médicaux prénataux de Chloe Vance, obtenus via les e-mails transférés par Daniel lui-même. En dessous, une photo de Daniel lui-même, prise il y a quatre semaines, devant une boutique de bébé haut de gamme à Lincoln Park. Il chargeait une poussette Silver Cross fabriquée en Angleterre — le modèle à trois mille dollars qu’il m’a dit être « financièrement irresponsable » quand je l’ai inscrit sur la liste de Lily — dans le coffre de son Audi.

À côté de lui sur la photo se tenait Chloe, enceinte de six mois, son bras fermement enroulé autour de son ventre gonflé.

« Tu m’as dit qu’on ne pouvait pas se permettre une infirmière de nuit », dis-je, ma voix perçant le silence étouffant. « Tu m’as dit que ma mère était gourmande quand elle m’a demandé si tu pouvais aider à couvrir la formule spécialisée dont Lily avait besoin pour son reflux. Vous m’avez dit que les 15 000 $ de notre fonds d’urgence étaient bloqués dans des certificats de dépôt à haut rendement qui ne pouvaient pas être touchés. »

Je me suis approché de lui. Daniel se recroquevilla contre sa chaise dorée, sa bouche s’ouvrant et se refermant sans bruit.