Puis deux fois.
« Allô ? » dit une voix de femme.
“Natalie ?”
J’ai demandé.
« Qui est-ce ? » demanda-t-elle.
“Je m’appelle Clara.”
J’ai dit.
Il y eut un silence suffisamment long pour que j’entende sa respiration.
« Clara », dit-elle.
«Je t’ai vu aujourd’hui.»
J’ai dit.
« Je sais », dit-elle.
“Je veux vous rencontrer.”
J’ai dit.
« Où ça ? » demanda-t-elle.
« Le café de la Cinquième Rue, près de votre bureau. »
J’ai dit.
“Demain matin.
Huit heures.
J’ai dit.
« Pourquoi ? » demanda-t-elle.
« Parce que tu mérites de savoir ce qu’il m’a dit. »
J’ai dit.
J’ai raccroché avant qu’elle puisse me demander qui j’étais vraiment.
Pour la première fois depuis le bureau, j’avais l’impression de recueillir des informations plutôt que d’encaisser des coups.
Je suis restée assise dans la voiture garée pendant une minute entière après la fin de l’appel.
Le volant était chaud sous mes paumes.
Je pouvais encore sentir l’odeur de son collier, celui dont il jurait qu’il ne s’agissait de rien.
La boîte beige posée sur le sol de son bureau ne m’était pas destinée.
J’avais propagé ce mensonge jusqu’à chez moi.
J’ai tourné la clé et je suis entré pour faire ma valise.
Je n’ai pas pleuré.
Je n’ai pas crié.
J’ai dressé une liste des choses que je devais savoir.
J’ai noté l’adresse du café.
J’ai noté l’heure.
J’ai noté le nom de Natalie.
Le lendemain matin, je me suis assis au café, près de la fenêtre.
J’ai surveillé la porte.
J’ai attendu de voir si Natalie arriverait seule.
