El cubo de pintura plateada cayó sobre mi vestido tres minutos antes de que tuviera que subir al escenario.
El agua caía a cántaros sobre el vestido que había diseñado durante seis meses, convirtiendo la delicada seda blanca en un desastre brillante. Por un instante, me quedé paralizada, sin poder respirar. Entonces oí a mi madrastra reírse a mis espaldas.
—Qué lástima —dijo Vanessa, dejando el cubo vacío sobre mi tocador.
“Supongo que algunas chicas simplemente no están hechas para ser el centro de atención.”
Di una vuelta.
Vanessa estaba parada en el umbral de la puerta, luciendo un vestido de diseñador color champán, pendientes de diamantes y la misma sonrisa de satisfacción que mostraba cada vez que encontraba una nueva forma de recordarme que yo no pertenecía a su familia.
“¿Por qué harías esto?”, susurré.
Se examinó las uñas bien cuidadas.
“¿Hacer qué, cariño?”
“¡Mi vestido!”
“Cuidado con las acusaciones. Ese cubo de pintura estaba en el pasillo. Quizás deberías aprender a fijarte por dónde caminas.”
“Me lo echaste encima.”
“Entonces demuéstralo.”
Se acercó un poco más, y su perfume logró enmascarar el fuerte olor químico de la pintura.
“Tu padre ya ha gastado suficiente dinero en este ridículo concurso. No lo avergüences más de lo que ya lo has hecho.”
“Mi padre no pagó este vestido. Lo hice yo misma.”
“Exactamente.” La sonrisa de Vanessa se amplió.
“Un vestido hecho en casa para una niña con sueños hechos en casa.”
Luego salió y dio un portazo.
Afuera, la voz del locutor resonaba por todo el auditorio.
“Damas y caballeros, ¡reciban con un fuerte aplauso a nuestra próxima concursante, la señorita Amelia Hart!”
Me empezaron a temblar las manos.
Seis meses.
Seis meses de noches en vela, dedos pinchados, telas arruinadas y costura bajo la tenue luz amarilla de la cocina después de que todos los demás se hubieran acostado.
Diseñé cada costura yo misma. El corpiño fue confeccionado a mano y la falda tenía cientos de pequeños pliegues que reflejaban la luz al moverme. Me presenté al concurso estatal de becas porque la ganadora recibiría suficiente dinero para asistir al instituto de moda en Nueva York.
Era mi vía de escape.
Y Vanessa acababa de intentar destruirlo.
Me miré fijamente en el espejo. La pintura plateada goteaba desde mi cintura hasta el suelo. Mis rizos, cuidadosamente peinados, se estaban soltando, y una mancha oscura marcaba mi mejilla donde me había secado una lágrima.
Llamaron a la puerta.
—¿Amelia? —llamó Rachel, una de las voluntarias que trabajaban entre bastidores.
“Te toca en dos minutos. ¿Estás listo?”
Abrí la boca, pero no salió nada.
“¿Amelia?”
“¡Dame un minuto!”
Volví a mirar el vestido arruinado.
Entonces algo me llamó la atención.
The paint glittered beneath the dressing room lights.
Not gray.
Not dull.
Silver.
It reflected the light like liquid metal.
My gaze dropped to the sewing kit beside my chair. Inside were scissors, needles, thread, and a bundle of dark-blue fabric flowers I’d made from my mother’s old evening dress.
Mom had worn that dress to a charity gala the year before she died. I’d saved every scrap after Vanessa told me to throw it away.
“Dead women’s clothes are just clutter,” she’d said.
I’d hidden the scraps beneath my bed instead.
Now I pulled them out.
I grabbed the scissors and cut away the paint-soaked skirt panels. The sound of tearing silk made my stomach clench, but I didn’t stop. I shortened the damaged layers, reshaped the remaining fabric, and pinned the blue flowers across the torn seams.
The silver paint became a waterfall of shimmering color across the bodice.
The blue flowers softened its edges.
I stitched one flower near my shoulder, another at my waist, and three more along the asymmetrical hem.
The result was nothing like the dress I’d designed.
It was better.
“Thirty seconds!”” Rachel called.
I shoved the scissors into my kit and picked up the cream-colored envelope I’d carried in my purse for months.
Inside were documents my mother had hidden before she died. I had found them behind a loose panel in her old sewing cabinet three weeks earlier.
I hadn’t understood everything in them yet.
But I recognized Vanessa’s signature.
And my father’s.
Most importantly, I recognized my mother’s handwriting on the final page.
If anything happens to me, Amelia deserves to know the truth.
I slipped the envelope beneath my arm.
Then I walked toward the stage.
The spotlight hit me so suddenly that I nearly stumbled.
The auditorium fell silent.
Hundreds of faces turned toward me. The judges leaned forward. Somewhere in the audience, a woman gasped.
I heard whispers ripple through the first few rows.
“Is that paint?””
“Look at the flowers.””
“Did she design that herself?””
I lifted my chin and kept walking.
