Le lourd chandelier de bronze se trouvait à quelques centimètres de la tête de la vieille femme lorsque la porte d’entrée s’ouvrit. Son sourire doux et forcé ne pouvait dissimuler l’arme qu’elle tenait à la main. Mais la fureur de son mari n’était pas le plus effrayant. C’étaient les sirènes dehors.

Le craquement assourdissant résonna dans toute la maison lorsque le lourd métal fracassa la pierre polie.

Une cicatrice blanche et irrégulière déchirait la surface immaculée, projetant des éclats de marbre sur le sol.

Eleanor retrouva son équilibre, la poitrine haletante, ses mains manucurées serrant ses poignets meurtris.

« Arthur, je t’en prie ! » supplia-t-elle, sa voix se muant en un gémissement désespéré et plaintif. « Tu ne comprends pas ! C’est elle qui m’a provoquée ! »

Arthur se tenait entre elle et sa mère, les épaules bien droites, protégeant le fauteuil roulant de tout son corps.

Il baissa les yeux sur Eleanor comme si elle était un serpent venimeux enroulé sur le carrelage de sa cuisine.

Avant qu’il puisse parler, un nouveau son déchira le silence suffocant de la pièce.

Au début, c’était faible, venant de plusieurs kilomètres au bout de cette avenue sinueuse de banlieue.

Un hurlement mécanique, bas et plaintif.

Eleanor se figea, la respiration se bloquant dans sa gorge comme un éclat de verre.

Les sirènes approchaient rapidement, devenant plus fortes et plus frénétiques à chaque seconde qui passait.