Les demoiselles d’honneur ouvrirent sa robe — jusqu’à ce que le chef de la mafia la couvre de son manteau Le chef de la mafia couvre la mariée qu’ils avaient tenté de détruire — puis transforma son mariage ruiné en un règlement de comptes
Dante ne laissa pas son humiliation s’approfondir. Il se plaça derrière elle, souleva le manteau et l’enroula autour de ses épaules. Le tissu l’engloutissait dans la chaleur, recouvrant la dentelle déchirée, cachant son dos nu, la protégeant des regards déjà trop pris. Ses mains effleurèrent brièvement ses épaules. Juste assez pour la faire frissonner. Puis Dante tourna la tête vers les demoiselles d’honneur. Les rires disparurent. Le sourire de Veronica disparut si vite qu’on aurait dit que quelqu’un l’avait coupé de son visage. La voix de Dante était douce. » Qui a touché sa robe ? » L’histoire est trop longue pour être postée dans la légende, alors dites simplement « Oui ».
La voix de Dante Moretti n’était qu’un murmure, mais elle résonnait dans la vaste cathédrale voûtée comme le son d’une cloche funèbre.
Veronica Hail resta figée, sa robe de demoiselle d’honneur en soie champagne bruissant légèrement alors que sa poitrine se soulevait et s’abaissait en respirations courtes et rapides.
Ses yeux bleus, habituellement débordants d’arrogance triomphante, se tournèrent nerveusement vers le gigantesque chef de la mafia avant de se poser sur Nathan Whitmore, qui restait toujours paralysé à l’autel comme un lâche taillé dans la pierre.
« Je… Je n’ai aucune idée de ce dont vous parlez, M. Moretti,” finit par articuler Veronica, la voix tremblante malgré ses efforts pour paraître indignée. « C’était un accident. Un accident tragique avec le tissu, sûrement. »
Dante ne cligna pas des yeux.
Il ne sourit pas, ni ne haussa la voix.
Il inclina simplement légèrement la tête, ses yeux sombres et impénétrables fixant Veronica avec une intensité terrifiante qui fit reculer les invités autour des bancs en bois comme s’ils s’éloignaient d’une vipère enroulée.
« Un accident ne coupe pas les coutures verticales droit sur une robe en satin cousue à la main », répondit Dante, son ton glaçant et poli. « Et une mariée ne sent pas une lame lui parcourir la colonne vertébrale pendant que ses ‘meilleures amies’ font semblant de réparer un fil lâche. »
Emma se tenait enveloppée dans la chaleur du lourd manteau noir de Dante, la laine rêche et coûteuse contrastant vivement avec sa peau nue.
Elle sentait la chaleur persistante de son corps prisonnier du tissu, une étrange ancre étouffante au milieu de son pire cauchemar.
Son esprit tournait en regardant Veronica, puis Nathan.
Les pièces commencèrent à s’assembler avec une clarté brutale — la façon dont Nathan avait évité de la regarder dans les yeux toute la matinée, l’insistance soudaine et inexplicable de Veronica pour qu’elle porte ce vestiaire précis, les murmures cruels des invités d’élite qui traitaient la dignité humaine comme un sport de spectateur.
« Nathan ! » Emma cria soudain, la voix brisée alors qu’elle tournait son visage strié de larmes vers l’autel. « Tu savais. Tu savais ce qu’ils allaient faire. »
Nathan Whitmore sursauta, son visage séduisant se tordant en un masque de culpabilité pathétique.
Il fit un demi-pas en avant, ses mains tressaillant le long de son corps.
« Emma, s’il te plaît… tu ne comprends pas,” balbutia Nathan, sa voix faible et pathétique face à l’acoustique lourde de la cathédrale. « Veronica et sa famille… Ils détiennent les actions de la société. Si je ne faisais pas cela, toute ma carrière serait anéantie en un seul matin. Tu es une fille intelligente, Em—tu vois comment ça se passe. Nous n’avons jamais été du même monde. »
Les mots tombèrent dans le silence comme des éclats de verre brisé.
Nous n’avons jamais été du même monde.
L’homme qu’elle aimait depuis trois ans, celui pour qui elle était restée éveillée jusqu’à trois heures du matin à coudre sa propre robe de mariée parce qu’ils ne pouvaient pas se permettre une marque de créateur, venait d’échanger son humiliation publique contre un portefeuille d’entreprise.
Emma sentit les derniers restes de son cœur se glacer.
Les larmes cessèrent de brûler ses yeux, remplacées par un feu creux et rugissant.
Avant qu’elle ne puisse parler, Dante Moretti déplaça son poids, s’approchant d’un demi-pouce de son flanc.
Son large épaule effleura la sienne, un mur silencieux de protection absolue.
« Une carrière bâtie sur la trahison », murmura Dante, son regard passant lentement de Veronica vers le marié tremblant à l’autel. « Comme c’est fragile. »
Dante leva deux doigts.
Ce simple geste était comme une fusée éclairante dans l’obscurité.
Instantanément, les lourdes portes en chêne à l’arrière de la cathédrale s’ouvrirent en grinçant, et quatre hommes vêtus de costumes noirs nuit imprégnés entrèrent dans l’espace sacré.
