Les maisons de ville sur Oakridge Lane à Sandy Springs étaient modernes, coûteuses et d’une uniformité déprimante. Des haies en buis soigneusement taillées bordaient les allées avant, et des luminaires ambrés chaleureux projetaient une douce lueur sur les garages pour deux voitures. Le numéro 412 était sombre au rez-de-chaussée, mais une faible lumière dorée filtrait à travers la fenêtre de la chambre du deuxième étage.

J’ai garé mon SUV trois portes plus loin, coupé les phares et le moteur, laissant l’habitacle dans un silence absolu.

Pendant dix minutes, je suis resté assis dans le noir, à regarder la maison. Était-elle là ? Brandon prévoyait-il de retourner à Sandy Springs après avoir accumulé un autre compte de mille dollars au Velvet Anchor ? Ou bien partageait-il son temps sans accroc entre mon appartement à Buckhead, le domaine de sa mère à Marietta, et ce nid de banlieue qu’il avait apparemment acheté ou loué avec des fonds détournés de nos comptes communs ?

Comme par hasard, les phares d’une BMW argentée traversèrent les maisons opposées, entrant en douceur dans l’allée du numéro 412.

Je me suis légèrement baissé derrière mon volant, regardant à travers le pare-brise.

Brandon a coupé le moteur, est sorti de la voiture et a contourné le véhicule pour se rendre côté passager. Il ouvrit la porte, tendant une main polie et souriante à la femme blonde du salon. Elle sortit en riant doucement, et se blottit contre sa poitrine tandis qu’il passait un bras autour de ses épaules. Ils étaient tout à fait les jeunes couples parfaits rentrant d’un rendez-vous romantique du dimanche.

Sauf que Brandon m’avait épousée il y a moins de trente-six heures.

Ils montèrent ensemble les marches d’entrée. Brandon sortit une clé, déverrouilla la porte d’entrée, et ils entrèrent, la lourde porte en bois se refermant derrière eux. Les lumières du rez-de-chaussée s’allumèrent un instant plus tard, illuminant le salon à travers les rideaux transparents.

J’ai sorti mon téléphone, mes doigts volant sur l’écran alors que je rédigeais un message à M. Sterling, l’avocat en droit de la famille réputé qui s’occupait de la structuration d’entreprise pour mes boutiques.

Savannah : Arthur, j’ai besoin de ton expertise sur une affaire urgente de dissolution conjugale et de récupération d’actifs. Cela implique le détournement d’entreprises, la fraude aux comptes conjoints et des preuves indéniables d’adultère survenus dans les quarante-huit heures suivant une cérémonie de mariage religieuse. On peut se voir à ton bureau à 8h précises demain matin ?

Arthur Sterling était un requin qui vivait pour des litiges à enjeux élevés. Il a fallu moins de deux minutes pour que sa réponse allume mon écran.

Arthur Sterling : Sois dans ma salle de conférence avec tous les relevés bancaires et photos que tu as, Savannah. On va le dépecer vivant.

Je fixai l’écran, une satisfaction féroce et vindicative réchauffant ma poitrine. Brandon et sa mère avaient supposé qu’en me piégeant dans leur hiérarchie domestique archaïque, ils avaient obtenu une vie de travail gratuit et un soutien financier. Ils pensaient que j’étais juste une fille tranquille venue d’ailleurs qui ravalerait son orgueil et jouerait la femme dévouée et soumise.

Ils n’avaient aucune idée de qui ils avaient affaire. Je n’avais pas construit trois boutiques à succès en étant timide ou en reculant quand les choses devenaient difficiles. Je les ai construits en négociant plus que les fournisseurs, en analysant les tendances du marché, et en n’ignorant jamais, au grand jamais, un mauvais investissement.

Et épouser Brandon Miller a été, sans aucun doute, le pire investissement de ma vie. Mais contrairement à la plupart des mauvais investissements, j’avais l’intention de récupérer chaque centime—et de prendre un dividende important en partant.

J’ai démarré le moteur du SUV, pris la route en douceur du trottoir, puis suis retourné en ville sous le couvert du ciel de minuit. Laisse Brandon jouer à la maison à Sandy Springs une nuit de plus. Demain matin, l’addition arrivait enfin à échéance.