Ich öffnete meine Augen.
Einen Moment lang konnte ich nicht atmen.
Elena rückte näher.
“Claire, du bist da.”
Ich nickte.
“Du bist jetzt in Sicherheit.”
Ich sah mich in dem kleinen Zimmer um.
Die Steppdecke.
Die Bücher.
Der Regen prasselt gegen das Fenster.
Ich holte zitternd Luft.
Dann noch einer.
Und schließlich verschwand das Lagerhaus.
—
An diesem Nachmittag rief mein Anwalt an.
Ihr Name war Rebecca Sloan.
Sie war von einem unabhängigen Rechtsberater außerhalb von Adrians Umfeld empfohlen worden.
Das war wichtig.
Sechs Jahre lang hatte fast jeder Anwalt, den ich getroffen habe, irgendeine Verbindung zur Familie Moretti.
Jeder Banker.
Jeder Sicherheitsberater.
Jeder Unternehmensberater.
Jeder war jemandem unterstellt, der wiederum Adrian unterstellt war.
Rebecca tat es nicht.
Sie hat mich vertreten.
Nur ich.
„Claire“, sagte sie, „ich habe eine Antwort von Herrn Morettis Anwalt erhalten.“
Ich schloss meine Augen.
“Bereits?”
“Ja.”
“Was steht da?”
Sie hielt inne.
„Sie wollen ein Treffen.“
Ich starrte in den Regen.
“NEIN.”
Rebeccas Stimme blieb ruhig.
“Verstanden.”
Ich schluckte.
Kann er die Scheidung verhindern?
„Er kann bestimmte Punkte anfechten, und das Verfahren kann seine Zeit in Anspruch nehmen. Aber Ihre Entscheidung, die Scheidung einzureichen, liegt bei Ihnen.“
Meine Augen füllten sich mit Tränen.
Einen Moment lang dachte ich an Adrian.
Die Art, wie alle aufstanden, wenn er einen Raum betrat.
Die Art, wie die bewaffneten Männer ihre Blicke senkten.
So wie er mir einmal gesagt hatte, dass in Chicago nichts ohne seine Erlaubnis geschehe.
Nun flüsterte ich:
“Gut.”
Rebecca fuhr fort.
„Wir müssen auch über Ihre Sicherheit und eventuelle Kontaktbeschränkungen, die Sie wünschen, sprechen.“
Ich holte tief Luft.
“Ja.”
“Und Claire?”
“Ja?”
„Sie haben das Recht, sich zu erholen, bevor Sie jede Entscheidung über Ihre Zukunft treffen.“
Ich konnte einige Sekunden lang nicht sprechen.
Dann flüsterte ich:
“Das hat mir schon lange niemand mehr gesagt.”
Nach dem Anruf setzte ich mich ans Fenster.
Draußen ließ der Regen nach.
Zum ersten Mal seit der Entführung wartete ich nicht darauf, dass Adrian entschied, was als Nächstes geschehen sollte.
Und das hat mir Angst gemacht.
Doch hinter der Angst verbarg sich noch etwas anderes.
Freiheit.
Klein.
Unsicher.
Aber echt.
Kapitel 3 – DAS MÄDCHEN, DAS AUFWACHS MIT DEM GLAUBEN, SIE SCHULDIGE IHNEN ALLES
Die Morettis nahmen mich auf, als ich sechzehn war.
Mein Vater war bereits seit zwei Jahren tot.
Sein Name war Thomas Bennett.
Er war ein stiller Mann.
Ein Mechaniker.
Ein Fahrer.
Und viele Jahre lang einer von Carlo Morettis engsten Vertrauten.
Alle beschrieben meinen Vater als loyal.
Sie erwähnten nur selten, wie witzig er war.
Wie sehr er verbranntes Toastbrot mochte!
Wie schrecklich er im Auto gesungen hat!
Oder wie er nie an einem Blumenstand vorbeikam, ohne etwas für meine Mutter zu kaufen.
Ich erinnerte mich an diese Dinge.
Nicht seine Loyalität.
Seine Liebe.
Er starb bei einem Hinterhalt, der eigentlich Carlo Moretti galt.
Als die Schießerei begann, schob mein Vater Carlo aus der Gefahrenzone.
Carlo überlebte.
Mein Vater tat es nicht.
Jahrelang sprach die Familie Moretti von seinem Tod als einer Schuld, die niemals beglichen werden könne.
Carlo nahm an der Beerdigung teil.
Ich habe dafür bezahlt.
Ich habe meiner Mutter versprochen, dass sie sich nie wieder Sorgen um Geld machen muss.
Und er sagte mir, ich würde immer einen Platz in seiner Familie haben.
Zwei Jahre später starb meine Mutter nach langer Krankheit.
Ich hatte keine Geschwister.
Keine lebenden Großeltern, die sich um mich kümmern könnten.
Und keine Ahnung, was als Nächstes passieren würde.
Carlo hat sein Versprechen gehalten.
Er brachte mich ins Haus der Morettis.
Ich bekam ein Schlafzimmer mit Blick auf den Garten.
Hat meine Ausbildung finanziert.
Ich habe sichergestellt, dass ich alles hatte, was ich brauchte.
Und er stellte mich Menschen vor, die lächelten, wenn sie meinen Namen hörten.
“Thomas Bennetts Tochter.”
„Das Mädchen, dessen Vater Carlo rettete.“
“Das kleine Bennett-Mädchen.”
Ich war dankbar.
Unendlich dankbar.
Doch Dankbarkeit wurde zu etwas Kompliziertem.
Denn irgendwann begann ich zu glauben, dass ich mir die mir entgegengebrachte Freundlichkeit verdienen musste.
Ich habe versucht, mich nie zu beschweren.
Verlang niemals zu viel.
Blamiere niemals deine Familie.
Und mach Adrian niemals unglücklich.
—
Adrian war neunzehn, als ich in das Haus seines Vaters zog.
Groß.
Dunkelhaarig.
Er gab sich schon so, als ob er erwartete, dass jeder ihm aus dem Weg ginge, wenn er einen Raum betrat.
Aber er war sanft zu mir.
Er zeigte mir die Bibliothek.
Hat mir beim Lernen für meine Prüfungen geholfen.
Er hat mir das Autofahren beigebracht.
Und sie saß neben mir an den Jahrestagen des Todes meiner Eltern.
Als ich weinte, sagte er mir nicht, ich solle aufhören.
Er blieb einfach.
An einem Winterabend fand ich ihn neben dem Kamin sitzend vor.
Ich bin in einer Mathematikprüfung durchgefallen.
Nicht dramatisch.
Nicht katastrophal.
Doch mit sechzehn Jahren fühlte es sich an wie das Ende der Welt.
Ich habe geweint.
