„Liam!“, schrie Kendra, ihre Stimme überschlug sich in roher, unkontrollierter Panik. „Ich habe morgen ein Vorstellungsgespräch in Naperville! Wie soll ich denn da hinkommen?“
„Nimm die Metra“, sagte ich. „Oder geh zu Fuß. Du gehst doch gern. Das ist gut für deine Hüften.“
Sie stürzte sich auf mich, ihre Hände krallten sich in das Telefon, das ich noch immer umklammert hielt, doch ich wich mit der gelassenen, mechanischen Balance einer Gerüstbauerin zur Seite aus. Sie stolperte und stieß mit der Hüfte gegen die Kante des schweren Eichen-Couchtisches.
Ihr Matcha-Becher kippte um.
Die dickflüssige, sumpfgrüne Flüssigkeit ergoss sich über das Glas, lief über den Rand und sickerte direkt in die beige Zopfstrickdecke auf dem Boden.
Kendra betrachtete das Chaos.
Dann blickte sie zu mir auf, ihre Brust hob und senkte sich, ihre Augen waren wild, und sie wartete darauf, dass unsere Mutter mich anschrie, weil ich sie zum Verschütten gebracht hatte.
Mama hat nicht geschrien.
Mama saß auf der Klavierbank an der Wand, das Gesicht in die Schürze vergraben, und weinte mit einem Geräusch, das nicht menschlich klang – ein leises, rhythmisches Wehklagen, das zehn Jahre lang darauf gewartet hatte, herauszukommen.
„Lösch die Bewertungen, Kendra“, sagte ich und legte ihr Handy auf das trockene Ende des Tisches. „Du hast bis 17 Uhr Zeit. Wenn sie um 17:01 Uhr immer noch da sind, wird die einstweilige Verfügung von einem Sheriff aus Cook County direkt hier auf der Veranda zugestellt.“
Ich ging auf die Haustür zu.
„Liam!“, kreischte Kendra hinter mir, ihre Stimme schrill und voller Hass. „Das wirst du mir büßen lassen! Ich schwöre bei Gott, ich werde jedem erzählen, was für ein Mensch du bist! Du bist ein Monster! Du bist für mich gestorben!“
Ich habe nicht angehalten.
