Los meses siguientes a aquella visita al despacho de Martin Shaw transcurrieron con una quietud que al principio me resultó extraña, casi ensordecedora, pero que poco a poco se fue convirtiendo en un bálsamo para mi espíritu.
La primavera dio paso a un verano caluroso y seco en la ciudad, y yo me dediqué en cuerpo y alma a redescubrir los pequeños placeres cotidianos que había abandonado durante los años en que llevar la empresa familiar era mi única razón de ser.
Caminaba todas las mañanas por el parque cercano a mi casa, saludaba a los vecinos con los que antes apenas cruzaba un par de palabras y me sentaba en el porche a leer novelas policíacas hasta que el sol se ocultaba en el horizonte.
Caleb cumplió su palabra.
Durante las primeras semanas no hubo llamadas desesperadas, ni visitas sorpresa con carpetas bajo el brazo, ni mensajes crípticos a altas horas de la noche.
Su correo electrónico pidiendo disculpas había sido el punto de inflexión, y el posterior café a solas cerca de los juzgados había abierto una pequeña rendija por la que, por fin, empezaba a entrar aire fresco en nuestra relación rota.
Nuestros encuentros eran breves y comedidos.
Nos veíamos una vez por semana en cafeterías neutrales, conversando sobre el clima, sobre su nuevo empleo en una empresa de logística de la competencia o sobre las plantas de mi jardín.
Poco a poco, sin grandes aspavientos ni declaraciones melodramáticas, fuimos despojando nuestros encuentros de los fantasmas del pasado.
Él reconoció que su huida no había sido solo un acto de rebeldía juvenil, sino una incapacidad absoluta para afrontar el dolor por la muerte de su padre; yo admití que mi tendencia a controlarlo todo mediante el trabajo y el dinero había convertido nuestro hogar en una oficina permanente.
Con Vanessa, en cambio, las cosas requerían más tiempo y distancia.
Aunque me había enviado una breve nota disculpándose por su intromisión en mi casa, la tensión entre nosotras era palpable cada vez que coincidíamos de pasada o cuando hablaba con Caleb por teléfono.
Ella seguía viendo en mí a una suegra rica y egoísta que se negaba a rescatar a su familia de los apuros hipotecarios, incapaz de comprender que el dinero obtenido por la venta de la empresa no era un pozo sin fondo destinado a financiar caprichos inmobiliarios.
Por su parte, la madre de Vanessa se había mudado finalmente al pequeño apartamento cerca de su iglesia, logrando estabilizar su situación sin recurrir a la caridad de nadie.
Sin embargo, en el mundo de los negocios y de las familias con cuentas pendientes, las treguas rara vez duran para siempre.
Un martes por la mañana, mientras revisaba mi correspondencia en la mesa de la cocina, recibí una carta oficial con membrete legal.
No era de Martin Shaw.
Era de un bufete de abogados de la competencia que representaba a Vanessa y a un grupo de socios inversores minoritarios.
Abrí el sobre con manos firmes y leí el contenido.
Se trataba de una demanda preliminar formal, o al menos de un aviso de litigio inminente, en la que se cuestionaba la validez de la venta original de la participación del quince por ciento que Caleb me había vendido trece años atrás.
Argumentaban, basándose en supuestos “vicios de forma” y en la revalorización exponencial que la empresa había experimentado antes de la venta millonaria, que Caleb había sido presuntamente coaccionado para firmar aquel documento en un momento de vulnerabilidad emocional tras la muerte de su padre, y exigían una compensación retroactiva equivalente al quince por ciento del precio de venta final, es decir, más de seiscientos mil dólares.
Me quedé mirando el papel blanco con una mezcla de incredulidad y una fría furia que empezó a latir en mis sienes.
No cabía la menor duda.
Vanessa había estado moviendo los hilos en la sombra, convenciendo a Caleb de que tenían derecho a una parte del pastel, utilizando resquicios legales absurdos para intentar arrebatarme lo que me correspondía por derecho y por esfuerzo propio.
Cogí el teléfono inmediatamente y llamé a Martin Shaw.
—Martin, necesito verte hoy mismo —le dije sin preámbulos cuando contestó—. Acabo de recibir una notificación de los abogados de Harrison & Miller en nombre de Vanessa y de unos supuestos inversores. Quieren impugnar la compraventa de las acciones de Caleb de hace trece años.
Al otro lado de la línea se oyó un suspiro pesado, seguido del crujir de unos papeles.
—Ya me lo temía, Elena —respondió Martin con voz cansada pero firme—. Sabía que esa gente no se iba a conformar con un simple rapapolvo en mi despacho. Ven a verme a las dos de la tarde. Trae el documento original que firmamos en su día y la carta que te enviaron. Nos vamos a divertir.
A las dos en punto estaba sentada frente a su escritorio.
Martin había desplegado varios expedientes antiguos sobre la caoba oscura, mostrando los registros notariales, los cheques emitidos en su momento y las transcripciones de las declaraciones juradas que Caleb había firmado voluntariamente ante su propio abogado de entonces.
—No tienen ningún caso —me aseguró Martin con una sonrisa irónica en los labios—. El plazo de prescripción para este tipo de reclamaciones civiles expiró hace años, por no mencionar que Caleb firmó ante notario, asesorado por un letrado independiente y recibiendo una contraprestación justa y desahogada para la época. Esto no es más que una pataleta de ahogado impulsada por la desesperación financiera y, muy probablemente, por la influencia de su esposa.
—¿Caleb sabía de esto? —pregunté, sintiendo que el corazón se me encogía en el pecho ante la idea de que mi hijo hubiera vuelto a traicionarme.
—Eso es lo que vamos a averiguar —respondió Martin, cogiendo el teléfono—. Voy a llamarle ahora mismo y le citaré aquí esta tarde. No te preocupes, Elena. Nadie va a tocar lo que es tuyo.
Esa misma tarde, a las cinco, la puerta del despacho de Martin se abrió con brusquedad.
