„Also hat mir dieses Jahr niemand mehr zu sagen, was nach dem Abendessen passiert.“
Gelächter ging um den Tisch.
Diesmal warm.
Real.
Thomas hob sein Glas höher.
„Für Margaret.“
„Für Oma.“
„Für Margaret.“
Ich habe meinen auch angehoben.
Bevor ich trank, betrachtete ich jedoch Richards Foto auf dem Schrank hinter Thomas.
Einen Augenblick lang konnte ich seine Stimme fast hören.
Versprich es mir.
Ich hatte ihm versprochen, Thomas anzurufen, falls Daniel jemals versuchen sollte, die Dinge zu „vereinfachen“.
Ich hatte mich beinahe zu spät daran erinnert.
Fast.
Dieses Wort könnte jemanden verfolgen, wenn sie es zulässt.
Ich habe mich dagegen entschieden.
Später am Abend, nachdem alle gegangen waren, ging ich allein durch den stillen Ballsaal.
Ein Jahr zuvor war ich mit einem blauen Auge in diesen Raum gekommen, während mein Sohn sein Glas erhob und lachte.
Ich hatte geglaubt, Demütigung sei das Schlimmste, was einer Mutter passieren könne.
Ich habe mich geirrt.
Das Schlimmste wäre gewesen, ihnen zu glauben.
Sie glaubten, ich sei verwirrt, weil sie wollten, dass ich an mir selbst zweifele.
Sie glaubten, ich sei egoistisch, weil ich Nein gesagt hatte.
In dem Glauben, dass Mutterschaft grenzenlose Hingabe erfordere.
Er glaubte, die Liebe eines Sohnes entschuldige seinen Verrat.
Ich blieb unter dem Kronleuchter stehen.
Der Marmorboden glänzte.
Kein zerbrochenes Glas.
Keine verstreuten Dokumente.
Keine Beamten an der Tür.
Nur Stille.
Ich dachte an Daniels letzten Brief, der unbeantwortet auf meinem Schreibtisch lag.
Vielleicht würde ich ihm eines Tages wieder gegenübersitzen.
Vielleicht würde ich das nicht tun.
Ich zwang mich nicht länger, Entscheidungen zu treffen, bevor ich bereit war.
Das war auch meins.
Ich habe den Kronleuchter ausgeschaltet.
Hinter mir wurde es dunkel im Ballsaal.
Dann ging ich in Richtung Flur, dem warmen Licht des restlichen Hauses entgegen.
Mein Haus.
Und dieses Mal wartete dort niemand mit Papieren, die ich unterschreiben sollte.
