—Perdón. No pasó nada.
Vanessa miró la copa.
Después miró su vestido.
—¿No pasó nada?
—No se derramó.
—Casi lo haces.
—Lo siento.
Abigail intentó retroceder.
Vanessa no se lo permitió.
—Mírame cuando te hablo.
Abigail levantó los ojos.
Alrededor de ellas, algunas conversaciones comenzaron a apagarse.
—Ya me disculpé.
Vanessa soltó una risa breve.
—¿Y crees que eso arregla todo?
—No dañé su vestido.
Aquella frase fue suficiente.
El rostro de Vanessa se endureció.
—¿Me estás contradiciendo?
Abigail sintió varias miradas sobre ellas.
—Solo estoy diciendo que, por suerte, no ocurrió nada.
Vanessa dio un paso adelante.
—Personas como tú siempre hacen lo mismo.
Abigail permaneció inmóvil.
—Cometen errores y luego esperan que los demás finjamos que no importan.
—Señora…
—Deberías agradecer que te permitan trabajar en un lugar como este.
Abigail sintió calor en el rostro.
No por vergüenza.
Por rabia.
Pero recordó dónde estaba.
Recordó su uniforme.
Recordó que Vanessa quería exactamente eso: una reacción.
—Voy a continuar con mi trabajo.
Se giró.
Entonces llegó la bofetada.
Seca.
Brutal.
Inesperada.
El golpe hizo que Abigail perdiera el equilibrio.
Su brazo izquierdo rodeó instintivamente su vientre.
La bandeja cayó.
Seis copas se hicieron pedazos.
La música se detuvo.
Doscientas personas vieron a una mujer embarazada sostenerse sobre sus piernas mientras la marca de una mano comenzaba a aparecer en su mejilla.
Y nadie se movió.
Ese fue el momento que Abigail recordaría después.
No la bofetada.
El silencio.
Porque una agresión podía durar un segundo.
Pero doscientas personas decidiendo no intervenir podían durar mucho más.
—Maravilloso —dijo Vanessa mirando los cristales—. Casi arruinas mi vestido.
Abigail se tocó la mejilla.
—Lo siento, señora.
Vanessa sonrió.
—Claro que lo sientes. Personas como tú siempre se disculpan después de convertirse en el problema de todos.
Abigail bajó la mirada.
No porque Vanessa hubiera ganado.
Porque vio los cristales cerca de sus zapatos y necesitaba concentrarse para no pisarlos.
Se agachó lentamente.
Un dolor le cruzó la espalda.
—Yo lo limpio.
—Felicidades —respondió Vanessa—. Probablemente sea lo primero inteligente que dices esta noche.
Alguien apartó la mirada.
Otra persona fingió revisar su celular.
Richard Sinclair observaba desde unos metros de distancia.
No defendió a su hija.
Tampoco defendió a Abigail.
Simplemente calculó la escena.
Abigail extendió la mano hacia un fragmento.
Entonces algo cayó de su uniforme.
Su placa.
El plástico golpeó el piso y se deslizó varios metros.
Abigail intentó alcanzarla.
Un zapato negro se detuvo junto a ella.
El salón volvió a cambiar.
Abigail levantó la mirada.
Matteo Romano estaba ahí.
No sabía mucho de él.
Solo lo que cualquiera podía saber.
Romano Hospitality.
Hoteles.
Bienes raíces.
Intereses navieros.
Dinero suficiente para que las cifras dejaran de tener sentido para la mayoría de las personas.
Y rumores.
Muchos rumores.
La clase de rumores que nadie repetía cuando él estaba cerca.
Matteo no miró primero a Vanessa.
Miró la placa.
Después hizo algo que provocó más sorpresa que la propia bofetada.
Se arrodilló.
Recogió el plástico roto.
Y leyó.
ABIGAIL FOSTER.
Sus dedos quedaron inmóviles.
Abigail vio desaparecer de su rostro aquella expresión fría con la que había cruzado el salón.
—¿Tu nombre es Abigail?
Ella tragó saliva.
—Sí, señor.
Matteo levantó la mirada.
La estudió.
No como un hombre mirando a una desconocida.
Como alguien tratando de confirmar un recuerdo.
Vanessa soupira.
—Matteo, franchement, c’est inutile. Si tu t’inquiètes de tes responsabilités, l’administration peut s’en charger.
Il n’a pas répondu.
Un de ses hommes s’est approché et lui a tendu une pince.
Matteo remit soigneusement l’insigne sur l’uniforme d’Abigail.
Puis il se leva.
-S’excuser.
Vanessa cligna des yeux.
-Désolé?
—Présentez-lui vos excuses.
—Je ne présente pas d’excuses aux employés.
—Je ne vous ai pas demandé ce que vous faites habituellement.
Le sourire de Vanessa s’est effacé.
Et pour la première fois, Abigail remarqua quelque chose de nouveau sur son visage.
Peur.
