Dann ging ich nach oben, wusch mir das Gesicht und setzte mich an den Küchentisch. Die Septemberluft, die durch das offene Fenster strömte, roch nach Regen und Kiefern. Irgendwo unten spielte der Plattenspieler eines Nachbarn leise und gemächlich Musik.
Mein Handy leuchtete auf dem Tisch auf. Eine Nachricht von Rowan, einem Landschaftsfotografen, den ich bei der Vernissage eines Kollegen kennengelernt hatte. Jemand, der Fragen stellte, als ob er die Antworten wirklich hören wollte, und der einmal über etwas gelacht hatte, was ich völlig unbefangen gesagt hatte.
„Samstagvormittag frei. Im Alberta Arts District gibt es einen Bauernmarkt, der dir bestimmt gefallen würde.“
Ich saß da, das Telefon in der Hand. Draußen senkte sich die Stadt in den Abend. Das sanfte, bernsteinfarbene Licht glitt langsam über meine Wände.
Ich tippte zurück: „Ich bin dabei. Um wie viel Uhr?“
Manche Türen knallen nicht. Sie schließen sich so leise hinter dir, dass du das Geräusch fast überhörst. Und dann drehst du dich um und stehst in einem hell erleuchteten Raum. Und dir wird klar, dass du schon lange darauf zugegangen bist.
Genau so hat es sich angefühlt. Genau so war es.
