„Dein Name ist erledigt, Margaret“, sagte ich leise, sodass nur sie und Ethan es hören konnten. „Mittags wird die Nachricht auf den Bloomberg-Terminals laufen. Bis heute Abend werden alle Banken in New York deine Konten eingefroren haben. Du hast neunzig Minuten Zeit, alles, was in Ethans Auto passt, mitzunehmen. Alles andere gehört dem Vance Trust. Solltest du auch nur ein Kunstwerk, ein Stück Porzellan oder ein Möbelstück von dieser Liste berühren, wird Captain O’Rourke dich wegen schweren Diebstahls verhaften lassen, noch bevor du das Tor erreichst.“
„Claire!“, rief Ethan und stürzte sich auf die Knie auf den Holzdielen der Veranda. Er griff nach dem Saum meines Mantels. „Claire, bitte! Ich tue alles! Ich unterschreibe alles, was du willst! Ich lasse mich von Vanessa scheiden – wir haben die Heiratsurkunde noch nicht einmal registriert, das ist doch gar nicht rechtskräftig! Ich komme zu dir zurück! Wir können alles wieder aufbauen! Du hast mich geliebt, Claire! Sieben Jahre lang hast du mich geliebt!“
Ich blickte zu ihm hinunter.
Ich sah den Mann an, um den ich in dunklen Badezimmern geweint hatte, während ich negative Schwangerschaftstests in den Händen hielt. Ich sah den Mann an, der mir versprochen hatte, mir beizustehen, während seine Mutter meine verstorbenen Eltern beim Thanksgiving-Essen beleidigte. Ich sah den Mann an, der mit seiner Marketingberaterin in unserem Bett geschlafen hatte, während ich in Connecticut meine Tante beerdigte.
Ich empfand keinen Hass mehr. Hass erfordert Energie, die Ethan Whitmore schlichtweg nicht verdient hatte. Da war nur noch eine tiefe, kristallklare Klarheit.
„Ich habe dich nicht geliebt, Ethan“, sagte ich und zog den Saum meines Mantels außer seiner Reichweite. „Ich liebte den Mann, den ich mir für dich gewünscht hätte. Aber du warst nie dieser Mann. Du warst immer nur Margarets Marionette, gefüllt mit Stroh und fremdem Geld.“
Ich wandte mich an Captain O’Rourke.
„Begleiten Sie Herrn Whitmore und seine Mutter zu ihrem Fahrzeug“, sagte ich. „Ihre Zeit ist um.“
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