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Im Esszimmer herrschte so große Stille, dass das Brummen der Zentralheizung wie das Dröhnen eines Zuges klang.
Fünfzig Gäste saßen wie erstarrt auf ihren Stühlen, ihr Silberbesteck schwebte in der Luft über teuren Porzellantellern.
Luca Moretti rührte keinen einzigen Muskel in seinem breiten, tätowierten Körper.
Seine Hand ruhte weiterhin auf Olivers schmaler Schulter, doch seine Finger hatten sich zu einem eisernen Griff verkrampft.
Seine dunklen Augen hoben sich langsam von dem marineblauen Pullover seines Sohnes und richteten sich direkt auf Vanessa Bellini.
Vanessa umklammerte ihr Champagnerglas so fest, dass sich der zierliche Kristallstiel unter ihren Fingern bog.
Ihr Gesicht hatte jede Spur von Farbe verloren und nahm die Farbe von frisch gefallenem Schnee an.
„Wer war gestern Abend im Haus, Vanessa?“, fragte Luca mit trügerisch sanfter und erschreckend ruhiger Stimme.
Vanessa schluckte schwer, ihr Hals hob und senkte sich unter ihrer Diamant-Chokerkette.
„Luca, er ist ein verwirrtes Kind“, stammelte sie und stieß ein zerbrechliches, zitterndes Lachen aus, das niemanden überzeugte.
„Du weißt ja, wie Olivers Albträume aussehen, wenn er seine Abendroutine auslässt.“
„Das Trauma des Unfalls hat ihn schon immer dazu gebracht, Dinge zu erfinden.“
Oliver trat vor und drückte seine kleinen Turnschuhe gegen den polierten Marmorboden.
„Ich erfinde das nicht, Papa“, sagte Oliver mit einer seltenen, verzweifelten Klarheit in der Stimme.
„Er kam durch die Balkontür in mein Schlafzimmer, während Emily unten meine warme Milch holte.“
„Er hatte eine Narbe über der linken Augenbraue und roch nach süßem Tabak.“
Lucas Kiefer verkrampfte sich so stark, dass eine dicke Ader an seiner Schläfe deutlich sichtbar pulsierte.
Er kannte diese Beschreibung genau.
Nur ein einziger Mann in der gesamten Unterwelt des Mittleren Westens trug eine gezackte Messerstichnarbe über der Augenbraue und rauchte Nelkenzigaretten.
Es handelte sich um Enzo Moretti, Lucas entfremdeten Cousin ersten Grades und Leiter der Logistikabteilung der Schifffahrtsdocks der Familie Bellini.
Luca wandte langsam den Kopf in Richtung des gewölbten Eingangs zum Ballsaal, wo sein Sicherheitschef Marco Wache hielt.
„Marco“, befahl Luca, ohne seine Stimme auch nur ein einziges Mal über ein ruhiges, gesprächiges Brummen hinaus zu erheben.
„Ja, Boss?“, erwiderte Marco und trat mit ordentlich über seinem taktischen Gürtel gefalteten Händen vor.
„Verschließen Sie alle Außentore dieses Anwesens.“
„Trennen Sie die Festnetzanschlüsse und aktivieren Sie die Mobilfunkstörsender auf dem gesamten Gelände von dreißig Hektar.“
„Niemand verlässt diesen Speisesaal, bevor ich mit meiner Verlobten fertig gesprochen habe.“
Ein kollektives Raunen ging durch die Reihen der sitzenden Gäste, und einige Prominente überprüften instinktiv ihre leeren Handybildschirme.
Vanessa machte einen panischen Schritt zurück, ihr rotes Seidenkleid streifte das schwere Mahagoni-Sideboard.
„Luca, das ist Wahnsinn!“, rief Vanessa, ihre Stimme hallte über die hohe Stuckdecke hinweg.
„Sie halten fünfzig der mächtigsten Menschen Chicagos als Geiseln wegen einer Gutenachtgeschichte für ein neunjähriges Kind!“
„Mein Sohn saß vor zwei Jahren auf dem Rücksitz dieses Mercedes, Vanessa“, sagte Luca und machte zwei langsame, bedächtige Schritte auf sie zu.
„Im Polizeibericht hieß es, Julianna sei allein gewesen, als ihr Auto in die Schlucht am Lake Shore Drive stürzte.“
„Der Gerichtsmediziner sagte mir, dass sie durch den Aufprall sofort getötet wurde und dass sie vierzig Meilen über der zulässigen Höchstgeschwindigkeit gefahren war.“
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Er blieb einen Meter vor ihr stehen und überragte ihren zitternden Körper wie ein aus Granit gemeißelter Racheengel.
„Und jetzt sag mir, warum mein Cousin Enzo im Schlafzimmer meines Sohnes war und ihn gefragt hat, wer das Lenkrad in der Hand hält.“
