Mi hermana muerta gritó desde dentro de su ataúd, y la primera persona que intentó detenerme fue el hombre que había organizado su funeral.
—¡Aléjate de ahí! —gritó el director de la funeraria.
Volví a balancear el brazo de latón que había arrancado de la lámpara de araña de la capilla. La madera se partió al tercer golpe. Alguien me agarró del hombro, pero impulsé mi codo hacia atrás y arranqué la tapa rota hasta que se soltó una bisagra.
Elise estaba dentro.
Veintisiete años. Viva. Una tira de cinta adhesiva gris le cubría la boca y unas bridas de plástico le lastimaban las muñecas. Su pecho se sacudía mientras luchaba por respirar. Unas marcas moradas rodeaban su garganta.
“¡Llamen al 911!”, grité. “¡Está respirando!”
La tía Vivian dejó caer su libro de oraciones. Mi madre hizo un ruido que jamás había oído en un ser humano.
Le arranqué la cinta adhesiva de la boca a Elise. Ella respiró hondo, tosió y se aferró a mi manga.
—¿Quién hizo esto? —susurré.
No pudo pronunciar ni una palabra. Su dedo tembloroso rozó mi hombro y se detuvo en la tía Vivian.
El bolso de Vivian empezó a sonar. Saqué un teléfono de una funda azul rota. Era el teléfono de Elise.
En la pantalla, debajo de una foto de un velero, aparecía una sola palabra: PAPÁ.
Nuestro padre, Daniel Hale, había fallecido en un incendio dieciséis años antes. Vi cómo unos hombres llevaban su ataúd al mismo cementerio donde hoy íbamos a enterrar a Elise.
Vivian vio la pantalla que tenía en la mano. Se le fue el color de la cara.
—No respondas —susurró—. Si oye su respiración, sabrá que tiene que mataros a los dos.
De todos modos, respondí.
Al principio solo se oía estática. Luego un hombre habló con una voz que reconocí mejor que la mía.
—Nora —dijo en voz baja—. Siempre fuiste la difícil.
Que te guste
La llamada se cortó. Detrás de mí, el director de la funeraria metió la mano debajo de su chaqueta.
Y vi la empuñadura negra de una pistola.
“¡Todos abajo!”, grité.
Owen Pike, el director de la funeraria, se quedó paralizado con la mano dentro del abrigo. Una mujer en el segundo banco gritó. Me lancé sobre Elise mientras un hombre con traje azul marino derribaba a Pike contra los soportes de flores.
El arma se deslizó por el suelo de la capilla.
—¡Soy paramédico! —gritó el hombre—. ¡Que alguien me encuentre unas tijeras!
Su nombre era Luis Torres. Cortó las ataduras de Elise y le tomó el pulso. Ella seguía con la mirada cada movimiento de Pike. Aun estando medio inconsciente, le tenía terror.
“Tiene las vías respiratorias obstruidas”, dijo Luis. “Necesitamos una ambulancia ahora mismo”.
Oí una sirena que se acercaba, pero Pike sonrió al oírla.
—No —dijo desde debajo del hombre que lo sostenía—. Es demasiado pronto.
Lo miré fijamente. “¿Demasiado pronto para qué?”
Dejó de sonreír.
Mamá se tambaleó hacia el ataúd. Ruth Hale ya había enterrado a un ser querido en esa capilla. Ver a su hija menor incorporarse entre los cojines de satén casi la hizo caer de rodillas.
“¿Elise? ¿Cariño?”
—Mamá —susurró Elise con voz ronca. La palabra apenas salió.
Dos hombres uniformados entraron por la puerta principal. Uno anunció que una ambulancia esperaba detrás de la capilla. Luis miró a través del vitral y luego a los hombres.
—¿Por qué no hay un número de unidad médica en esa furgoneta? —preguntó.
Uno de los uniformados extendió la mano para alcanzar su radio. Pike volvió la cara hacia el suelo.
Luis se inclinó hacia mi oído. “Esos no son los paramédicos que llamé. Lleva a tu hermana a través de la sacristía.”
Nos movimos rápido. Luis alzó a Elise y yo la sujeté con una mano. Mamá nos siguió, tropezando con el dobladillo de su vestido negro. Vivian permaneció junto al ataúd, observándonos con la expresión de quien cuenta los segundos antes de una catástrofe.
En la salida trasera, miré por encima del hombro.
Que te guste
Vivian pronunció dos palabras: No confíes.
Entonces, un disparo resonó en la capilla.
