Luca n’a pas attendu la réponse de Vanessa.

Il ne prêta pas attention aux trente riches invités assis dans sa salle à manger.

Il se retourna simplement et se dirigea vers le grand escalier.

« Emma, ​​» dit-il d’une voix dure. « Apporte le manteau de Sal. »

Je n’ai pas hésité.

J’ai sorti le manteau de conduite en laine foncée de la boîte en carton.

Vanessa m’a attrapé le bras au moment où je passais devant elle.

Ses doigts s’enfoncèrent dans ma peau.

« Si tu pars avec eux, tu es viré », a-t-elle sifflé.

J’ai baissé les yeux sur sa main.

Puis, son regard s’est porté sur ses ongles parfaitement manucurés.

« J’ai été embauchée par M. Moretti », dis-je doucement. « Pas par vous. »

J’ai retiré mon bras et j’ai suivi Luca.

Dix minutes plus tard, nous étions à l’arrière de la berline noire.

Sal était au volant.

Personne n’a parlé.

La pluie de Chicago frappait le pare-brise en trombes épaisses et régulières.

Luca était assis à côté de moi, la mâchoire serrée, le regard fixé sur la fenêtre.

Il tenait toujours la petite moufle rouge.

Son pouce frotta la laine bon marché.

Un chef mafieux milliardaire, un homme qui contrôlait la moitié des ports de la ville, tenant la moufle d’un enfant comme si elle était en verre.

« Tournez ici », dit Sal doucement.

La voiture a ralenti.

Nous nous sommes engagés sur West Addison, une rue bordée d’étroites maisons de briques délavées.

Sal s’est garé devant le numéro 412.

La maison était plongée dans l’obscurité totale.

Pas de lumière sur le porche. Pas de lampes aux fenêtres.

Luca est sorti avant même que la voiture ne s’arrête.

Je le suivis sur l’allée de béton fissurée, la pluie trempant mon uniforme fin.

Luca n’a pas frappé.

Il a donné un coup de pied dans la porte d’entrée.

La serrure a cassé net, comme une brindille sèche.

La porte s’ouvrit brusquement sur l’obscurité la plus totale.

Luca glissa la main dans sa veste sur mesure et en sortit une arme à feu noire et élégante.

J’ai eu le souffle coupé.

J’avais travaillé chez lui pendant dix mois, mais je ne l’avais jamais vu tenir une arme à feu.

« Reste derrière moi », murmura-t-il.

Nous sommes entrés.

La maison sentait la moquette humide et les bougies à la vanille bon marché.

Il y avait silence.

Luca a trouvé un interrupteur et l’a actionné.

Le salon était vide.

Mais il n’était pas resté vide longtemps.

Un bol de macaronis au fromage à moitié mangé trônait sur la table basse.

Le téléviseur était encore chaud.

Les tiroirs de la petite cuisine ont été ouverts et leur contenu s’est répandu sur le sol en linoléum.

Ceux qui vivaient ici sont partis en panique.

Luca descendit le couloir étroit.

Il poussa la première porte.

Une chambre d’enfant.

Un petit lit jumeau avec une couverture à l’effigie de super-héros.

Des vêtements étaient éparpillés partout, abandonnés dans la précipitation des préparatifs.

Luca se tenait dans l’embrasure de la porte, ses larges épaules se soulevant et s’abaissant lourdement.

Je suis passé devant lui et j’ai ramassé un morceau de papier par terre.

C’était un dessin d’enfant.

Crayon sur papier de construction.

Une femme aux cheveux blonds, vêtue d’une robe rouge.

Vanessa.

À côté d’elle se trouvait un petit garçon aux cheveux noirs.

Mais ce sont les mots écrits en lettres irrégulières et enfantines en haut de la page qui m’ont glacé le sang.

Maman et oncle Léo.

J’ai fixé le papier du regard.

Le frère cadet de Luca s’appelait Leo.

Il était décédé dans un accident de voiture il y a quatre ans.

Avant sa mort, Leo était fiancé à une femme rencontrée à l’université.

Une femme que personne dans la famille n’approuvait.

Une femme aux cheveux blonds.

Vanessa.

J’ai levé les yeux vers Luca.

Il fixait du regard une photo encadrée posée sur la table de chevet de l’enfant.

Il l’a ramassé.

Sa main se mit à trembler.

Je me suis approché.

C’était une photo de Vanessa, plus jeune, les cheveux tirés en arrière.

Elle tenait un nouveau-né dans un lit d’hôpital.

À ses côtés, regardant l’enfant avec un amour absolu, se tenait Leo Moretti.

Le frère décédé de Luca.

Luca a abaissé la photographie.

« Elle n’a pas eu d’enfant en secret », murmura-t-il, la voix brisée. « Elle a eu le fils de mon frère. »

Il m’a regardé.

« Elle cache mon neveu depuis quatre ans. »

La porte d’entrée claqua.

Luca se retourna brusquement en levant son arme.

Des pas lourds résonnèrent dans le couloir.

Sal apparut sur le seuil, essoufflé.

« Monsieur Moretti », haleta le vieil homme.

“Qu’est-ce que c’est?”

Sal tendit la main.