Dante ne respirait plus.

La photographie blanche fixait le tapis.

C’était Leo.

Son frère cadet.

Le corps de Leo gisait contre le mur de pierre du quai 4.

Il y a trois ans, le médecin légiste avait conclu à une noyade accidentelle.

Ils ont dit que Leo s’était glissé dans le port glacial après avoir bu.

Ils ont déclaré que le traumatisme contondant était dû aux pylônes en bois.

La photographie que Gemma tenait à la main racontait une tout autre histoire.

Une fine et sombre perforation marquait la base du cou de Leo.

Une lame de stylet.

La frappe emblématique des hommes de main personnels de la famille Falcone.

La main de Dante se referma sur le bord de la commode.

L’acajou gémit sous sa poigne.

Une fine fissure traversait le bois poli.

« Qui vous a donné ça ? » demanda Dante.

Sa voix était terriblement basse.

Le calme régnait avant un tir d’artillerie.

Les dents de Gemma claquaient.

Elle pressa plus fort la serviette imbibée de sang contre son flanc.

Le rouge s’infiltra à travers le tissu éponge blanc, tachant ses doigts pâles.

« Je suis allée au domaine Falcone », murmura-t-elle.

Chaque mot lui coûtait du souffle.

« Le plan de table. Bianca a demandé la dernière enveloppe du coursier. »

Dante s’agenouilla plus près.

Ses genoux ont heurté le plancher sans un bruit.

« Regarde-moi, Gemma. »

Elle leva les yeux.

Ses yeux noisette étaient vitreux sous le choc, mais son intelligence demeurait intacte.

« Bianca n’était pas dans le salon », murmura Gemma.

Une goutte de sueur froide coula le long de sa tempe.

« Son bureau privé était ouvert. »

« Je l’ai entendue parler à Salvatore. »

Salvatore Falcone.

Le Don.

Le futur beau-père de Dante.

« Qu’a-t-il dit ? » demanda Dante.

Son pouce effleura la peau froide de sa joue.

Sa peau était moite.

Le choc commençait à se faire sentir.

« Salvatore lui a dit que le poison avait fonctionné sur Leo il y a trois ans. »

Gemma déglutit difficilement.

Sa gorge claqua.

« Il a dit que demain, à l’autel, Dante Lombardi s’agenouillerait. »

« Et quand vous vous agenouilliez, leurs hommes vous prenaient à la gorge. »

Un violent frisson la parcourut.

« Ils m’ont vu, Dante. »

Elle ne l’avait jamais appelé Dante en cinq ans.

C’était toujours M. Lombardi.

Toujours formel.

Toujours en sécurité derrière la frontière entre employeur et employé.

Entendre son nom sortir de ses lèvres pâles le frappa plus fort qu’une balle.

« Le bras droit de Bianca m’a attrapée dans la cour », souffla-t-elle.

« Il avait un couteau. »

« J’avais votre clé de rechange pour la limousine dans ma poche. »

« J’ai franchi leurs portes d’entrée. »

Dante tendit la main et souleva la serviette qui lui serrait les côtes.

La coupure faisait trois pouces de large.

Profond.

Du sang noir coulait sur le tissu déchiré de son chemisier.

«Vous avez parcouru cinq kilomètres avec cette blessure ?»

« Je devais vous apporter le dossier », dit-elle.

Ses doigts s’accrochèrent au revers de son pardessus.

Sa poigne était étonnamment forte.

Désespéré.

« Tu ne peux pas l’épouser demain, Dante. »

« Ce n’est pas un mariage. »

« C’est une exécution. »

Des pas se firent entendre sur l’escalier de secours, à l’extérieur de la fenêtre de la chambre.

Doux.

Exercé.

Une ombre traversa la vitre mouillée.

Dante n’hésita pas.

Il sortit son Sig Sauer personnalisé de son étui d’épaule.

D’un seul mouvement fluide, il entraîna Gemma derrière lui.

La fenêtre de la chambre s’est brisée vers l’intérieur.

Des éclats de verre jonchaient le parquet comme de la grêle.

Un homme masqué, vêtu de noir tactique, a surgi dans le champ de vision.

Le canon d’une mitraillette silencieuse apparut.

Dante tira deux fois.

Le double coup a transpercé la gorge et la poitrine de l’intrus.

L’homme s’est effondré sur le rebord de la fenêtre, mort avant même de toucher le tapis.

Dehors, dans la ruelle en contrebas, quatre portières de voiture s’ouvrirent brusquement sous l’averse.

Dante alluma sa radio.

« Enzo. »

Un sifflement statique parvenait dans l’écouteur.

Puis la voix urgente d’Enzo se fit entendre.

« Dante ! Où es-tu ? »

« Son appartement », dit Dante.

Ses yeux ne quittaient jamais la fenêtre brisée.

« Amenez le convoi lourd. »

«Boucler la ville.»

« Le mariage est annulé. »

L’air du couloir sentait la cordite et le cuivre.

La pluie s’engouffrait par la fenêtre brisée, trempant les bottes de l’assassin mort.

Gemma tressaillit au son des sirènes qui s’élevaient au loin.

« D’autres arrivent », murmura-t-elle.

Sa main glissa de son revers.

Ses yeux papillonnèrent.

« Restez éveillés », ordonna Dante.

Il ôta son épais manteau de laine.