En la puerta hice la pregunta que llevaba en la cabeza desde el sábado. “Dale, ¿cómo te enteraste de mi fiesta en menos de una hora?”
“Houston es un pueblo pequeño, señorita Dorothy”, dijo. “A la gente le encanta hablar”.
A la gente le encanta hablar. Ninguno me había llamado.
Dejó la carpeta en la barandilla de mi porche como si fuera una propina, y yo la llevé adentro y la tiré a la basura encima de los posos de café.
Esa noche, sola en mi cocina, me toqué el pañuelo dorado que llevaba al cuello, el que mi marido eligió para mi sexagésimo cumpleaños.
Durante dos días estuve a punto de quitármelo, avergonzada de la mujer que abofeteó a su nuera en su propia fiesta.
Esta noche, en cambio, até el nudo con más fuerza.
—Sí que me protegió —susurré—. Me temo que eso es algo que ya sabes, Dale.
Llamé a Corinne.
“Mañana vamos al banco.”
Ella preguntó: “¿Para qué?”
Le dije: “Para ver cómo se ve en papel un período de confianza de tres años”.
