Parce que Ryan se tenait à soixante centimètres de là lorsque Brooke s’est penchée en avant.
Brooke avait murmuré : « Tu as vraiment fait ça ? »
Et Paige, qui se sentait au septième ciel le jour de son mariage et était le centre de l’univers, a chuchoté en retour avec un rire malicieux et haletant : « Au moins, elle n’est plus sur les photos avec ce bras en écharpe pathétique. Elle peut s’asseoir à l’arrière avec ses cousins, là où est sa place. »
Paige n’avait pas remarqué que Ryan se tenait juste à côté d’elle. Elle ignorait que le son se propageait sur l’eau, et que l’ouïe de Ryan Mercer était extrêmement fine.
« Ryan ? » Paige se retourna, son sourire suppliant et fragile en remarquant son regard fixe. Elle tendit sa main gauche libre pour toucher son revers. « Chéri. Dis-lui qu’elle exagère. C’était juste une blague. On va la sécher avec les sèche-cheveux dans la cuisine. »
Ryan regardait ses doigts posés sur le revers de son fils fumant. Il ne les repoussa pas ; il recula simplement d’un pas, délibéré. Sa main tomba dans le vide.
« Qu’as-tu dit ? » demanda Ryan.
Sa voix n’était pas forte. Ce n’était pas un cri de colère résonnant contre les murs de pierre du domaine. Elle était plate, calme et glaciale — la ton d’un homme qui venait de découvrir un nid de frelons actif sous son plancher.
Paige cligna des yeux, son expression changeante. « Quoi ? Je t’ai dit que c’était une blague… »
« Pas ça », l’interrompt Ryan. « À propos de Brooke. Qu’est-ce que tu viens de dire à Brooke ? »
Brooke Ellison recule d’un demi-pas et fut soudain fascinée par le bout de ses escarpins en satin. Ses joues devinrent d’un blanc crayeux, seules deux cernes rouges et rondes ornant ses pommettes comme un maquillage de clown.
