There it was — the little pet name, the soft hand on the pen, the hurry.
I closed the folder and slid it back across my tablecloth.
“I’m not signing anything today,” I said.
“You’re making a mistake,” he said, and the warmth in his voice had a crack in it now.
“Maybe,” I said. “It’s my mistake to make.”
À la porte, j’ai posé la question qui me taraudait depuis samedi : « Dale, comment as-tu eu connaissance de ma fête en moins d’une heure ? »
« Houston est une petite ville, mademoiselle Dorothy », dit-il. « Les gens adorent bavarder. »
Les gens adorent bavarder. Aucun d’eux ne m’avait appelé.
Il a laissé le dossier sur la rambarde de mon porche comme un pourboire, et je l’ai ramené à l’intérieur et jeté à la poubelle par-dessus le marc de café.
Ce soir-là, je me suis retrouvée seule dans ma cuisine et j’ai touché l’écharpe dorée à mon cou, celle que mon mari avait choisie pour mes soixante ans.
Pendant deux jours, j’avais failli l’enlever, honteuse de cette femme qui avait giflé sa belle-fille à sa propre fête.
Ce soir, j’ai serré les nœuds plus fort.
« Il m’a protégée », ai-je murmuré. « C’est ce que je crains que tu saches déjà, Dale. »
J’ai appelé Corinne.
« Demain, nous allons à la banque. »
Elle a demandé : « Pour quoi faire ? »
J’ai dit : « Pour voir à quoi ressemblent trois années de confiance sur le papier. »
