„Du wusstest es, nicht wahr, alter Freund?“, murmelte ich, kniete mich neben ihn und legte meine Hand auf seinen dicken, warmen Hals. Sein Fell sträubte sich noch vom Adrenalin, doch unter meiner Handfläche schlug sein Herz ruhig und gleichmäßig.

Bruno stieß einen einzigen, leisen Seufzer aus und presste seinen Kopf fester gegen den Sarg des Kindes, um ein Geheimnis zu bewachen, das nun endlich ans Licht kam.

Der Escalade glitt wie ein schwarzer Hai durch dunkles Wasser durch die feuchten, dämmrigen Straßen von Queens. Im Innenraum herrschte absolute Stille, abgesehen vom leisen Summen der Klimaanlage und dem keuchenden, kläglichen Atemzug von Marco Ricci, der in der dritten Reihe angeschnallt war.

Ich saß auf dem Beifahrersitz und starrte aus dem Fenster auf die flackernden Leuchtreklamen der kleinen Läden, Autowerkstätten und Backsteinhäuser, die an mir vorbeizogen. Das waren die Straßen, auf denen ich mein Leben aufgebaut hatte. Jede Ecke barg eine Geschichte, eine Schuld, einen Blutfleck oder einen Sieg. Dreißig Jahre lang glaubte ich, die absolute Kontrolle über dieses Gebiet zu haben, weil ich die ungeschriebenen Gesetze kannte. Loyalität war die Währung. Respekt war Gesetz. Verrat wurde mit dem Tod bestraft.

Marco hatte gegen jede einzelne Regel verstoßen. Nicht nur, indem er einen Mord begangen hatte, sondern indem er ihn dilettantisch ausführte und mir dann auch noch ins Gesicht log, während wir in einem Raum standen, der der Trauer um sein Opfer gewidmet war.

„Tony“, sagte ich, ohne mich umzudrehen.

“Ja, Chef?”

“Hast du sein Handy kontrolliert, bevor wir losgefahren sind?”

„Hab’s hier“, sagte Tony und warf ein schickes schwarzes Smartphone auf die Mittelkonsole zwischen uns. „Hab’s mit seinem Gesicht entsperrt, bevor wir ihn nach hinten verfrachtet haben. Willst du die Highlights oder die ganze traurige Geschichte?“

“Nennen Sie mir die wichtigsten Punkte.”

„Nun, zunächst einmal war er nicht allein für die russische Lieferung zuständig. Er hat sich seit sechs Monaten an den Einnahmen aus dem Hafenbetrieb beteiligt. Wahrscheinlich finanziert er damit eine Spielsucht oder eine Zweitwohnung in Manhattan. Aber noch wichtiger ist … sehen Sie sich die SMS von vor drei Nächten an, genau zum Zeitpunkt des Unfalls.“

Ich nahm das Handy und tippte auf den Bildschirm, um die Nachrichtenliste aufzurufen. Eine verschlüsselte Messenger-App, so eine, mit der wir früher Bundesagenten fernhielten.

Der Chat fand mit einem Kontakt statt, der unter einem generischen Wegwerfnamen gespeichert war: Driver-42.

Marco: „Räumt den Bereich um das Dock auf. Jemand hat die Nummernschilder gesehen.“ Fahrer 42: „Abgesichert. Niemand ist hier.“ Marco: „Nicht das Dock. Ein Kind. Unten am Zaun mit einem Notizbuch.“ Fahrer 42: „Hat sie es gesehen?“ Marco: „Zu nah. Ich kümmere mich selbst darum. Funkgerät aus.“

Mein Kiefer verkrampfte sich, bis mir der Knochen schmerzte. Marco handelte nicht allein in blinder Panik. Er hatte einen Komplizen. Jemanden, der ihm half, sie aufzuspüren, jemanden, der ihm half, seine Spuren zu verwischen, jemanden, der in meiner Organisation noch immer frei herumlief.

“Wem gehört Driver-42?”, fragte ich mit gefährlich leiser Stimme.

„Wir lassen die Nummer gerade von den Technikern überprüfen“, antwortete Tony, den Blick fest auf die Straße gerichtet, die Knöchel weiß am Lenkrad. „Wir sollten den Standort haben, bis wir die Pulaski-Brücke erreichen. Aber Boss … wenn Marco bei der Vertuschung einer Fahrerflucht mit einem Kind noch jemanden hatte, dann bedeutet das, dass die Korruption tiefer im oberen Management sitzt als nur bei ihm.“

„Finden Sie heraus, wer es ist“, sagte ich und legte das Telefon zurück auf die Konsole. „Und recherchieren Sie alles über Elena Vasquez’ Vater. Das Restaurant. Die 42.000 Dollar, die er uns schuldete. Ich will wissen, warum seine Schulden überhaupt zur Sonderbeitreibung gemeldet wurden.“

„Glaubst du, die Schulden hingen mit den Docks zusammen?“, fragte Tony und warf mir einen Blick zu.

„Nichts in dieser Stadt geschieht zufällig, Tony. Nicht mehr.“

Wir verließen die Hauptstraße und fuhren hinunter in Richtung des Industriegebiets von Long Island City, wo sich Wellblechhallen dicht an dicht an das trübe, ölverschmutzte Wasser des East River schmiegten. Es war unser Revier – ein Ort, an dem Probleme endgültig gelöst werden konnten, ohne dass die Polizei auch nur eine Spur davon fand.

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Als der Escalade vor Lagerhalle 42 – demselben Gebäude, in dem Marco ein Jahrzehnt lang meinen Willen durchgesetzt hatte – zum Stehen kam, überkam mich ein seltsames Gefühl der Endgültigkeit. Die Welt, die ich mir aufgebaut hatte, veränderte sich. Die Loyalität, die ich für absolut gehalten hatte, erwies sich als zerbrechliches Glas.

Und da draußen, irgendwo in der Dunkelheit, wartete ein totes kleines Mädchen in lila Turnschuhen auf Gerechtigkeit, die nur ein Mafia-Boss und ein 75-Dollar-Sack Hundefutter bringen konnten.