Traurigkeit.

„Ich weiß viel mehr als nur seinen Namen.“

Andres Stimme klang schrill aus dem Lautsprecher.

„Wer zum Teufel bist du?“

Daniel blickte auf sein Handy hinunter.

„Der Anwalt Ihres Vaters.“

„Mein Vater hatte einen Anwalt.“

Martin Bell.“

„Martin hat den Nachlass Ihres Vaters verwaltet.“

Daniels Stimme war ruhig.

„Ich habe mich um die Dinge gekümmert, die Harold nicht in seinem Nachlass haben wollte.“

Mir lief ein Schauer über den Rücken.

„Welche Dinge?“

Daniel hob den Umschlag an.

„Dinge, von denen er befürchtete, dass sie seine Familie zerstören würden.“

Anita berührte meinen Arm.

„Naomi, vielleicht sollten wir die Polizei rufen.“

Daniel sah sie an.

“Du kannst.”

Dann sah er mich wieder an.

„Aber falls Sie es tun, vermute ich, dass Danielle es schon vor ihrer Ankunft wissen wird.“

Das hat mich zum Schweigen gebracht.

“Wie?”

„Weil der Beamte, der für die von Andre letzte Woche eingereichte Anzeige wegen Identitätsdiebstahls zuständig ist, ihr Cousin ist.“

Andre fluchte leise vor sich hin.

Ich starrte auf das Telefon.

„Sie haben eine Beschwerde eingereicht?“

„Ich habe einen angefangen“, sagte Andre.

„Ich habe es Danielle nicht erzählt.“

Daniels Mund verengte sich.

„Offenbar hat sie es herausgefunden.“

Ich trat von der Tür zurück.

„Komm herein.“

Anita runzelte die Stirn.

„Naomi –“

„Wenn er mich verletzen wollte, brauchte er keinen Umschlag.“

Daniel trat ein.

In dem Moment, als er das tat, schloss ich die Tür hinter ihm ab.

Wir zogen ins Wohnzimmer um.

Er lehnte den Kaffee ab.

Er weigerte sich, sich zu setzen, bis ich es tat.

Dann legte er den Manilaumschlag auf den Tisch zwischen uns.

Die Handschrift auf der Vorderseite war Harolds.

Ich wusste es sofort.

NUR NAOMI.

Mir schnürte sich die Kehle zu.

Vier Jahre.

Vier Jahre sind vergangen, seit ich diese von seiner Hand geformten Buchstaben gesehen habe.

Das scharfe N.

Die Art, wie sein M leicht nach rechts geneigt war.

Ich griff nach dem Umschlag.

Daniel hielt mich auf.

„Bevor du es öffnest, brauchst du Kontext.“

„Ich habe genug Kontext.“

„Nicht diese Art.“

Andre schaltete sich ein.

„Dann rede.“

Daniel saß.

„Harold kam sieben Monate vor seiner Diagnose zu mir.“

Ich starrte ihn an.

„Das war, bevor er wusste, dass er krank war.“

“Ja.”

“Warum?”

„Weil er finanzielle Unregelmäßigkeiten entdeckt hatte.“

Andre verstummte.

Ich beugte mich vor.

„Welche Unregelmäßigkeiten?“

„Abhebungen von einem Privatkonto, das er nur selten nutzte.“

Zuerst klein.

Dann größer.“

“Wie viel?”

„Über zweihunderttausend Dollar in achtzehn Monaten.“

Mir stockte der Atem.

„Das hätte ich gewusst.“

“NEIN.”

Daniels Gesichtsausdruck blieb unverändert.

„Das Konto lief allein auf Harolds Namen.“

Es entstand vor eurer Heirat.“

Das tat mehr weh, als es hätte tun sollen.

Harold und ich waren 48 Jahre verheiratet.

Es hatte keinen Grund für Geheimnisse gegeben.

Oder so hatte ich geglaubt.

„Wer hat das Geld genommen?“

Daniel blickte zum Telefon.

„Genau das hat Harold mich beauftragt, herauszufinden.“

Andere sprachen.

“Und?”

„Wir konnten die Geldtransfers zu einer Briefkastenfirma zurückverfolgen.“

„Welche Firma?“

Daniel öffnete seinen Aktenkoffer.

„Monarch Consulting.“

Der Name sagte mir nichts.

Doch Anita erstarrte plötzlich neben mir.

Ich drehte mich um.

“Was?”

Sie sah blass aus.

„Danielle arbeitete früher für eine Firma namens Monarch.“

Andre fluchte.

“NEIN.”

Anita schaute auf das Telefon.

„Das hat sie mir schon vor Jahren erzählt.“

Irgendeine Beratungsfirma.

Ich erinnere mich nicht mehr genau.

Daniel griff in die Aktentasche und entnahm mehrere fotokopierte Seiten.

„Monarch Consulting existierte elf Monate lang.“

Es hatte weder Büro noch Angestellte noch legitime Kunden.“

Er schob mir die oberste Seite zu.

Ganz unten befand sich die Unterschrift des Firmengründers.

Danielle Carter.

Meine Schwiegertochter.

Ich starrte, bis die Buchstaben verschwammen.

Andres Stimme wurde leiser.

“NEIN.”

„Ich fürchte, ja“, sagte Daniel.

“NEIN.”

„23.000 Dollar von Harolds Konto flossen vor sechs Jahren zu Monarch.“

Andre klang jetzt wütend.

„Danielle kannte ihren Vater damals kaum.“

Daniel sah mich an.

„Das war es, was Harold anfangs glaubte.“

Ich spürte, wie mein Herz pochte.

“Anfänglich?”

Er holte ein weiteres Dokument hervor.

Eine Restaurantquittung.

Ein alter Hut.

Harolds Name stand oben drauf.

Danielles Unterschrift befand sich unten.

Das Datum war vor acht Jahren.

Zwei Jahre bevor sie und Andre behaupteten, sich kennengelernt zu haben.

Ich schaute auf das Telefon.

Andre sagte nichts.

„Das ist unmöglich“, flüsterte ich.

Daniel fuhr fort.

„Harold kannte Danielle vor Andre.“

Der Raum schien um mich herum immer kleiner zu werden.

“Wie?”

„Genau da“, sagte er, „kommt es auf die Frau auf dem Foto an.“

Anita rief das Bild erneut auf.

Harold stand in seinem grauen Mantel da.

Neben ihm die Frau.

Der vertraute Kiefer.

Das halb abgewandte Gesicht.

Ich starrte.

Dann öffnete sich die Erinnerung wie eine Falltür unter mir.

„Celia.“

Anita atmete tief ein.

Andre sprach sofort.

„Wer ist Celia?“

Ich habe nicht geantwortet.

Ich konnte es nicht.

Denn als ich ihren Namen aussprach, kam mir ein Zimmer wieder in den Sinn, an das ich dreißig Jahre lang nicht mehr gedacht hatte.