Die Geheimnisse des Glashauses

Das scharfe Klirren von Kristall riss mich um genau 0:04 Uhr aus dem Schlaf.

In der drückenden Stille, die folgte, richtete ich mich in der Master-Suite meines Anwesens in Beverly Hills auf, mein Herz hämmerte gegen meine Rippen. Neben mir waren die Laken kalt und leer. Meine Verlobte, Vanessa Vance, war nicht im Bett.

Ich warf mir einen Seidenmorgenmantel über und schritt barfuß über den Parkettboden, dem Echo des Lärms folgend, die lange Ostgalerie entlang. Was ich im Korridor sah, raubte mir den Atem.

Der antike, vergoldete Spiegel meiner Großmutter – ein fast zwei Meter hohes Erbstück mit einem handgeschnitzten Mahagonirahmen – lag zersplittert auf dem Marmorläufer. Glassplitter glitzerten wie verstreute Diamanten im schwachen Licht der Einbaustrahler. Und über diese Splitter zogen sich rote Streifen wie gemalte Bänder.

Vanessa kniete vor Maria, ihr blondes Haar fiel ihr ins Gesicht, ihr bestickter Morgenmantel war mit dunklen Flecken übersät. Sie hielt Maria, unsere Haushälterin, die fast drei Jahre lang meinen Haushalt geführt hatte, fest an den Handgelenken. Sie zerrte Marias leblosen, bewusstlosen Körper durch die Trümmer in Richtung Lastenaufzug.

“Vanessa! Was zum Teufel tust du da?”, schrie ich und stürmte vorwärts.

Vanessa erstarrte. Für einen Sekundenbruchteil, als sie den Kopf zu mir wandte, veränderte sich ihr Gesichtsausdruck völlig. Die sanfte, zärtliche Frau, der ich vor sechs Monaten die Ehe versprochen hatte, war verschwunden. An ihrer Stelle saß eine Fremde mit kalten, berechnenden Augen und angespannten Kiefern.

Dann, im Bruchteil einer Sekunde, kehrte die Wärme in ihre Gesichtszüge zurück. Ihre Augen füllten sich mit verzweifelten Tränen, und ihre Hände begannen zu zittern.

„Daniel! Gott sei Dank bist du wach!“, keuchte sie und strich sich eine Haarsträhne aus der Stirn. „Keine Panik, bitte. Es war furchtbar. Maria war total betrunken und kam auf die Galerie. Sie hat mich angegriffen! Ich habe versucht, sie wegzustoßen, aber sie hat das Gleichgewicht verloren und ist direkt gegen den Spiegel gefallen. Ich versuche nur, sie schnell in die Personalräume zu bringen, bevor der Wachmann das sieht – du weißt ja, wie schnell die Lokalblogs Skandale über die Familie Whitmore aufgreifen.“

Ich blickte auf Maria hinab. Ihr Kopf war zur Seite geneigt, und ein dünner, purpurroter Blutstrahl sickerte aus einer Schnittwunde nahe ihrem Haaransatz. Ihre Brust hob und senkte sich in flachen, stoßartigen Atemzügen.

Irgendetwas an Vanessas Geschichte passte nicht.

Maria hatte zwanzig Jahre lang auf Luxusgütern gearbeitet. Sie trank keinen Alkohol. Sie lehnte Champagner bei Weihnachtsfeiern ab, rührte bei Dinnerpartys nie Wein an und hatte ein gerahmtes Bild der Jungfrau Maria auf ihrem Schreibtisch stehen. Die Vorstellung, dass sie um Mitternacht betrunken durch mein Haus torkeln könnte, war völlig undenkbar.

„Sie trinkt nicht, Vanessa“, sagte ich leise und sank neben Maria auf die Knie.

“She was hiding it, Daniel!” Vanessa insisted, her voice rising in pitch. “You don’t see everything that goes on in this house! Look at her—she’s out cold. Let me help you move her. We can call our private estate physician to look at her in the morning.”

“No,” I firmly stated. “She needs an emergency room right now.”

I placed my palm against Maria’s cheek to check her pulse. As my hand touched her skin, her eyelashes fluttered. Her lips parted, dry and cracked, struggling to form a coherent sound.

I leaned down close to her mouth. “Maria? Can you hear me?”

She didn’t open her eyes completely, but her fingers twitched, grasping weakly at the cuff of my robe.

“She knows…” Maria whispered, her voice barely louder than the rustle of paper. “She knows about… Noah.”

At the sound of that name, the color drained entirely from Vanessa’s face. She stood up abruptly, taking two steps backward into the doorway.

“She’s delirious!” Vanessa snapped, her voice shaking with an edge I had never heard before. “She hit her head hard, Daniel. She’s talking nonsense. Leave her alone—you’re confusing her!”

“Call an ambulance,” I commanded, looking up at my fiancée. “Now.”

“We don’t need public paramedics pulling into the driveway at midnight,” Vanessa argued, taking out her smartphone with stiff fingers. “I’ll call Dr. Harrison. He has a private clinic.”

“I said call an emergency ambulance, Vanessa!” I roared.

Vanessa blinked, startled by my tone. She tapped her screen with trembling thumb-strokes, stepping back into the shadows of the gallery. For the first time since I had placed an engagement ring on her finger, I looked at her and felt an icy, unmistakable wave of distrust.