Die Verlobte eines Milliardärs greift seine kranke Mutter am Altar brutal an – bis eine rätselhafte Notiz in der Hand eines 8-Jährigen einen tödlichen Raubüberfall auf ein Imperium enthüllt!

„Du bist erstaunlich still, Julian“, spottete Bianca vom Beifahrersitz aus, den kleinen Lauf der Pistole fest gegen seine Rippen gepresst. „Keine Tränen für deine geliebte Mutter? Keine Flüche für deine süße, hinterhältige Schwester?“

„Camille war schon immer schwach“, erwiderte Julian kühl, den Blick auf die regennasse Allee gerichtet. „Sie hat ihr Erbe in Monaco verspielt, bevor sie fünfundzwanzig war. Ich habe ihre Schulden dreimal beglichen. Ich nahm an, sie sei einfach nur unfähig. Mir war nicht klar, dass sie bösartig war.“

„Sie ist beides“, lachte Bianca leise. „Sie kam zu Marcus Drake – deinem größten Konkurrenten in der maritimen Logistik. Drake kaufte ihre Schulden auf, und im Gegenzug gab sie ihm die internen Codes von Vance Enterprises. Aber deine Frau Clara entdeckte die Unstimmigkeit. Clara musste weg. Und als Camille dann merkte, dass deine Mutter ein neues Testament aufsetzte, um sie komplett zu umgehen und alles der kleinen Chloe zu vermachen … nun ja, da geriet Camille in Panik. Sie holte mich zurück ins Spiel.“

„Und wie hoch ist dein Anteil, Bianca? Warum heiratest du mich?“

„Weil Drakes Abfindung nur zehn Millionen betrug“, sagte sie mit gieriger, habgieriger Stimme. „Warum sollte ich mich mit Krümeln zufriedengeben, wenn ich den König heiraten könnte? Der Witwenanteil am Vance-Vermögen ist vier Milliarden Dollar wert. Ich hätte dich nur ein Jahr lang ertragen müssen, deine Mutter eines natürlichen Todes sterben lassen und dir dann noch etwas in den Schlummertrunk mischen müssen. Du wärst an gebrochenem Herzen gestorben, Julian. Trauernder Milliardär begeht Selbstmord nach dem Verlust seiner Frau und Mutter. Poetisch, findest du nicht?“

Julians Knöchel wurden auf dem Lenkrad weiß. „Du hast eine Sache unterschätzt.“

„Und was ist das?“

„Meine Mutter.“

Julian trat voll auf die Bremse. Das Sportcoupé geriet in einen heftigen, kontrollierten 180-Grad-Schleudergang, die Reifen quietschten auf dem nassen Asphalt, und kam abrupt im privaten Kopfsteinpflasterhof des Stadthauses an der Upper East Side zum Stehen. Durch die plötzliche Verzögerung wurde Bianca gegen den Sicherheitsgurt geschleudert, wobei ihre Hand, die die Waffe hielt, zur Seite gerissen wurde.

Bevor sie sich erholen konnte, schlug Julians linke Hand wie eine Viper zu, packte ihr Handgelenk und schleuderte es gegen die Mittelkonsole.

RISS!

Bianca schrie vor Schmerz auf, als die Knochen ihres Handgelenks Julians furchterregender Kraft nachgaben. Die .22er Pistole fiel in den Fußraum. Julian griff nicht nach der Waffe. Er griff direkt in ihren Mantel, schnappte sich die silberne Clutch und zog das Glasfläschchen mit Digifab heraus.

Er stieß die Tür auf, trat hinaus in den eisigen Regenguss und zog sein Handy aus der Tasche. Er wählte Marcus’ verschlüsselte Direktwahl.

„Marcus!“, rief Julian gegen den prasselnden Regen an. „Ich habe das Digifab. Eine Polizeieskorte wartet an der Ecke 72nd und Park. Triff sie sofort und bring es ins Presbyterian Hospital! Evelyn hat 22 Minuten!“

„Schon erledigt, Boss!“, bellte Marcus. „Ein Einsatzteam ist bereits auf dem Weg zum Stadthaus! Julian, pass auf – Camilles Handy hat gerade in deinem Arbeitszimmer gepiept!“

Julians Kopf schnellte in Richtung des oberen Stockwerks des braunen Hauses. Durch die dreistöckigen gotischen Fenster drang ein schwaches, flackerndes Licht durch die Dunkelheit der Bibliothek im vierten Stock.

Julian wandte sich an Bianca, die aus dem Beifahrersitz taumelte, sich das gebrochene Handgelenk hielt, ihr silbernes Kleid vom Regen durchnässt und ruiniert war und ihre Wimperntusche in schwarzen Strömen über ihr blasses Gesicht lief.

„Du bist erledigt, Bianca“, sagte Julian mit eiskalter Stimme.

Bianca blickte zu ihm auf und lachte, trotz ihres Schmerzes, hysterisch. „Du glaubst, du hast sie gerettet? Du glaubst, das ist mit dem Gegenmittel vorbei? Drakes Männer sind schon mit den gefälschten Rücktrittserklärungen bei den Vorstandsmitgliedern! Camille verbrennt gerade oben die Blue Box! Los, Julian! Lauf da hoch! Sieh zu, wie dein ganzes Vermächtnis zu Asche zerfällt!“

Julian drehte ihr den Rücken zu und rannte in das dunkle, stille Haus.

Das braune Haus der Familie Vance war eine Festung aus Mahagoni, kaltem Marmor und jahrhundertealter Familiengeschichte. Julian nahm die große Wendeltreppe in Dreierschritten, seine nassen Schuhe quietschten laut auf dem polierten Eichenholz.

Die Luft im Haus roch seltsam. Es war nicht der Duft von Bienenwachs und altem Leder, der seine Kindheit geprägt hatte. Es roch nach Schwefel, verbranntem Papier und billigem Parfüm.

Er trat die schweren Doppeltüren des Arbeitszimmers im vierten Stock auf.

Das Zimmer war verwüstet. Seltene, ledergebundene Erstausgaben waren aus den Regalen gerissen und über den Perserteppich verstreut. Der massive Mahagonischreibtisch seines verstorbenen Vaters Arthur Vance war durchwühlt. Mitten im Zimmer, neben dem offenen Steinkamin, stand Camille.

Sie war vom Regen durchnässt, ihr smaragdgrünes Kleid am Saum zerrissen, ihr Haar klebte ihr am Kopf. In ihren Händen hielt sie eine schwere, alte Geldkassette aus Stahl mit abgeplatztem blauem Emaille. Neben ihr lag ein Brecheisen auf dem Kamin.

Sie hatte bereits mehrere Ordner in das lodernde Feuer geworfen. Flocken schwarzer Asche wirbelten wie morbider Schnee durch die Luft.