Die Verlobte meines Sohnes hat ein elektronisches Schloss an meiner Speisekammer angebracht.

„Du spinnst wohl!“, zischte Brooke mit wildem Blick, in die Enge getrieben. „Du bist ein verbitterter, paranoider alter Mann! Du glaubst, alle wollen dich umbringen, nur weil du in diesem zugigen, veralteten Mausoleum vor dich hinvegetierst! Miles, sag es ihm! Sag ihm, dass wir uns hier nicht wie Verbrecher behandeln lassen!“

Sie wirbelte herum und erwartete, dass Miles sie auffangen, sie verteidigen, seine Arme um ihre Taille legen und seinen Vater anschreien würde.

Miles stand da und starrte auf die Zeile in der Tabelle, die lautete: *Falls mehr benötigt wird, könnte man später den Verkauf von Vaters Haus in Erwägung ziehen.*

„Brooke“, sagte Miles mit erschreckend leiser Stimme. „Warum hast du das geschrieben?“

Sie blinzelte überrascht über den fehlenden sofortigen Gehorsam. „Es war nur eine Option! Ein Gedankenspiel! Für den Fall, dass dein Vater sich nach unserem Auszug für eine kleinere Wohnung in einer Seniorenresidenz entscheidet! Das machen doch alle, Miles! Das ist verantwortungsvolle Finanzplanung!“

„Betreutes Wohnen?“, wiederholte Miles. Sein Blick wanderte zu mir, dann zurück zu seiner Verlobten. „Mein Vater ist 64. Er läuft jeden Dienstag acht Kilometer. Die Terrasse hat er letzten Sommer gebaut.“

„Er ist allein!“, schrie sie. „Und er ist unberechenbar! Seht ihn euch an! Er sperrt Karten, durchwühlt unsere Akten, reißt Schlösser mit Schraubenziehern aus den Türen! Was für ein vernünftiger Mensch tut so etwas wegen eines 29-Dollar-Schlosses?!“

„So jemand, dem die Tür gehört“, sagte ich.

Ich hob das schwarze Tastenfeld auf und legte es Brooke in ihre manikürten Hände. Das kalte Plastik klapperte auf ihrer Haut.

„Nehmt euer Schloss mit“, sagte ich. „Nehmt eure Broschüren mit. Ihr habt dreißig Tage Zeit, eine Wohnung zu finden. Ihr beide.“

Brooke schnappte nach Luft, als hätte ich ihr eine reingehauen. „Dreißig Tage? Die Hochzeit ist in acht Wochen! Meine Familie hat ihre Flüge schon gebucht! Meine Mutter kommt am Donnerstag, um bei den Anproben zu helfen!“

„Dann schlage ich vor, du rufst deine Mutter an und sagst ihr, sie soll ein Hotelzimmer buchen“, erwiderte ich, setzte mich wieder hin und zog meine Kaffeetasse näher heran. „Denn sie wird nicht in Louises Gästezimmer übernachten. Nicht jetzt. Niemals.“

Brooke sah Miles an und wartete darauf, dass er in meinem Namen seiner Wut freien Lauf ließ. Doch Miles stand nur da, die Kreditkartenabrechnungen umklammert, und blickte auf die alten Dielen seiner Mutter, als sähe er die Welt um sich herum zum allerersten Mal.

„Ich rufe meine Mutter an“, zischte Brooke, Tränen purer Wut traten ihr endlich über die Wimperntusche. „Und das wirst du bereuen, Arthur. Jeder einzelne Mensch in dieser Stadt wird wissen, was für ein Monster du bist.“

Sie drehte sich auf dem Absatz um und stürmte die Treppe hinauf; das Zuschlagen ihrer Schlafzimmertür ließ die gerahmten Fotos von Miles’ Highschool-Abschluss im Flur klirren.

Am Montagmorgen hatte sich das Haus in ein aktives Kampfgebiet verwandelt, das als Wohnhaus getarnt war.

Brooke hatte kein Wort mehr mit mir gewechselt. Stattdessen hatte sie sich auf lautes, aggressives Seufzen, zuknallende Schranktüren und tränenreiche Telefonate direkt vor meiner geschlossenen Bürotür beschränkt. Miles hatte kaum geschlafen; er hatte die Sonntagnacht auf der Ausziehcouch im Wohnzimmer verbracht, an die Decke gestarrt und sich geweigert, mir in die Augen zu sehen, als ich vorbeikam, um Tee zu kochen.

Um halb neun fuhr ich mit meinem zehn Jahre alten Ford-Truck in die Innenstadt zu dem Backsteingebäude in der Elm Street, wo Sandra Pierce ihre Anwaltskanzlei betrieb.

Sandra war seit der High School Louises engste Vertraute gewesen, und sie war die Anwältin, die uns bei Louises letzter Nachlassplanung geholfen hatte, als der Krebs vor vier Jahren zurückkehrte. Sie war eine 62-jährige Frau mit silbergrauem Haar, einer markanten Hornbrille und einer im Gerichtssaal so furchteinflößenden Ausstrahlung, dass einem die Sprache verschlagen wurde.

Als ich den Aktenkoffer auf Sandras Schreibtisch stellte und die Tabellenkalkulation, die Kreditkartenabrechnungen und das Wertgutachten des Maklers ausbreitete, stieß Sandra weder einen überraschten Laut aus noch äußerte sie Empörung. Sie rückte lediglich ihre Brille zurecht, zog einen gelben Textmarker hervor und begann zu lesen.

„Arthur“, sagte Sandra nach einer bedrückenden Stille und blickte über den Rand ihrer Brille zu mir auf. „Wer hat ihr Zugang zu Louises Sterbeurkunde verschafft?“

Ich hielt für einen Moment den Atem an. „Was?“

Sandra blätterte in ihrem Computersystem um und hatte die Unterlagen des örtlichen Bezirksamts aufgerufen. „Vor zwei Wochen wurde beim Nachlassgericht eine Anfrage bezüglich der Eigentumsurkunde für Ihr Haus gestellt. Sie wurde elektronisch unter dem Namen ‚Hartwell & Burn Realty im Auftrag von Brooke Sutton‘ eingereicht.“

Meine Hände krallten sich in die Armlehnen des Ledersessels für Klienten. „Sie hat versucht, den Titel nachzuschlagen?“