—Dijo algo más.

—¿Qué cosa?

—Dijo: “Pregúntele por la noche del veintitrés de mayo.”

Mi mano se congeló sobre el café.

Veintitrés de mayo.

El día que Aaron murió.

—¿Qué quiere?

—No sé.

—Sí sabe.

—Mason…

—¿Qué dijo exactamente?

Valeria guardó silencio.

—Dijo que usted fue la última persona que vio vivo a su hermano.

Sentí un vacío en el estómago.

Eso era cierto.

Nadie lo sabía.

O eso creía.

—

La noche del veintitrés de mayo, Aaron llegó a mi casa a las once cuarenta y cinco.

Estaba mojado por la lluvia.

Temblaba.

Me pidió whisky.

Nunca tomaba whisky.

—Estoy metido en un problema, carnal —me dijo.

Yo creí que hablaba del matrimonio.

Reena y él peleaban mucho.

—Déjala —le dije.

Aaron soltó una risa triste.

—No es tan sencillo.

—Sí es sencillo.

—Tiene algo contra mí.

—¿Qué?

No quiso decirme.

Yo estaba cansado.

Tenía trabajo al día siguiente.

Y estaba enojado porque llevaba meses evitando a la familia.

Le dije algo que todavía me perseguía.

—Entonces arréglalo o deja de quejarte.

Aaron me miró largo.

—Si algo me pasa, cuida a los niños.

Me reí.

Pensé que estaba exagerando.

—No digas tonterías.

—Prométemelo.

—Aaron…

—Prométemelo.

Lo hice.

Se fue veinte minutos después.

A las seis de la mañana, Reena llamó.

Aaron estaba muerto.

—

Acepté verla.

No por ella.

Por mi hermano.

Reena estaba esposada a una mesa.

Seguía siendo hermosa.

Eso me dio asco.

Cabello oscuro perfectamente acomodado, incluso detenida. Ojos tranquilos.

Cuando entré, sonrió.

—Mason.

—No digas mi nombre.

—Sigues dramático.

Me senté.

Valeria estaba detrás del vidrio.

—¿Mataste a Aaron?

Reena inclinó la cabeza.

—Directo al punto.

—¿Sí o no?

—No.

—Encontramos sus medicamentos.

—No eran míos.

—Encontramos expedientes.

—Tampoco.

—Encerraste a sus hijos.

Su cara cambió apenas.

—Eso sí.

Me abalancé hacia adelante.

—¿Por qué?

—Porque Drew no dejaba de buscar.

—¿Buscar qué?

—Lo que su padre escondió.

—¿Aaron?

Reena sonrió.

—Tu hermano no era el santo que recuerdas.

—Cállate.

—¿Quieres saber por qué murió?

—Sí.

—Porque descubrió quién eras tú.

No entendí.

—¿Qué?

—Revisa el sobre con tu nombre.

—¿Qué tiene?

—La verdad.

—¿Sobre qué?

Reena acercó la cara.

—Sobre por qué Aaron te tenía miedo.

Me levanté tan rápido que la silla cayó.

—Estás enferma.

Ella no parpadeó.

—Pregúntate algo, Mason. Si Aaron confiaba tanto en ti, ¿por qué nunca te dio la custodia de sus hijos en el testamento?

Me quedé quieto.

Nunca había pensado eso.

Reena continuó.

—¿Por qué me la dejó a mí?

—Porque eras su esposa.

—No.

Sonrió.

—Porque sabía que si moría, tú eras la última persona a la que debía acercarles los niños.

—

El sobre tardó horas en ser procesado.

Adentro había una carta.

Escrita por Aaron.

Reconocí su letra de inmediato.

“Mason:

Si estás leyendo esto, probablemente hice algo mal.

No sé cuánto recuerdas del accidente.

Mamá te dijo que tenías cuatro años.

No tenías cuatro.

Tenías siete.

Y yo tenía doce.”

Tuve que detenerme.

No recordaba ningún accidente.

Seguí.

“Papá te encontró en el bosque cerca de Valle de Bravo. Habías estado desaparecido dos días.

Cuando regresaste, eras diferente.”

Sentí que me faltaba aire.

“Empezaste a tener episodios.

Ataques de ira.

Lagunas.

Una vez casi me ahogaste en la alberca y después juraste que no recordabas nada.

Papá te llevó con médicos.

Nada.

Hasta que conoció a un psiquiatra llamado Esteban Requena.”

Requena.

Reena.

El apellido me golpeó.

Seguí leyendo.

“Requena dijo que podía ayudarte.

Mamá aceptó.

Durante años creímos que funcionó.

Luego descubrí que no era terapia.

Te medicaron.

Te condicionaron.

Y usaron nuestra familia para vigilarte.”

Mis manos empezaron a temblar.

“Reena es hija de Esteban Requena.”

No pude continuar.

Valeria estaba frente a mí.

—¿Está bien?

—No.

Le entregué la carta.

Ella leyó.

Su expresión se endureció.

—¿Usted conocía a ese hombre?

—No.

—¿Recuerda el accidente?

—No.

Mi cabeza latía.

Imágenes sueltas aparecieron.

Un bosque.

Barro.

Una linterna.

Aaron gritando mi nombre.

Una voz de hombre diciendo:

“Si vuelve a pasar, no lo despierten.”

Me puse de pie.

—Tengo que ver a mi mamá.

—

Mi madre confirmó todo.

Lloró durante una hora.

—Pensábamos que te protegíamos.

—¿De qué?

—De ti mismo.

—¿Qué hice?

—Nada que eligieras hacer.

—Mamá.

—Eras un niño.

—¿Qué hice?

Cerró los ojos.

—Atacaste a Aaron.

Sentí un golpe de náusea.

—¿Cómo?

—Lo empujaste a la alberca y no lo dejabas salir.

—Yo no recuerdo eso.

—Lo sé.

—¿Por qué?

—Nunca supimos.

—¿Y Requena?

—Decía que era una respuesta disociativa.

—¿Y su hija se casó con Aaron por casualidad?

Mi madre se quedó muda.

Ahí estaba.

La respuesta.

—No fue casualidad.

—

La policía empezó a revisar a la familia Requena.

Lo que encontraron cambió todo.

Esteban Requena había muerto ocho años antes.

Pero antes había dirigido una clínica privada de salud mental.

Tratamientos experimentales.