El marido multimillonario echó a su esposa de casa para proteger a su bebé. No sabía que acababa de entregar a su hijo a un asesino.

El olor acre de la pólvora impregnaba el aire, mezclándose con el hedor metálico de la sangre fresca y los cristales rotos esparcidos por el suelo de la habitación infantil. María yacía inmóvil contra la mesa de centro destrozada, con los ojos muy abiertos y la mirada perdida en el techo ornamentado. Al otro lado de la habitación, Julián gemía, sus músculos se contraían involuntariamente mientras el agente nervioso que María le había administrado paralizaba su sistema nervioso central. Su cabeza se ladeaba, su respiración era entrecortada y superficial.

Eleanor no perdió ni un segundo. Soltó el afilado trozo de cristal, con las manos temblorosas, cubiertas de sudor y manchas carmesí. Ignorando el dolor punzante en sus brazos magullados, corrió hacia la cuna. El pequeño Leo lloraba desconsoladamente, agitando sus puñitos contra su manta azul. Eleanor lo alzó en brazos, apoyando su carita cálida contra su cuello, susurrando palabras de consuelo entre lágrimas silenciosas.

“¿Está… está respirando?” La voz de Julian era apenas un susurro ronco, su visión se nublaba mientras la toxina paralizante se aferraba a sus cuerdas vocales.

Eleanor se volvió hacia su marido, con el corazón destrozado. El hombre que había dudado de ella, que la había echado a la lluvia helada apenas unas horas antes, yacía ahora indefenso en el suelo, agonizando. Dejó a Leo a salvo en el sillón acolchado y se arrodilló junto a Julian.

—Aguanta, Julian. Quédate conmigo —suplicó Eleanor, apretando las manos contra su pecho—. El jefe de seguridad llamó a los paramédicos. Ya vienen.

El jefe de seguridad, Arthur Vance, dio un paso al frente, con la pistola humeante aún en alto. Sus fríos ojos recorrieron la habitación infantil ensangrentada, deteniéndose en el cadáver de María antes de posarse en Eleanor. Una sonrisa lenta y escalofriante se dibujó en su rostro endurecido. No parecía aliviado. Parecía satisfecho.

“Arthur… llama a una ambulancia… ahora…”, balbuceó Julian, arañando la alfombra con los dedos.

Arthur, con toda tranquilidad, metió la mano en la chaqueta de su traje, sacó la radio y la apagó. La arrojó al suelo lleno de cristales rotos. «Me temo que no vendrá ninguna ambulancia, señor Sterling. Verá, María solo fue el aperitivo. Yo soy el plato principal».

La sangre de Eleanor se heló más que la tormenta invernal que aullaba fuera de las ventanas de la mansión. “Tú… tú trabajabas con ella.”

—María era una actriz magnífica, pero una pésima negociadora —dijo Arthur con suavidad, pasando por encima del cuerpo de María—. Quería venganza. Yo quiero tu imperio. Sterling Global controla ochenta mil millones de dólares en contratos internacionales de defensa, Julian. ¿De verdad creíste que tu hermanastro, con quien no te hablas, le dejaría eso a una niña pequeña?

Los ojos de Julian se abrieron de horror al comprender la aterradora realidad. Arthur no era solo el jefe de seguridad; era un agente contratado por Thomas Sterling, el despiadado hermanastro de Julian, quien había sido exiliado a Londres hacía una década.

Arthur sacó de su bolsillo una elegante jeringa plateada. «La policía encontrará un trágico caso de asesinato-suicidio. La esposa deshonrada regresa en un ataque de histeria, mata a la fiel criada, envenena a su rico marido y huye en la noche. Es poético, la verdad».

Eleanor no dudó. Agarró la pesada lámpara de pie de latón que estaba junto al sillón y la balanceó con todas sus fuerzas. La pesada base metálica golpeó a Arthur en la mandíbula con un crujido espantoso. Arthur retrocedió tambaleándose, dejando caer la jeringa en la oscuridad bajo el sofá.

“¡Corre, Eleanor!”, rugió Julian a través del dolor insoportable, obligando a su cuerpo a rodar hacia las piernas de Arthur, derribando al guardia al suelo.

Eleanor agarró a Leo, lo envolvió fuertemente en su abrigo y salió corriendo de la habitación del bebé hacia el oscuro y cavernoso pasillo de la mansión Sterling.