Luego me miró.
“Conveniente.”
Casi sonreí.
“Estamos de acuerdo en algo.”
Grant giró la cabeza hacia mí.
“Tú lo plantaste.”
“Si quisiera plantar pruebas, elegiría algo menos obvio.”
“Cerraste el edificio con llave.”
“Me has pegado.”
Sus ojos se endurecieron.
“Después de que me amenazaras.”
“¿Con qué?”
Abrió la boca.
Luego paró.
Lena se dio cuenta.
“Respóndele.”
Adrian puso una mano en el brazo de Grant.
“Mi cliente no responderá a más preguntas.”
“Tu cliente ha estado contestando toda la noche.”
“Eso fue antes de que se convirtiera en el objetivo de una evidente invención.”
Miré a Grant.
“¿Quién te dijo que estaría solo?”
Su rostro cambió.
Una pequeña fractura.
Luego desapareció.
“No sé de qué hablas.”
“Un testigo te oyó decírselo a una mujer rubia con vestido blanco.”
“Tu testigo está mintiendo.”
“¿Qué mujer?”
“No había ninguna mujer.”
“Entonces, ¿por qué parecías asustado antes de que tu abogado respondiera?”
Adrian se interpuso entre nosotros.
“Basta.”
Grant sonrió por encima del hombro.
“¿De verdad crees que te tengo miedo?”
“No.”
Miré el expediente bajo su asiento.
“Creo que tienes miedo de quien te haya tendido una trampa.”
Su sonrisa desapareció.
Esa reacción me dio más de lo que una confesión habría dado.
Sabía que le habían utilizado.
Quizá no sabía por quién.
Pero él lo sabía.
Lena ordenó que Grant se separara de sus amigos.
Adrian objetó.
Lena le ignoró.
Volví arriba y encontré a Owen revisando la lista de invitados.
“Mujer rubia, vestido blanco”, dije.
“Cuarenta más o menos. Habló en privado con Grant antes del asalto.”
Owen giró la tableta hacia mí.
“Tres posibilidades.”
La primera fue Celia Markham, marchante de arte.
El segundo fue Dana Rourke, lobista federal.
La tercera fue Vivian Shaw.
La esposa de Víctor.
Me quedé mirando su fotografía.
Vivian tenía cuarenta y seis años, era elegante, rubia y casi nunca asistía a eventos públicos.
Esta noche había llegado sola.
“¿Dónde está?”
Owen comprobó las ubicaciones de los invitados en directo.
“Galería de entrevistas B.”
Encontramos a Vivian sentada bajo un busto de mármol de Atenea.
Llevaba un vestido blanco de seda exactamente como Tessa lo había descrito.
Su postura era perfecta.
Tenía las manos cruzadas en el regazo.
Su expresión no mostraba rastro de una mujer cuyo marido casi había muerto abajo.
“Vivian.”
Ella levantó la vista.
“Mara.”
“Victor ha tenido un paro cardíaco.”
“Lo he oído.”
“No fuiste a verle.”
“La policía no me dejó marchar.”
“No preguntaste.”
Por primera vez, su boca se apretó.
“¿Qué quieres?”
Me senté frente a ella.
“¿Hablaste con Grant Holloway antes de que me pegara?”
“He hablado con mucha gente.”
“¿Le dijiste que me obligara a activar la contención?”
Sus ojos seguían fijos en los míos.
“No.”
“Tessa Wynn te ha oído.”
“¿Quién?”
“El camarero cuyo teléfono se llevó el senador Rusk.”
El nombre no le decía nada a la cara.
Muy poco.
Ni siquiera curiosidad.
“¿Por qué querría que sellaran el museo?”
“Eso es lo que intento aprender.”
“Entonces aprende más rápido.”
Su voz se agudizó.
“Porque mientras tú haces de detective, mi marido está en una ambulancia.”
“Tu marido usó su autorización para cegar tres cámaras antes de que me atacaran.”
Vivian se quedó quieta.
“No.”
“El mando llevaba su sello ejecutivo.”
“Entonces alguien lo copió.”
“¿Quién podría?”
Apartó la mirada.
Me incliné hacia delante.
“Vivian.”
“¿Quién podría?”
“Sebastian.”
La respuesta llegó en silencio.
Mi padre.
“¿Alguien más?”
“Tú.”
“No lo hice.”
“Lo sé.”
“¿Quién si no?”
Sus ojos se llenaron de algo que no esperaba.
Miedo.
“Tu madre.”
Dejé de respirar.
“Mi madre lleva muerta catorce años.”
susurró Vivian.
“Eso es lo que te dijo Víctor.”
Me levanté tan rápido que la silla cayó detrás de mí.
“¿Qué has dicho?”
El rostro de Vivian se descolorió como si hubiera hablado sin querer.
“Nada.”
“Dijiste mi madre.”
“Me he expresado mal.”
Le agarré la muñeca.
“¿Mi madre está viva?”
Dos agentes se acercaron a nosotros.
La solté.
Vivian frotó la marca roja donde habían estado mis dedos.
“Te estás convirtiendo exactamente en tu padre.”
“Respóndeme.”
“No puedo.”
“¿No puedes o no quieres?”
Sus ojos se dirigieron hacia la cámara de seguridad sobre la puerta.
“No aquí.”
Lo entendí.
Alguien estaba escuchando.
Saqué el móvil y escribí un mensaje.
¿DÓNDE?
Le apunté la pantalla.
Vivian bajó la mirada.
Luego cogió un pintalabios de su mano.
La destapó y escribió dos palabras sobre la mesa de mármol blanco.
SÓTANO CUATRO.
Owen se quedó mirando las palabras.
“No hay un Sótano Cuatro.”
Vivian le miró.
“Exacto.”
Un grito vino de la galería contigua.
Luego otro.
La gente se abalanzó hacia la puerta.
Un agente gritó para que todos se quedaran atrás.
Corrimos hacia el pasillo.
Tessa Wynn yacía en el suelo.
El joven camarero que había presenciado la agresión de Grant convulsionaba junto a un vaso de agua volcado.
La espuma se acumuló en la comisura de su boca.
Lena se dejó caer a su lado.
“Llama a la enfermería.”
Los ojos de Tessa se pusieron en blanco hacia mí.
Su mano arañó mi manga.
“Teléfono”, jadeó.
“Tenemos tu teléfono.”
Negó con la cabeza violentamente.
“No es mío.”
“¿Qué teléfono?”
Sus uñas se clavaron en mi muñeca.
“De Grant.”
Entonces su cuerpo se quedó inerte.
Los paramédicos entraron corriendo.
Mientras la subían a una camilla, Lena me miró.
“¿Qué quiso decir?”
Ya estaba mirando al otro lado de la galería.
Grant Holloway estaba detrás de dos agentes.
Su abogado estaba a su lado.
Tenía las manos vacías.
“¿Dónde está el móvil de Grant?”
preguntó Lena a un agente.
El agente revisó el registro de pruebas.
Luego frunció el ceño.
“Lo recogieron hace veinte minutos.”
“¿Por quién?”
Deslizó el rumbo de la página.
“Detective Martin.”
El rostro de Lena se endureció.
“No hay ningún detective Martin en mi equipo.”
Alguien entró en un museo sellado, se hizo pasar por detective y le quitó el teléfono a Grant Holloway.
Y Tessa había sido envenenada minutos después de intentar explicarnos por qué era importante.
