Le micro du DJ s’est allumé tout seul.

Un coup sec et bref.

Puis un doux bourdonnement emplit le château de glace.

Tous les invités se tournèrent vers le trône figé au milieu de la salle de cérémonie, où se tenait Ivy, ses boucles blondes parfaites, ses mains tremblantes et le sourire qu’elle ne pouvait plus maintenir.

Ma nièce Lily était encore enveloppée dans le manteau du témoin et pleurait dans le col en laine.

Et les ciseaux d’argent gisaient entre nous sur la glace, comme une confession.

Je ne les ai pas ramassés.

Ce n’était pas nécessaire.

Le sculpteur sur glace en possédait déjà un.

Il les tenait entre deux doigts gantés et dit assez fort pour que la moitié de la salle l’entende : « Celles-ci étaient cachées derrière le revêtement du trône. La même paire que j’ai vue dans sa main avant la cérémonie. »

Ivy tourna la tête vers lui.

« Vous êtes une employée », aboya-t-elle. « Ne me parlez pas comme si vous étiez importante. »

C’était Ivy.

Magnifique robe.

Cœur vide.

Elle était toujours convaincue que cette chambre lui appartenait.

Je m’appelle Haley Whitmore, et ce soir devait avoir lieu ma réception de mariage.

Pas un champ de bataille.

Pas de salle d’audience.

Pas la nuit où une femme que j’appelais autrefois mon amie a poussé une petite fille sur la glace, a déchiré le manteau de mariée de ma grand-mère et a appris que les plus beaux mensonges peuvent se figer en pierre sous une lumière crue.

Nous avions loué le château de glace Frosthaven, situé à l’extérieur de Dillon, dans le Colorado, pour une raison bien précise.

Ma grand-mère.

Elle adorait les mariages d’hiver.

Elle me disait souvent : « Une femme n’a pas besoin d’un palais, Haley. Elle a juste besoin d’un homme honnête, d’une main chaleureuse et d’assez de courage pour tenir tête aux autres quand on essaie de la rabaisser. »

À sa mort, elle m’a laissé une cape de mariée blanche et chaude, doublée de satin et ornée de perles de rocaille provenant de sa propre robe de mariée.

Ce n’était pas cher au sens où Ivy l’entendait.

Ce n’est pas une marque de créateur.

Pas une styliste de célébrités.

Mais c’était le mien.

C’était la famille.

C’était de l’amour, cousu par des mains expertes.

Ivy l’a détesté dès qu’elle l’a vu.

Cet après-midi-là, elle se tenait dans ma suite nuptiale et regardait ma mère attacher le fermoir de perles sous mon menton.

« C’est… sentimental », a dit Ivy.

Ma mère sourit poliment. « Il appartenait à la grand-mère d’Haley. »

Ivy regarda de nouveau le manteau et rit doucement.

«Eh bien, au moins les photos peuvent être retouchées.»

Ma belle-sœur Megan s’est figée, un rouge à lèvres à la main.

J’ai fait semblant de ne rien entendre.

Voilà comment fonctionnait Ivy.

De minuscules coupures.

Insultes mineures.

Chaque remarque désobligeante était suivie de rires ; quiconque y réagissait semblait instable.

Elle était ma demoiselle d’honneur parce que je la connaissais depuis l’université.

À l’époque, c’était la fille qui empruntait ton pull et te le rendait parfumé.

La fille qui a pleuré quand on l’a surprise en train de mentir.

La jeune fille qui décrivait tous les hommes mariés comme « inoffensifs » tant que leur femme n’était pas dans la pièce.

Au fil des années, j’ai appris à garder mes distances avec eux.

Mais lorsqu’elle m’a supplié de la laisser assister au mariage et qu’elle a pleuré en disant combien elle se sentait seule après que « tout le monde l’ait mal comprise », je lui ai donné une dernière chance.

C’était mon erreur.

Le premier signe est apparu pendant la séance photo.

Mon mari Daniel et moi prenions des portraits près de l’arche de glace sculptée lorsque Lily est arrivée avec son panier de pétales de fleurs argentés.

C’est la fille de mon frère.

Sept ans.

Il parla doucement.

Il manque une incisive.

Elle était fière de ses bottes blanches car, disait-elle, elles lui donnaient l’air d’une « princesse des neiges ».

Ivy regarda Lily entrer dans le cadre et murmura : « Pourquoi y a-t-il un enfant sur chaque photo ? »

Daniel les entendit.

Son expression s’est assombrie.

« C’est la nièce d’Haley », a-t-il dit. « Elle fait partie de la famille. »

Un sourire fugace illumina le visage d’Ivy.

« Bien sûr. La famille. »

Mais la façon dont elle l’a dit donnait au mot un ton offensant.

Dix minutes plus tard, j’ai aperçu Ivy près de la table des rafraîchissements, penchée vers un homme nommé Grant, l’un des associés mariés de Daniel.

L’épouse de Grant, Meredith, aidait sa mère âgée à enfiler une écharpe de l’autre côté de la pièce.

Ivy toucha la manche de Grant.