« Effacer ? Marco, regarde-moi », dit-elle calmement, en désignant du menton la maison et tout ce qu’elle contenait. « Ce n’est pas moi qui ai effacé notre vie. C’est ton père qui a décidé de cracher sur trente-neuf ans de loyauté pour une gamine de trente-huit ans qui reluque notre argent et notre confort. »

« Maman, s’il te plaît, calme-toi… »

« Je suis parfaitement calme, Marco », l’interrompit-elle d’un ton sec et irrévocable. « Plus calme que je ne l’ai jamais été. Ton père a choisi sa nouvelle vie sur ce yacht. Qu’il y reste. »

Juste à ce moment-là, le bruit lourd d’une voiture s’arrêta brusquement dans l’allée.

La portière claqua violemment.

Quelques secondes plus tard, Federico fit irruption dans la maison, le souffle court, le visage défait, transpirant l’angoisse et le désespoir.

« Dolores ! » cria-t-il en voyant les valises. « Non, pitié, tu ne vas pas partir ! Marco, dis-lui ! Dis à ta mère qu’elle ne peut pas faire ça ! »

Marco se tourna vers son père, l’air sévère.

« Papa, tu as merdé en grand », lâcha son fils sans ménagement, n’ayant plus rien du petit garçon impressionnable. « Qu’est-ce qui t’a pris ? À ton âge, aller flirter avec une femme qui a l’âge de ta fille… Tu t’attendais à quoi ? Que Maman allait te dérouler le tapis rouge ? »

Federico s’avança vers Dolores, tendant les mains dans un geste de supplication pathétique.

« C’était une imbécilité, je le jure ! Vanessa ne compte pas pour moi ! C’est juste… je me sens vieux, Marco, je me sens inutile depuis que j’ai vendu l’entreprise ! » se défendit Federico, sa voix se brisant en un sanglot.

Dolores le regarda avec un mélange de pitié et de dégoût profond.

« Vieux ? Inutile ? » répliqua Dolores, sa voix s’élevant enfin, vibrante d’une colère contenue. « Tu as soixante-sept ans, Federico ! Nous avions tout pour vivre une retraite magnifique ! Des voyages, nos enfants, nos petits-enfants, la santé ! Et tu as trouvé le moyen de te plaindre parce que tu t’ennuyais ? »

« Je ne voulais pas te faire de mal… »

« Mais tu l’as fait ! » hurla presque Dolores, faisant sursauter les deux hommes. « Tu as détruit la confiance, le respect, et tout ce qu’on a construit de nos mains nues quand on n’avait pas un sou vaillant ! Tu crois que l’amour, ça s’achète avec un yacht et une maîtresse de salon ? »

Le silence retomba lourdement dans le salon, interrompu seulement par la respiration saccadée de Federico.

Il tomba littéralement à genoux devant elle, attrapant l’ourlet de sa veste, pleurant à chaudes larmes comme un enfant pris en faute.

« Je ferai tout ce que tu veux, Dolores… Je mettrai la maison à ton nom, je verserai tous mes comptes d’épargne sur tes avoirs, je raserai ce fichu yacht ! Ne me quitte pas… Je ne suis rien sans toi… »

Marco détourna les yeux, visiblement gêné par la déchéance totale de son père, mais impuissant à réparer les pots cassés.

Dolores baissa les yeux vers l’homme qui avait été son pilier pendant près de quatre décennies, l’homme qu’elle avait aimé plus que sa propre vie, et elle sentit, paradoxalement, un immense soulagement l’envahir.

La peur de la solitude, qui l’avait étreinte dans la cabine du bateau, venait de s’évaporer.

Elle était libre.

Elle se baissa lentement, retira ses mains de l’emprise de Federico et se recula de quelques pas.

« Garde ta maison, Federico », dit-elle d’une voix parfaitement assurée, reprenant le contrôle total de la situation. « Garde ton argent, tes actions et ton yacht. Tu auras besoin de tout cela pour financer les caprices de ta chère Vanessa, parce que tu n’auras plus jamais un centime de ma part, et encore moins ma présence. »

Federico leva vers elle un visage inondé de larmes, les yeux hagards.

« Tu vas aller où ? Comment tu vas faire ? »

Dolores attrapa la poignée de sa valise principale et redressa les épaules avec une majesté insoupçonnée.

« Je vais aller chez Sofia, à Boston, ou dans un petit appartement au bord de l’océan, peu importe », répondit-elle avec un sourire énigmatique. « Une chose est sûre, Federico : à soixante-cinq ans, je commence enfin à vivre pour moi. »

Elle se tourna vers son fils.

« Tu viens, Marco ? Ou tu restes consoler ton père ? »

Marco hésita une fraction de seconde, puis jeta un regard désapprobateur à Federico qui gisait toujours sur le parquet ciré.

« Je t’aide avec les valises, Maman », dit-il simplement.