Puis vers le patio.
Puis retour à Lauren.
« Pourquoi y a-t-il douze personnes chez moi ? »
Elle a ri.
J’ai vraiment ri.
« Ne fais pas cette tête-là. »
« Lauren. »
« Mes parents sont venus pour l’été. »
Je la fixai du regard.
Elle l’a dit avec une telle désinvolture que pendant une seconde, je me suis demandé si je n’avais pas manqué toute une conversation avant mon voyage.
« Pour l’été ? »
« Et Melissa a amené les enfants. »
Elle fit un geste vers le jardin.
« Vous savez à quel point leur appartement est exigu. Ils n’ont jamais l’occasion de faire ce genre de choses. »
J’ai jeté un nouveau coup d’œil à la terrasse.
Un adolescent a couru devant les portes en portant une de mes serviettes de piscine autour de la taille.
«Faire quelque chose comme quoi ?»
Lauren fronça les sourcils.
«Prenez des vacances.»
« Chez moi ? »
Son expression changea légèrement.
Pas de culpabilité.
J’aurais reconnu la culpabilité.
C’était de l’irritation.
Comme si je faisais des difficultés.
« Ce n’est que temporaire. »
Temporaire.
Ce mot.
On y recourt lorsqu’on veut vous faire tolérer quelque chose que vous n’accepteriez jamais de façon permanente.
Un désagrément temporaire.
Un arrangement temporaire.
Une invasion temporaire de votre domicile.
Avant que je puisse répondre, Frank a appelé depuis le salon.
« Lauren, nous n’avons plus de glace ! »
Puis il m’a vu.
Il leva une main.
« Hé, Margaret ! C’est un super endroit ! »
J’ai regardé ses pieds posés sur ma table.
« Oui », ai-je dit doucement. « Je sais. »
Il sourit comme si nous partagions une blague.
Lauren a ouvert le congélateur.
« On en a acheté d’autres. Elles sont dans le garage. »
Nous.
Je me suis tourné vers elle.
« Où est Daniel ? »
« À la quincaillerie. »
“Pourquoi?”
« Un problème avec la douche du rez-de-chaussée. »
Ma douche du rez-de-chaussée fonctionnait parfaitement quand je suis parti.
Mais je n’osais plus parler.
J’avais appris quelque chose au cours de trente-huit ans de mariage, de vingt-sept ans de maternité et d’une vie entière passée à observer les gens se révéler lorsqu’ils pensaient avoir l’avantage.
La colère peut être utile.
Mais seulement si vous ne le donnez pas trop vite à l’autre personne.
Alors je n’ai rien dit.
Je suis retournée dehors, j’ai ouvert le coffre, j’ai sorti ma valise et je l’ai montée à l’étage.
J’ai parcouru la moitié du couloir avant de m’arrêter.
La porte de ma chambre était ouverte.
Mon couvre-lit avait été remplacé par une couette grise que je n’avais jamais vue auparavant.
Deux grandes valises ouvertes étaient posées sur le sol.
La ceinture d’un homme pendait au-dessus de la chaise.
Ma commode était recouverte de produits cosmétiques féminins.
Ma boîte à bijoux avait disparu.
J’ai laissé tomber la poignée de ma valise.
Pendant plusieurs secondes, je suis resté paralysé.
Puis je suis entré.
Mes photos avaient disparu.
Chaque photographie encadrée.
Robert se tient à côté de notre premier voilier.
Daniel le jour de sa remise de diplôme.
Ma mère le tenant dans ses bras quand il était bébé.
Ma photo de mariage.
Disparu.
Mes livres étaient empilés contre le mur du fond.
La lampe de lecture ancienne avait été déplacée.
Quelqu’un avait placé un ventilateur portable à l’endroit où se trouvait habituellement la photo de Robert.
J’ai ouvert le placard.
La moitié de mes vêtements avaient disparu.
L’autre moitié avait été repoussée vers une extrémité.
Le reste de l’espace était occupé par des chemises pour hommes.
Mon cœur s’est mis à battre la chamade.
Non pas parce que j’avais peur.
Parce que j’ai enfin compris.
Ce n’était pas une visite.
Personne n’avait simplement invité des proches à un barbecue le week-end.
Ils avaient emménagé.
J’ai descendu le couloir.
La deuxième chambre contenait des lits superposés, des vêtements d’enfants, des jouets et deux matelas gonflables.
Dans la troisième chambre, des valises étaient alignées sous la fenêtre.
Puis j’ai atteint la plus petite pièce.
La chambre d’amis.
Mes robes étaient suspendues à un portant provisoire.
Mes chaussures étaient empilées sous le bureau.
Mes articles de toilette étaient rangés dans un panier en plastique à côté de la porte de la salle de bain.
Mes livres étaient contenus dans deux boîtes en carton.
Mes photos encadrées ont été enveloppées dans des serviettes et placées dans une autre boîte.
Il y avait un post-it jaune dessus.
LES AFFAIRES DE MAMAN.
Je suis resté là, à fixer ces deux mots.
Ce ne sont pas les affaires de Margaret.
Pas fragile.
Rien de personnel.
Les affaires de maman.
Comme si j’étais un étudiant rentrant chez lui pour le week-end.
Comme si la maison appartenait à quelqu’un d’autre.
Je suis descendu.
