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Le silence était tel dans la salle à manger que le bourdonnement du chauffage central ressemblait au grondement d’un train.
Cinquante invités restèrent figés sur leurs chaises, leurs couverts suspendus en l’air au-dessus d’assiettes en porcelaine précieuse.
Luca Moretti ne bougea pas un seul muscle de son large corps tatoué.
Sa main restait posée sur la petite épaule d’Oliver, mais ses doigts s’étaient crispés en une poigne de fer.
Ses yeux sombres se levèrent lentement du pull bleu marine de son fils et se fixèrent directement sur Vanessa Bellini.
Vanessa serrait si fort sa flûte à champagne que le délicat pied en cristal se courbait sous ses doigts.
Son visage avait perdu toute trace de couleur, prenant la teinte de la neige fraîchement tombée.
« Qui était dans la maison hier soir, Vanessa ? » demanda Luca d’une voix faussement douce et terriblement calme.
Vanessa déglutit difficilement, sa gorge ballottant sous son collier ras du cou en diamants.
« Luca, c’est un enfant perdu », balbutia-t-elle, laissant échapper un rire fragile et tremblant qui ne convainquit personne.
« Tu sais à quel point les cauchemars d’Oliver deviennent terribles quand il saute sa routine du soir. »
« Le traumatisme de l’accident l’a toujours poussé à inventer des choses. »
Oliver s’avança, ses petites baskets claquant contre le sol en marbre poli.
« Je n’invente rien, papa », dit Oliver, sa voix s’élevant avec une clarté rare et désespérée.
« Il est entré dans ma chambre par la porte-fenêtre du balcon pendant qu’Emily était en bas pour me préparer mon lait chaud. »
« Il avait une cicatrice au-dessus du sourcil gauche et sentait le tabac doux. »
La mâchoire de Luca était si serrée qu’une veine épaisse palpitait visiblement à sa tempe.
Il connaissait parfaitement cette description.
Dans tout le milieu criminel du Midwest, un seul homme arborait une cicatrice de couteau irrégulière au sourcil et fumait des cigarettes aux clous de girofle.
Il s’agissait d’Enzo Moretti, le cousin germain de Luca, avec lequel il était brouillé, et responsable de la logistique des docks de la famille Bellini.
Luca tourna lentement la tête vers l’entrée voûtée de la salle de bal où son chef de la sécurité, Marco, montait la garde.
« Marco », ordonna Luca, sans jamais élever la voix au-dessus d’un grondement calme et familier.
« Oui, chef ? » répondit Marco en s’avançant, les mains soigneusement croisées sur sa ceinture tactique.
« Verrouillez tous les portails extérieurs de cette propriété. »
« Débranchez les lignes fixes et activez les brouilleurs de signaux cellulaires sur l’ensemble des trente acres. »
« Personne ne quitte cette salle à manger tant que je n’ai pas fini de parler avec ma fiancée. »
Un murmure d’étonnement parcourut les invités assis, plusieurs mondains vérifiant instinctivement l’écran éteint de leur téléphone.
Vanessa fit un pas en arrière précipité, sa robe de soie rouge frôlant le lourd buffet en acajou.
« Luca, c’est de la folie ! » s’écria Vanessa, sa voix se brisant sous le haut plafond en plâtre.
« Vous prenez en otage cinquante des personnes les plus puissantes de Chicago à cause d’une histoire racontée au coucher à un enfant de neuf ans ! »
« Mon fils était assis à l’arrière de cette Mercedes il y a deux ans, Vanessa », dit Luca en faisant deux pas lents et délibérés vers elle.
« Le rapport de police indique que Julianna était seule lorsque sa voiture a plongé dans le ravin situé près de Lake Shore Drive. »
« Le médecin légiste m’a dit que le choc l’avait tuée sur le coup et qu’elle roulait à soixante-cinq kilomètres au-dessus de la limite de vitesse autorisée. »
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Il s’arrêta à un mètre d’elle, dominant sa silhouette tremblante tel un ange vengeur sculpté dans le granit.
« Maintenant, dites-moi pourquoi mon cousin Enzo était dans la chambre de mon fils et lui demandait qui tenait le volant. »
