El micrófono del DJ se encendió solo.

Un estallido corto y seco.

Entonces, un suave zumbido llenó el castillo de hielo.

Todos los invitados se volvieron hacia el trono helado que se encontraba en medio de la sala de la ceremonia, donde Ivy estaba de pie con sus perfectos rizos rubios, sus manos temblorosas y la sonrisa que ya no podía mantener.

Mi sobrina Lily seguía envuelta en el abrigo del padrino y llorando contra el cuello de lana.

Y las tijeras de plata yacían entre nosotros sobre el hielo como una confesión.

No los recogí.

Eso no era necesario.

El escultor de hielo ya tenía uno.

Los sostuvo entre dos dedos enguantados y dijo en voz lo suficientemente alta como para que la mitad de la sala lo oyera: «Estaban escondidos tras la cubierta del trono. Son los mismos que vi en su mano antes de la ceremonia».

Ivy giró la cabeza hacia él.

—Eres un empleado —ladró—. No me hables como si fueras importante.

Esa era Ivy.

Hermoso vestido.

Corazón vacío.

Ella siempre estuvo convencida de que la habitación le pertenecía.

Me llamo Haley Whitmore y esta noche iba a ser la recepción de mi boda.

No es un campo de batalla.

No hay sala de audiencias.

No en la noche en que una mujer a la que una vez llamé amiga empujó a una niña pequeña sobre el hielo, cortó el manto nupcial de mi abuela y aprendió que las mentiras más bellas pueden convertirse en piedra bajo una luz brillante.

Habíamos alquilado el Castillo de Hielo Frosthaven, en las afueras de Dillon, Colorado, por un motivo específico.

Mi abuela.

Le encantaban las bodas de invierno.

Ella solía decirme: “Una mujer no necesita un palacio, Haley. Solo necesita un hombre honesto, una mano cariñosa y el valor suficiente para mantenerse firme cuando la gente intenta menospreciarla”.

Cuando falleció, me dejó una capa nupcial blanca y cálida, forrada de satén y decorada con cuentas de su propio vestido de novia.

No era caro en el sentido que Ivy le daba importancia.

No es una marca de diseñador.

No soy estilista de famosos.

Pero era mío.

Era familia.

Era amor, tejido por manos viejas.

Ivy lo odió en el momento en que lo vio.

Esa tarde, ella estaba en mi suite nupcial y observó cómo mi madre abrochaba el broche de perlas bajo mi barbilla.

“Esto es… sentimental”, dijo Ivy.

Mi madre sonrió cortésmente. “Pertenecía a la abuela de Haley”.

Ivy volvió a mirar la capa y rió suavemente.

“Bueno, al menos las fotos se pueden editar.”

Mi cuñada Megan se quedó paralizada, con un pintalabios en la mano.

Fingí no haber oído nada.

Así es como trabajaba Ivy.

Pequeños cortes.

Insultos menores.

Cada comentario hiriente iba seguido de risas; cualquiera que reaccionara a ello parecía inestable.

Fue mi dama de honor porque la conocía desde la universidad.

En aquel entonces, ella era la chica que te pedía prestado el suéter y te lo devolvía oliendo a perfume.

La chica que lloró cuando la pillaron mintiendo.

La chica que describía a todos los hombres casados ​​como “inofensivos” siempre y cuando su esposa no estuviera en la habitación.

Con los años aprendí a mantenerme alejado de ellos.

Pero cuando me rogó que la dejara asistir a la boda y lloró diciendo lo sola que se sentía después de que “todos la hubieran malinterpretado”, le di una última oportunidad.

Ese fue mi error.

La primera señal apareció durante la sesión de fotos.

Mi esposo Daniel y yo estábamos tomando retratos cerca del arco de hielo tallado cuando llegó Lily con su cesta de pétalos de flores plateadas.

Ella es la hija de mi hermano.

Siete años.

Habló en voz baja.

Le falta un incisivo.

Estaba orgullosa de sus botas blancas porque decía que la hacían parecer “una princesa de la nieve”.

Ivy observó cómo Lily entraba en escena y murmuró: “¿Por qué hay un niño en cada foto?”.

Daniel los escuchó.

Su expresión se ensombreció.

“Es la sobrina de Haley”, dijo. “Es de la familia”.

Una sonrisa fugaz cruzó el rostro de Ivy.

“Por supuesto. Familia.”

Pero la forma en que lo dijo hizo que la palabra sonara ofensiva.

Diez minutos después, vi a Ivy cerca de la mesa de refrescos, inclinada hacia un hombre llamado Grant, uno de los socios comerciales casados ​​de Daniel.

La esposa de Grant, Meredith, estaba ayudando a su anciana madre, que se encontraba al otro lado de la habitación, con una bufanda.

Ivy tocó la manga de Grant.

Ella susurró algo.

Grant retrocedió inmediatamente, avergonzado.

Ya he visto suficiente.

Pero era mi noche de bodas.

Me lo tragué.

Me había jurado a mí misma que no permitiría que Ivy convirtiera la noche en su escenario.

Luego vino la entrada ceremonial.