Mehrere Ausgaben im Zusammenhang mit Vanessas Wohnung waren offenbar über Firmenkonten als Executive-Unterkunft oder entwicklungsbezogene Reisen abgewickelt worden.
Ich starrte.
“War es Geschäftswohnungen?”
“Das wird hinterfragt.”
Ich schaute nach unten.
Die Wohnung war in Chicago gewesen.
Nicht New York.
Keine Baustelle.
Kein vorübergehender Wohnsitz in der Nähe eines Projekts.
Eine Luxuswohnung, in der Vincent Nächte mit Vanessa verbrachte.
Ich habe an die Hotelquittungen gedacht.
Die Transfers.
Die Lügen.
Dann habe ich mir Rebecca angesehen.
“Könnte das ein geschäftliches Problem werden?”
“Das könnte es, abhängig von den Unterlagen, Genehmigungen und den Governance-Regelungen des Unternehmens.”
Ich nickte langsam.
Jahrelang hatte Vincent darauf bestanden, dass sein Geschäft und Privatleben getrennt seien.
Aber er hatte Firmenressourcen, eheliche Ersparnisse und ausführliche Erklärungen genutzt, um eine Beziehung aufrechtzuerhalten, die er verbergen wollte.
Und nun begannen sich die Aufzeichnungen zu überschneiden.
Ich schaute zum Fenster.
Dann flüsterte er:
“Wie lange kann er noch allen eine andere Geschichte erzählen?”
Rebecca schloss den Ordner.
“Das hängt davon ab, ob er anfängt, die Wahrheit zu sagen.”
Ich dachte an Heiligabend.
Das weiße Kleid.
Die Frau im Krankenhausbett.
Das Baby, das in mir wächst.
Und der Ehemann, der immer noch glaubte, alles erklären zu können, wenn ich ihm nur fünf Minuten allein geben würde.
Dann sagte ich:
“Ich glaube nicht, dass er weiß, wie.”
