Mein Sohn hat mich 30 Mal vor seiner Frau geschlagen… also habe ich am nächsten Morgen, während er in seinem Büro saß, das Haus verkauft, das er für sein Eigentum hielt.

„Du rachsüchtige alte Schlampe!“, brüllte Trevor. Der Schrecken war in Gift umgeschlagen. „Weil ich dich in deine Schranken gewiesen habe? Du bist in mein Haus gekommen, hast meine Frau beleidigt, meine Karriere in den Dreck gezogen, und jetzt rastest du aus? Ich verklage dich! Ich nehme dir jeden Cent weg! Ich bin der Vizepräsident von Sutter Commercial! Ich leite deine Firma!“

„Du hast hier gar nichts zu sagen, Trevor“, sagte ich leise. „Du sitzt in einem Büro, das Arthur und ich gebaut haben, hinter einem Schreibtisch, den Arthur bezahlt hat, und beziehst ein Gehalt, das du dir nicht verdient hast. Und was die Klage gegen mich angeht … Nathan Vance sitzt mir direkt gegenüber. Er wartet schon ungeduldig auf deinen Anruf.“

Ich habe auf das rote Symbol auf dem Bildschirm getippt. Das Gespräch wurde beendet.

Nathan sah mich über den Rand seiner Lesebrille hinweg an. „Willst du jetzt mit der zweiten Phase beginnen oder dich ausruhen? Du hast nicht geschlafen, Gloria. Du solltest wegen deiner Rippen einen Arzt aufsuchen.“

„Ich war heute Morgen um sechs Uhr bei Dr. Evans“, sagte ich und rückte den Kragen meines Mantels zurecht, um die violetten Fingerabdrücke an meinem Hals zu verdecken. „Er hat mich geröntgt. Haarriss an der siebten Rippe. Schwere Weichteilprellungen. Er hat alles dokumentiert. Es steht alles in der Patientenakte.“

Ich stand auf. Meine Knie knackten, und ein stechender Schmerz durchfuhr meine Seite, aber ich stützte mich nicht auf die Armlehne. Vierzig Jahre lang hatte ich Stahlträger bewegt und Betonierarbeiten in der brütenden Hitze der Julimonate in Houston geleitet. Ich würde jetzt nicht vor meinem eigenen Anwalt zusammenbrechen.

„Ruf den Sicherheitsdienst der Firmenzentrale an“, sagte ich zu Nathan. „Und informiere den Vorstand. Für morgen früh um Punkt acht Uhr wird eine Dringlichkeitssitzung von Sutter Infrastructure Holdings einberufen. Trevor glaubt, der Verlust des Hauses sei die Strafe. Er versteht nicht, dass das Haus nur die Eingangstür war.“

***

Auf der anderen Seite der Stadt, in der grünen, penibel gepflegten Wohngegend River Oaks, stand Kristen Sutter auf dem Rasen vor dem Haus in der Willowcreek Lane 42. Sie trug einen cremefarbenen Seidenmorgenmantel über Designerleggings, ihre nackten Füße hatte sie hastig in pelzgefütterte Hausschuhe gesteckt.

Zwei kräftige Männer einer renommierten Vermögensrückholfirma schleppten zwei übergroße Louis-Vuitton-Koffer die breite Steintreppe hinunter und stellten sie achtlos ins feuchte Gras. Hinter ihnen kniete bereits ein Schlosser vor der schweren schmiedeeisernen Doppeltür; sein Akkuschrauber surrte, während er die Hochsicherheitsriegel aufbohrte.

„Das können Sie nicht machen!“, schrie Kristen den Polizisten des Harris County Precinct an, der mit verschränkten Armen am Straßenrand stand. Ihre Wimperntusche war verschmiert und ruinierte die makellose Porzellanhaut, für deren Pflege sie monatlich Tausende von Dollar ausgab. „Wissen Sie, wer wir sind? Mein Mann ist Trevor Sutter! Seiner Familie gehört diese Stadt! Wenn seine Anwälte hier sind, wandern Sie alle ins Gefängnis!“

Der Polizist, ein wettergegerbter Mann namens Miller, der alle Facetten des texanischen Luxusdenkens kannte, rührte sich nicht. Er tippte lediglich auf den beglaubigten Gerichtsbeschluss, der an seinem Aluminium-Klemmbrett befestigt war.

„Meine Dame, diese Anordnung wurde von einem Bezirksrichter unterzeichnet und vom eingetragenen Firmeninhaber bestätigt. Sie befinden sich unbefugt auf Privatgrundstück. Die neuen Eigentümer haben uns angewiesen, Ihnen die Mitnahme von zwei Koffern mit persönlicher Kleidung zu gestatten. Der Rest des Hauses ist versiegelt. Sollten Sie diese Schwelle erneut überschreiten, werde ich Sie in Handschellen legen und in die zentrale Polizeiwache bringen. Ich empfehle Ihnen, sich jetzt ein Uber zu bestellen.“

Eine Nachbarin, die mit einem makellosen Labradoodle spazieren ging, blieb auf dem Bürgersteig stehen und tat so, als würde sie auf ihr Handy schauen, während sie jede Sekunde des Schauspiels genoss. Kristen fing den Blick der Frau auf und stieß einen erstickten Laut der puren Demütigung aus. Die Nachbarschaftsklatschrunde würde diese Geschichte noch vor Ende des Mittagessens im Speisesaal des River Oaks Country Clubs verbreiten.

Ihr Handy vibrierte heftig in ihrer zitternden Hand. Es war Trevor.

„Trevor!“, schluchzte sie, ohne sich darum zu kümmern, wer sie hörte. „Sie haben mich rausgeschmissen! Sie haben meine Taschen in den Dreck geworfen! Mrs. Kensington hat alles gesehen! Wo bist du? Warum regelst du das nicht?!“

„Ich komme sofort“, keuchte Trevor ins Telefon, im Hintergrund das Dröhnen seines Porsche-Motors. „Steig in dein Auto. Triff mich im St. Regis. Ich kümmere mich darum. Ich schwöre es dir, Kristen, ich kümmere mich darum.“

„Das solltest du auch“, zischte sie, ihre Stimme plötzlich frei von Tränen, ersetzt durch eine kalte, berechnende Wut. „Denn wenn du auch nur eine Sekunde glaubst, ich hätte mich freiwillig gemeldet, um in einem Hotel zu leben, während diese verkrustete alte Schachtel uns demütigt, dann spinnst du wohl. Regel das, Trevor. Oder komm gar nicht erst ins Zimmer.“

Sie legte auf, packte die Griffe ihres teuren Gepäcks und zog es durch das feuchte Gras zu ihrem weißen Mercedes-SUV, der in der Einfahrt parkte. Doch als sie den Schlüssel drückte, geschah nichts.