Teil 1:
Die verlassene Ankunft
Ich stand im Schnee vor der Hüttentür, die Heizung war kalt, und wartete im Zimmer hinter mir. Mein Name ist Rona Vic. Ich bin 18. Mein Asthma war in derselben Woche zurückgekehrt, in der die Rechnung für das neue Medikament neben der Mahnung für die Studiengebühren lag. Also fuhren mich meine Eltern mitten in den Wald, anstatt mich in eine Klinik zu bringen.
Sie sagten, die Luft hier würde meinen Lungen guttun. Sie sagten, ich solle ein paar Nächte bleiben. Ich glaubte ihnen, weil der Hausschlüssel in Pres nicht an meinem Ring ist.
Meine Tasche stand schon im Schnee auf der Stufe. Sie fuhren weg. Die Rücklichter verschwanden in den Bäumen, bis der Sturm die Lichter verdunkelte. Ich drückte die Tür auf. Es gab keinen Herd.

Kein Rohr im Dach.
Im Schrank standen zerbrochene Teller. Nicht das versprochene Essen, nicht der zusätzliche Inhalator, den sie angeblich eingepackt hatten. Mein Handy hatte nur noch 12 % Akku. Ich versuchte anzurufen.
Nichts war miteinander verbunden. Um Mitternacht spürte ich meine Füße kaum noch auf den Dielen. Ich ging im Zimmer auf und ab, um Luft in meiner Brust zu bekommen. Dann rutschte meine Ferse vom Bettgestell. Die Diele in der Mitte des Bodens war nicht kalt. Warme Luft stieg durch die Fuge auf, als ob unter dem Holz noch irgendwo ein Feuer brannte.
Ich legte meine Handfläche darauf. Die Hitze war spürbar. Ich habe die Diele noch nicht herausgehebelt. Was sich unter diesem Boden befand, ist der Grund, warum ich Ihnen das heute noch erzählen kann.
Die Geschichte ist noch nicht zu Ende.

Schreib „JA“ und ich veröffentliche den Rest.
Teil 2:
Danke fürs Zuschauen. Verrate mir bitte, aus welcher Stadt oder welchem ​​Bundesland du zuschaust. Diese Geschichte enthält fiktive Elemente. Der wichtigste Teil kommt am Ende.
Szene 2: Spannungen in der Küche
Der Inhalator auf der Küchentheke in Prescy gab beim Schütteln nur einen dünnen Sprühstoß ab. Die Dose fühlte sich leicht in der Handfläche an.
Unter dem Magneten am Kühlschrank lag ein Apothekenpapier mit dem in Tinte notierten Nachfüllbetrag. Daneben lag der Brief der Schule mit der Anzahlung für das erste Semester und dem bereits mitgeteilten Starttermin. Zwei Zahlen, eine Küche.
Meine Eltern standen auf der anderen Seite des Tresens, als hätten sie das Gespräch geübt, bevor ich herunterkam. Ich fragte sie, was sie diese Woche bezahlen wollten. Meine Mutter Cathy tippte zuerst auf die Schlange für die Apotheke,

dann auf die für die Schule und schließlich auf die dazwischenliegende. Sie sagte, das Haus könne eine der Rechnungen in den nächsten Tagen begleichen, aber nicht beide gleichzeitig.
Mein Vater Patrick fixierte den Becher, aus dem er nicht trank. Er meinte, die Lunge brauche dringender Ruhe als eine Schulklasse diesen Monat eine Untersuchung. Er sagte, die alte Hütte im Wald sei ruhig. Ein paar Nächte dort würden weniger kosten als ein weiterer Arztbesuch, den wir nicht mit Karte bezahlen könnten.
Mama sagte, es sei ein ausgedrucktes Blatt auf der laminierten Folie. In der Überschrift stand, dass die Hütte meinem Großvater Gordon Vic gehörte. Ein kurzer Absatz bezeichnete sie als ruhigen Ort zum Erholen. Die angegebenen Daten umfassten nur ein paar Nächte. Unten stand, dass Medikamente, Wasser und Essen bereits für den Aufenthalt eingepackt waren.

Auf dieser Seite stand nirgends, dass ich so lange hierbleiben müsste, bis ein Arzt mich für gesund erklärt. Nirgends stand, dass das Haus in der Stadt hinter mir schließen würde.
Ich las es zweimal, weil es sich so anhörte, als ob man vorsichtig sein sollte, wenn man nicht in den Kühlschrank schaute. Papa schob einen Schlüssel über die Theke. Einen Hüttenschlüssel, dessen Messingkanten abgenutzt waren. Gestern hingen noch die Ersatzschlüssel am Haken an der Hintertür. Heute Morgen war der Haken leer.
Er erwähnte den fehlenden Ring nicht. Er nickte in Richtung einer Reisetasche auf dem Stuhl, als sei die Frage, wo ich heute Nacht schlafen würde, bereits in einem anderen Zimmer entschieden worden.
In der Reisetasche fand ich zwei Garnituren Garnitur, eine Wasserflasche, eine Tüte Cracker, die kleine Werkzeugrolle, die ich am Fahrrad benutzt hatte, und das Handy mit der abgebrochenen Ecke. Keine zusätzliche Gaskartusche, keine zweite Decke.
Ich fragte noch einmal nach dem Nachfüllen. Mama meinte, die Kabinenluft würde die Häufigkeit des Sprays reduzieren. Papa sagte, wir würden übers Geld reden, wenn sie mich abholen. Sie benutzten das Wort „Pause“ so selbstverständlich wie einen Deckel auf einen Topf.
Ich wollte einen Termin in der Apotheke. Ich wollte, dass das Schreiben zur Einzahlung aus dem Stapel entfernt wird. Stattdessen bekam ich ein ausgedrucktes Blatt und einen Schlüssel, der nicht zu unserem Haustürschloss passte.