Meine Mutter ließ meine zwölfjährige Tochter im Regen stehen und tauschte die Dachziegel aus, um uns aus dem Haus zu vertreiben. Am nächsten Morgen stellte sie fest, dass sie jahrelang in einem Haus gelebt hatte, das ihr nie gehört hatte.

—So funktioniert das mit diesem Wort nicht.

—Aber wir fahren doch, oder?

Ich sah sie an.

Die Augen seines Vaters.

Mein Lächeln.

—Okay. Aber bei dreien ist Schluss.

-Vier.

-Drei.

—Drei und eine Quesadilla.

—Du bist fantastisch.

—Ich habe es geerbt.

Ich starrte sie an.

—Hoffentlich nicht auf meiner Seite.

Ernst.

Wir gingen gemeinsam auf den Lastwagen zu.

Hinter uns wiegte sich der Jacaranda-Baum im Wind.

Und zum ersten Mal seit diesem Nachmittag begann es zu nieseln.

Lucia hob den Blick.

Instinktiv suchte ich nach den Schlüsseln.

Sie hat mich aufgehalten.

-Mutter.

-Das?

Er streckte die Hände in den Regen.

Sie lächelte.

-Kein Problem.

Ich sah sie einige Sekunden lang an.

Dann habe ich die Schlüssel weggeräumt.

Und wir blieben dort.

Wir werden nass.

Denn dieses Mal hatte uns niemand ausgeschlossen .