Meine Schwiegermutter bezeichnete meine Schwangerschaft als 50-Millionen-Dollar-Betrug und stieß mich von einer Hotelterrasse, um das zu beweisen. Ich überlebte, doch als der Arzt mich untersuchte, entdeckte er ein Geheimnis, das alles veränderte.

„Es handelt sich um eine synthetische Steroidverbindung“, warf Dr. Alvarez düster ein. „Sie wird häufig bei Schwangerschaftsabbrüchen eingesetzt. Sie blockiert die Progesteronrezeptoren, wodurch sich der Trophoblast von der Gebärmutterschleimhaut ablöst und die Wehen einsetzt.“

Mir wurde die Luft aus den Lungen gesogen. Die sterilen Lichter über mir schienen sich in einem widerlichen, blendenden Kaleidoskop zu drehen.

„Das ist unmöglich!“, rief ich und klammerte mich an Daniels Ärmel. „Das würde ich niemals hinnehmen! Ich wollte dieses Baby mehr als mein eigenes Leben! Wir haben zwei Jahre lang versucht, schwanger zu werden!“

„Wir wissen, dass Sie es nicht freiwillig eingenommen haben, Mrs. Carter“, sagte Dr. Harrison leise. „Die metabolische Halbwertszeit deutet darauf hin, dass die Einnahme erst vor Kurzem erfolgte, innerhalb der letzten zwei bis drei Stunden. Es war in etwas Saurem gelöst – wahrscheinlich Zitrusfrüchten oder Wein –, was die Aufnahme im Magen beschleunigte. Die Dosis in Ihrem Blutkreislauf war enorm. Lebensgefährlich für eine frühe Schwangerschaft.“

Meine Gedanken wanderten zurück ins Restaurant. In den privaten Speisesaal des St. Regis.

Patricia Carter saß mir gegenüber am mit Leinen bedeckten Tisch. Ihre manikürten, rubinroten Nägel rückten mein Kristallglas mit prickelndem Apfelwein zurecht, während Daniel am Empfang war.

„Trink aus, Emily“, hallte ihre eisige, vornehme Stimme in meiner Erinnerung wider. „Du wirst all deine Kraft brauchen, wenn du glaubst, in die Fußstapfen unserer Familie treten zu können.“

Ich sah Daniel an. Sein Gesicht war völlig farblos. Seine Augen waren weit aufgerissen, glasig, erstarrt in der Erkenntnis eines unsagbaren Grauens.

„Sie hat dich nicht nur gestoßen“, flüsterte Daniel, als ihn die Erkenntnis wie ein Schlag traf. „Sie hat dich zuerst vergiftet. Sie hatte schon beschlossen, dass unsere Babys heute Nacht sterben würden.“

Die Doppeltüren von Trauma Bay 4 schwangen mit einem lauten Knall auf.

„Daniel! Oh, Daniel, wo ist mein Junge? Wo ist sie?“

Patricia Carter schritt in den Korridor, eingehüllt in einen makellosen, elfenbeinfarbenen Kaschmirmantel. Ihr platinblondes Haar war perfekt frisiert, ihr Make-up makellos, bis auf einen bewusst aufgetragenen, theatralischen Wimperntuschestrich unter ihrem linken Auge. Neben ihr ging Marcus Vance, der skrupellose Chefjustiziar der Familie Carter, mit einer schmalen Lederaktentasche.

Hinter ihnen stand, blass, zerzaust und sichtlich erschüttert, Daniels vierundzwanzigjährige Schwester Rachel.

„Halt, Mutter“, sagte Daniel.

Er hatte nicht geschrien. Seine Stimme war tiefer als je zuvor, sie trug die stille, bedrohliche Vibration eines gerissenen Stahlseils in sich. Er trat von meiner Trage zurück und stellte seinen breiten Körper genau zwischen den Türrahmen und mein Bett.

Patricia blieb stehen, und ihre Augen füllten sich augenblicklich mit Tränen. Sie streckte ihre manikürten Hände nach ihm aus. „Daniel, Liebling! Die Polizei im Hotel war so barbarisch! Sie hatten die Frechheit, mich beim Parkservice festzuhalten! Ich bin sofort hierher geeilt, als sie mich freigelassen haben. Ist sie… ist das Mädchen in Ordnung? Hat das Kind… die Tragödie überlebt?“

„Die Tragödie?“ Daniel trat näher, bis er seine Mutter um einiges überragte. Er war 1,88 Meter groß, und in diesem Moment war all die jugendliche Wärme, die seine Züge sonst so weich gemacht hatte, wie weggeblasen. „Nennst du es so?“

„Es war ein Unfall, Daniel!“, schluchzte Patricia und zog ein besticktes Taschentuch aus der Tasche. „Emily war völlig hysterisch auf der Terrasse! Sie hat wild über die Umstrukturierung des Treuhandfonds geschimpft, wild mit den Händen gefuchtelt, und als ich versucht habe, sie zu stützen, ist sie gegen die lose Glasscheibe gestoßen. Marcus, sag es ihm! Die Stabilität des Hotelbalkons ist komplett gefährdet!“

Marcus Vance nickte bedächtig und diplomatisch. „Daniel, wir haben bereits Kontakt mit dem Hotelmanagement aufgenommen. Die Haftung liegt vollständig bei der Instandhaltungsabteilung des St. Regis. Wir bereiten präventive Maßnahmen vor …“

„Halt die Klappe, Marcus“, knurrte Daniel, ohne den Blickkontakt zu seiner Mutter zu unterbrechen.

Marcus klappte den Mund zu.

„Du hast sie gestoßen, Mama“, sagte Daniel. „Du hast ihre Handgelenke gepackt, sie gegen die Scheibe gedrückt, und als sie nicht schnell genug fiel, hast du ihr auf die Schultern geschlagen. Ich habe die Aufnahmen der Überwachungskamera auf dem Monitor des Hotelmanagers gesehen, bevor die Sanitäter Emily in den Rettungswagen brachten.“

Patricias Taschentuch verharrte auf halbem Weg zu ihrer Wange. Für einen Augenblick brach die weinende, mütterliche Fassade und gab die messerscharfe Kälte darunter frei.

„Überwachungskameras?“, murmelte sie, fasste sich dann aber schnell wieder und presste die Hände an die Brust. „Du interpretierst das Gesehene falsch! Die Spiegelung im Glas, der Winkel – ich habe versucht, sie zu greifen, Daniel! Sie ist gefallen, und ich habe nach ihr gegriffen, um sie zu retten!“

„Und was ist mit dem Gift, Mutter?“

Im Korridor schien es zwanzig Grad unter Null zu kalt zu sein.

Rachel, die schweigend an der Wand verharrt hatte, stieß einen lauten Schrei aus. „Gift? Daniel, was sagst du da?“

„Das Ergebnis des Drogentests kam vor zehn Minuten“, sagte Daniel mit eiskaltem, giftigem Unterton. „Emily hat eine massive Dosis Mifepriston im Blut. Sie hat es etwa neunzig Minuten vor ihrem Sturz vom Geländer eingenommen.“